Abiccì: El comienzo (Lucca Battista Ferrandi & Anuar Dutuescu)

Trece minutos para las diez. Esa era la hora que marcaba el reloj del Palacio de la Ciudad, a un lateral del Sena. Las calles no estaban completamente llenas, pero la afluencia de transeúntes había aumentado sin cesar desde el amanecer en esa jornada de verano. Pese a no presentarse un clima adverso, el sol ya había comenzado a reclamar su protagonismo, incidiendo con fuerza sobre París, y la gente evitaba la exposición directa, refugiándose en unas sombras que mermaban a ritmo paulatino. Sin embargo, una decena de hombres y dos mujeres rompían la norma, permaneciendo de manera curiosa en el mismo lugar durante demasiado tiempo como para tratarse de una casualidad. Tres desde antes de que la noche se despejara y los demás se habían ido uniendo con posterioridad. Evitaban intercambiar palabras entre ellos por mero disimulo, bastándose con serias miradas de complicidad para sobrellevar la espera.

Si alguien indagara sobre ellos, descubriría que cada uno tenía un motivo para encontrarse allí y que todos ellos convergían en una sola razón. La principal característica que compartían era su procedencia, Córcega, esa montañosa isla enclavada entre la costa provenzal y la toscana, un territorio agreste y no muy desarrollado, pero que siempre había conservado una particularidad que les había llevado a la independencia décadas atrás. Un territorio que, sin embargo, había sido anexionado por una Francia con propios intereses, logrando el apoyo de algunos dirigentes, pero sin erradicar el sentimiento nacionalista de la población. Y un territorio en el que muchos seguían luchando, en especial en el interior, pero donde otros habían visto que la guerra de guerrillas no era suficiente y que era necesario dar un paso más. Esa era la segunda peculiaridad que los unía. Todos formaban parte de los llamados standitus, exiliados en corso, personas de a pie que habían decidido emigrar al continente para progresar en el conflicto. Y ellos se encontraban donde más daño podían hacer: la capital. Su misión no era limitarse a llamar la atención y tampoco todos compartían la sed de venganza que era imperante en algunos, pero sí buscaban causar miedo, pánico en la población para que sus demandas fueran satisfechas. Al fin y al cabo, ¿qué pedían sino lo que era justo? Libertad y autonomía para un pueblo explotado desde hacía demasiado tiempo. Si con buenas palabras no había cesión, no había otro método que el juego sucio.

Uno de ellos, el penúltimo en llegar, era Lucca Battista Ferrandi, un hombre que no alcanzaba la treintena de edad, de estatura media, pero de un atractivo difícilmente evitable. Oriundo de Bastia, había vivido casi toda su vida en Corte, en el centro de Córcega, y procedía de una familia de comerciantes arruinada por las políticas francesas y que entonces había pasado a dedicarse a las labores de campo. Tras apoyar en armas a los antimonárquicos en los conflictos revolucionarios que sacudieron todo el país, había pasado a mirar con casi el mismo desprecio al nuevo régimen instaurado, curiosamente dirigido por una cónsul nacida en su propia isla. Por ello había viajado meses atrás a París con fin de unirse a la preparación de la primera acción de los rebeldes, dejando atrás a sus padres y hermanos para establecerse en terreno enemigo. Los motivos personales pesaban, pero el sentimentalismo y el deber patrio eran las principales motivaciones.

El día que habían esperado era ese. Las semanas escogiendo el lugar, estudiándolo y preparando el plan de ejecución tenían una única oportunidad de ser fructíferas, un momento para el que quedaban escasos momentos. Tras descartar otros blancos, se habían decantado por ese emplazamiento: el monumento del Pont au Change. Quizás no fuera, simbólicamente, lo más adecuado para representar su desprecio al gobierno galo, pues originalmente había sido erigido para homenajear a Luis XIII y a su esposa, pero estaba lo suficientemente cerca del corazón de París como para no pasar desapercibido. Antes del alba, varios compañeros habían depositado en la estructura varios sacos que contenía una mezcla compuesta por varios elementos, entre ellos pólvora negra y el recién descubierto fulminato de mercurio, con el cual les había costado hacerse; unidos todos ellos con mechas, sólo necesitaban una chispa para cumplir su objetivo.

Cuatro minutos. Lucca atravesó el puente invadido por el nerviosismo mudo, esa tensión contenida que sólo aguantaba en silencio para desatarse en el instante oportuno. Miró por última vez a sus compatriotas, uno a uno, comprobando que todo el plan siguiera como lo habían marcado, como si así pudiera adivinar un desenlace favorable. Y, entonces, alguien dio la señal.

