Sombras vacilantes {Privado}

Los muros se erigen imponentes en la zona más estéril de la ciudad. Transitada sólo por los demonios y el recuerdo amargo de una batalla perdida, la vieja casona se viste de fantasmas ennegrecidos por el paso de tiempo. Los muebles han sido devorados por el constante desvarío de los años, de los siglos. La eternidad puede significar, en ocasiones, un simple suspiro. Pero cada noche, cuando el sol se esconde en el monocromático horizonte, los suspiros de Kerstin parecen ser el único eco en la desgastada tempestad que le rodea. Valientes los ha habido, queriendo poner a prueba el sentido común y la razón que les dicta la inexistencia de los sobrenatural, pero el lamento ensordecedor, triste, amargo, roto de la joven, ahuyenta a cualquier tipo de compañía y, en cuestiones de segundos, vuelve a quedarse completamente sola. Su claustro será el purgatorio. La luz, lentamente se extingue frente a ella.

Una vez más se para frente al espejo, cierra los ojos y cuenta mentalmente hasta 519, el número de años que lleva perezosa en el mundo mortal. Tanto tiempo esperándolo, tanto silencio contenido en una sola habitación, tanto dolor anidado en sus cabellos. Levanta la mirada y abre los ojos. Desencarnado, así es su rostro después que el tiempo la ha golpeado tantas veces, sus cuencas vacías son la recepción al abismo mortuorio del cual desea escapar con tanto fervor, pero aún en sus días más insoportables, ese llamado le hace retroceder sus pasos hacia la abertura en la obscuridad. «Él no vendrá» Inquiere una vocecilla en su cabeza. La ignora. El suspiro ahogado, hace que el viento le haga procesión, atraviesa cada rincón de la vieja casa, haciendo crujir los muebles abandonados –los pocos que han sobrevivido-, llenos de polvo, telarañas y los restos de las ratas. El cuervo golpea el cristal de la ventana. Un cristal ya roto igual que el alma escondida en el recóndito de la habitación, ahí, junto al baúl que encierra los recuerdos más felices y los mismos que ahora se pudren entre la amargura de una realidad hiriente. ¿Cuánto tiempo más? El que sea necesario.

Se dice que los fantasmas no necesitan dormir, no necesitan descansar, pero su quejumbroso cuerpo pesa más que cuando podía respirar. Tiene frío, padece de hambre, sufre de sed. ¿Cómo se supone debe alimentarse? El destruido piano resuena una vez más, los moradores reconocen el estado de la casa, saben que ella aún está ahí y, aunque le tienen miedo, compadecen su dolor. Las notas agridulces de la melodía mortuoria, se disfrazan de lamentos siniestros viajando en rededor del silencio. Ocupan el lugar del viento, transportando la pesadez de su existencia. Cada decrescendo, es una estocada al corazón. Las teclas están rotas, el arco está deshecho, el piano se sostiene sólo en dos patas y el polvo cubre las llaves de afinación. ¡Es imposible que ese viejo piano pueda crear la melodía que se escucha hasta el otro lado de la calle! Es ella. Las memorias que, desvanecidas en su imperfecta muerte, la golpean con la última noche que pasó cerca de su familia. Había tocado para ellos una alegre sonata y, aunque desea poder hacerlo de nuevo, sólo el réquiem sonaba. Sus dedos se mueven por las teclas, apenas acariciándoles, entonando un cántico fúnebre. Algo pasa en la entrada. Se detiene bruscamente colocando las palmas sobre las teclas, el sonido es desgarradoramente aterrador. Los pasos se aproximan hasta ella. «¡No es Luther!» El gruñido en su interior crece alimentado por su odio a la vida. Ruge. Se pone en pie, sus miedos, todos sus temores reviven con esa extraña visita, es como si…. ¡No, aún no es el aniversario de su muerte! El viento cambia de dirección, la temperatura desciende hasta los 0º. Los cristales sobrevivientes de las ventanas, comienzan a cubrirse por una fina capa de hielo… Sea quien sea, sufrirá de la tristeza amarga de la última Sigismund.

Las sombras, parecen absorber la luz de los relámpagos en las lejanías. Los tonos blancos de los efímeros destellos, no alcanzan a flamear el tiempo suficiente para observar cada rincón que compone la siniestra estructura añeja. Kerstin, siendo su hogar, su único refugio durante los últimos siglos, conoce perfectamente la casa. Percibe el peso de la intrusa sobre la madera, como si esta estuviese caminando encima de ella; la humedad que gotea de ella, es una confirmación de su extrañeza al lugar. Esta lejos de casa. El temor alimenta a los demonios y, en un principio, ella lo tuvo, pero ahora. El fantasma sonríe. Su amenaza le tiene sin cuidado. No aquí, no ahora y no después de tanto tiempo. Nadie puede separarla de su ancla a este mundo, ni siquiera dios había podido mostrarle la luz. Ruge. Su esencia se pierde en la atmósfera, casi como si se tratara del humo negro saliendo por la chimenea de una casa, así mismo, su aura se desvanece en el aire.

No es la primera vez que alguien se entromete en la mansión y sabe no será la última. Carraspea para aclarar la garganta y dejar que las palabras fluyan a través de ella. No desea hacerse visible, pues ha detectado el calor hiriente de la mujer. Demasiado cálido para ser un hombre, además, el pode que yace en ella, le llama de forma atrayente. Es como si fuese un imán y Kerstin simplemente un objeto de hierro. ¡No! Se dirige hasta el lugar donde se encuentra el objeto de su posesión y lo toma entre sus manos. Lo arrastra por todo el lugar hasta llegar a su sepulcro y hundirlo en la lápida con el nombre de sus hermanos. En ese lapso, la casa se liberó de su presencia por completo, liberando a la mujer del frío que influjo en ella. Efímero, pero suficiente para hacer entrar en razón a Kerstin. De pie frente al monolito de piedra, golpea su cien enfebrecida por el asco de su dolor. Su boca le sabe amarga. No teme de la mujer dentro de su casa, pero no quería estar en el mismo lugar que alguien, a quien sí le latía el corazón y cuerpo sangrante. En ese preciso momento, toda la ira contenida durante una eternidad, se volcó contra la joven intrusa. Kerstin fue débil con su verdugo, no pudo defender a sus hermanos y aún ahí, con todos los visitantes, no ha tenido la fuerza para asesinarlos… ¿Por qué habría de dejarlos con vida, si ellos solo se burlaban de ese pasajero estado? Entró a la casa de nuevo.

-No deberías estar aquí.- Dice con su tono seco en la voz. Fría, distante, indiferente. La lluvia cae detrás de ella mientras empapa su vestido azul. El suelo se tiñe de púrpura, limpiando la suciedad de la tierra en Kerstin y, por supuesto, deslavando las manchas de sangre a la altura de su pecho y cuello. Cadavérica. El fantasma se materializa frente a la bruja como quedó su cuerpo mancillado después de su muerte. Ojos completamente en blanco y la cabeza, la cabeza de Kerstin sujeta a una de sus manos. Con las vértebras colgando completamente maltrechas, sangrantes y frescas. Una visión como tan momentánea, como si la hubiesen decapitado en ese preciso momento. El fantasma arroja la cabeza por el suelo, rueda y se detiene frente a la bruja con la mirada fija en ella. –Yo también hablo enserio. No deberías estar aquí- El cuerpo de Kerstin desaparece en medio de la intensa oscuridad al unísono en que un trueno estrepitoso resuena al otro lado del campo. Un relámpago más y, la cabeza del fantasma, se funde en el piso, dejando sólo su ya contaminada mancha oscura, como si hubiese ardido el fuego, creando las cenizas en las tablillas. –Vete o tendrás el mismo final que yo- No, a diferencia de la bruja, la amenaza no es sólo una exclamación de enfado. Hay algo mucho más perverso detrás de sus palabras, casi como si la joven infranqueable que alguna vez existió en su cuerpo, hubiese sido corrompida por ente maldito. Así es, la venganza, el odio y la agonía.