De pronto, un sordo sonido inundó el espacio, haciendo que todos los corazones presentes se encogieran en los pechos de sus propietarios sólo para que estos girasen la vista al lugar de la explosión. Una lluvia de piedra y polvo surgió de allí, expandiéndose y sólo presentándose como el preludio de lo que iba a suceder, pues la construcción comenzó a ceder lentamente. El corso estaba conmovido, embriagado por el sabor de la pequeña victoria, pero también por la impresión sublime de aquella destrucción. Se encontró inmóvil por unos instantes, sin ser capaz de moverse, hasta que alguien le empujó. Miró a su derredor y pudo percatarse de varios cuerpos, muertos o inconscientes, en el suelo, seguramente fruto de los proyectiles procedentes de las detonaciones. También comprobó que varios escuadrones de guardias nacionales se estaban acercando al lugar, bloqueando las salidas, tanto hacia el río, como hacia el norte. Sabía que no debía ser visto para evitar que le relacionaran, por lo que rápidamente buscó un lugar donde ocultarse. Dando cuenta de su agilidad, pasó corriendo al lado de la vacilante estructura para abrir una puerta y esconderse tras de ella. Fue lo último que pudo hacer. A continuación, el monumento cayó y bloqueó la entrada a aquel edificio.

Oscuridad. Eso fue lo primero que sintió Lucca una vez pudo superar la conmoción y recuperar la racionalidad que aquel momento de pánico que le había lanzado a encerrarse en aquel lugar le había robado. Eso y las magulladuras que ahora comenzaban a escocerle. Había tenido suerte, pues éstas no eran más que superficiales, rasguños de los fragmentos de piedra que habían rasgado el aire bien en la propia explosión o a consecuencia de la caída del monumento. Y por aquella fortuna, precisamente, decidió no darlas importancia.

Según sus ojos se adaptaban a los bajos niveles de luz, provenientes de una pequeña ventana en la pared contraria, intentó mirar la entrada por donde había entrado y que, ahora, no se presentaba como una salida. Maldijo en un susurro en corso sólo para, entonces, llegar a él una voz ajena, no del exterior, sino de la misma sala en la que se encontraba. Dirigió la mirada a él, pues el timbre le había delatado como varón, y, a causa de la sorpresa que le supuso encontrarse en compañía, tardó varios segundos en contestar.

- Sí, sí. – indicó entre la respiración agitada que era imposible no presentar - ¿Tú? – su francés era fluido, pero su acento podría llegar a delatarle en algún momento. Por suerte para él, podría alegar ser italiano, pues su lengua materna se asemejaba a la lengua de éstos y no a la propia de esa malnacida y tirana Francia.

Sus pupilas debieron haberse adaptado a la penumbra, pues ya distinguía mejor las formas, así como, levemente, las figuras del muchacho, por mucho que aún no fuese capaz de dar una descripción exacta de él. En cambio sí pudo descubrir, en medio de los escombros que habían irrumpido por lo que debía de haber sido el ventanal delantero del establecimiento, una mano que sobresalía, sucia y ensangrentada, en medio de las rocas. Suspiró sin apartar la mirada de ella, siendo consciente de cuánta muerte se había provocado en aquella jornada y siendo invadido por una culpa incipiente que terminó por desechar. ¿No tenía ya conocimiento de que iban a morir inocentes? Aunque, a su parecer, y el del resto de compañeros, ninguno de aquellos quedaba exento de culpa. Eran franceses y, por lo tanto, el enemigo. Su causa estaba encima de sus propias vidas, por lo que la de aquellos que permitían la esclavitud de su nación debía importarles aún menos. Evitó, por lo tanto, centrarse en aquel cuerpo.

- Deberíamos buscar una salida; tardarán horas en despejar la fachada. – indicó él, si es que pretendían hacer aquella labor en aquel día. Pero, la realidad era que quería evitar ser encontrado y relacionado con aquel suceso. Los standitus no tardarían en reclamar el atentado y, si se descubría su procedencia, se convertiría innegablemente en un claro sospechoso y eso era algo que debía evitar a toda costa.

Las escaleras de subida al piso superior se encontraban en la misma zona que ahora evitaba mirar, se encontraban porque en ese instante eran poco más que un recuerdo del aspecto que debían presentar, siendo ahora prácticamente intransitables. Tendrían que encontrar otra forma de huir.