Moraleja (Libre)

Demencia; sinceridad; engrandecimiento; divinidad; ruptura; visceralidad; renegación. Violentos; prófugos; particularistas. Pureza. Individuo.

Las palabras danzaban en la mente del escandinavo tal y como él mismo se dejaba llevar de un surco del sembrado a otro por esas piernas que saltaban y brincaban sin ton ni son aparentes, pero que cuyo ritmo tenía cierta concordancia con el de sus propios pensamientos. Y estos, tampoco estaban tan errados y, por descontado, tampoco eran aleatorios; eso era algo de lo que estaba seguro. No comprendía aún la relación entre todos ellos, pero era consciente de que los buenos conjuntos no se presentan desvelados, sino como incógnitas cuyas piezas uno debe unir para completar el rompecabezas. Así pues, lo único que tenía eran divagaciones que iban y venían por gracia divina y que se evaporaban de su mente tan sólo dejando esa impresión general que, a último término, debieran valer para dar respuesta a cualquier misterio. En ello tenía fe y de ello tenía inequívoco conocimiento.

El hombre correteaba arrítmicamente alrededor de la hoguera que había encendido para combatir la oscuridad y, sobretodo, el fuego de la noche; o, quizás, lo había hecho sin motivo alguno, tan sólo porque quería, ya no alcanzaba a recordarlo. El hecho era que se comportaba como lo que era, un loco, pero cualquiera que lo viese, y que no se acercase lo suficiente como para notar la ausencia del perfume del alcohol, pensaría que tan sólo se encontraba ebrio. Era una excusa sencilla, pero fácilmente creíble y que le garantizaría gran libertad de movimiento. Soltó una sonora carcajada ante la mera idea de utilizarla y sus movimientos se volvieron tan exagerados que terminó resbalando y cayendo al suelo.

- Te contaré una historia. Sí, te contaré una historia – prometió a un oyente invisible -. Te contaré una historia que pasó hace mucho tiempo. Una historia que me contó el mismo protagonista - y, entonces, se percató de la ausencia de su necesario público, por lo que se puso en pie - ¿Dónde estás? – gritó alterado - ¡Ven! ¡Te voy a contar una historia!

¿Dónde estaban? ¿A dónde habían ido? ¿Es que alguna vez había habido alguien allí a parte de él? Y, si la respuesta era negativa, ¿por qué quería contar una historia? Ni sabía las respuestas ni quería conocerlas. Lo único que sabía era que quería contar una historia y que la contaría, aunque tuviera que dibujar a su espectador en el suelo o que tuviera que hacer que el aire dejase de soplar para prestarle atención. La rata en algún lugar desconocido de su abrigo, aquella por la que, según él, su hermano le hablaba, no le servía, pues ya conocía lo que tenía que decir.

- Ven, ven. No te haré daño; tan sólo quiero que escuches. – insistió una última vez, utilizando un tono más suave con la intención de no asustar a cualquiera que quisiera acercarse a él.

Aquel día se había despertado temprano, como acostumbraba en aquellas ocasiones en las que quería sentirse acostumbrado a ello, pero se había dormido apenas dos horas después, terminando por descansar más de lo que debiera y durmiendo hasta apenas una hora antes del ocaso. Y tampoco entonces había logrado despegarse de las sábanas, pues su cuerpo se había malacostumbrado a la inactividad del sueño y, como resulta normal, sus músculos no reaccionaron bien, perezosos, ante sus vagos deseos de levantarse. Por lo tanto, fue la noche la que acogió por completo su consciencia y quizás fuese esa la principal razón de aparentar ebriedad sin haber probado una gota de alcohol en la última semana; quizás fuese esa la razón de su demencia, la cual tendía a presentarse tan arbitrariamente que la búsqueda de las causas resultaría una completa pérdida de tiempo: a cualquier teoría elaborada surgiría un nuevo condicionante que echase por suelo la hipótesis.

Hacía años algunos habían intentado comprender a los hermanos, salvarles del mal que llevaban dentro, bien fuera expulsando al supuesto demonio o a aquella aflicción física que les atormentara. En un principio Bjørge sintió miedo, miedo de que le arrebataran esa cuestión hacía la que había desarrollado un fuerte aprecio, pero su hermano logró tranquilizarlo, pues el párroco no hubiera podido exorcizarles, dado que su locura era obra divina. Con el paso del tiempo perdió el respeto a aquellas eminencias y, azuzado por sus deseos de divertirse, jugaba a confundirles. Echaba de menos hacerlo; echaba de menos al Morten de antes, el que aún conservaba su forma humana.

Estaba a punto de darse por vencido de encontrar a sus antiguos e inventados oyentes y dispuesto a fabricarse los suyos propios cuando, de pronto, algo que no se hubiera esperado le sorprendió. Una voz le contestó y, de alguna forma, supo que era una voz real; luego desechó esa propiedad, pues, ¿qué no era ciertamente real? Lo que le resultó curioso fue, precisamente, que ya estaba dirigiendo su mente hacia otros menesteres cuando aquella mujer apareció de la nada, haciendo inútiles sus intenciones; de hecho también llegó a considerar que ella fuese la única invención precisamente por contradecir sus pretensiones. Fuera como fuese, no tardó en asimilar la nueva realidad y en aceptarla sin darle mayor importancia. Estaba desnuda, lo cual supuso motivo de desconcierto para él, aunque no por la ausencia de ropa sobre ella, sino, precisamente, porque, de pronto, notaba que la suya le resultaba harto incómoda.

- ¿Quiere escuchar? – murmuró él con su marcado acento, clavando sus pupilas en las de ella para, sin pudor alguno recorrer el cuerpo de la muchacha, parte por parte, sin saltarse nada que quedara a simple vista – Pero no es justo. Espere – hizo un fugaz puchero antes de comenzar a desabrocharse la camisa para dejarla junto al abrigo que había llevado, a lo que siguió el resto de prendas, de las que se deshizo de manera torpe a causa de las prisas. El cuerpo que reveló resultó ser pálido y, sin ser demasiado fornido, lejos de la escualidez, pues ni acostumbraba a un ejercicio metódico ni a pasar hambre muy a menudo. Luego, miró durante unos segundos al fuego, con el ceño fruncido, para terminar considerando que las crecidas llamas no eran lo suficientemente grandes, por lo que terminó añadiendo un par de troncos más a la hoguera -. Así está mejor – se limpió las manos sonriendo satisfecho -. Siéntese, siéntese, ¿quiere beber? ¿Comer? Sírvase usted misma – le ofreció indicando a un par de botas llenas de agua y el queso y las frutas que reposaban sobre el zurrón que antes las había contenido.

Mientras ella se alimentaba, si es que ese era su deseo, Bjørge se olvidó de lo que había a su alrededor por unos instantes mientras recordaba el hilo del relato que tenía intención de contar. Murmuraba en su lengua natal mientras andaba en círculos, con la espalda corva y cambiando su punto de visión de un lugar a otro, aunque sin mirar a nada en realidad. De pronto se alzaba para observar la luna y, al momento siguiente, ya había recuperado su gibosa postura. Mostraba preocupación, desconcierto, enfado e ilusión, sucediendo emociones sin ton ni son, de forma tan arbitraria que nadie pudiera adivinar lo que sucedía por su mente. Al final, terminó por agacharse al suelo y, tras escupir sobre la tierra, untó los dedos en el escaso fango formado para hacer un círculo contenedor de una cruz en cada mejilla – cruces solares – como buenamente pudo, teniendo en cuenta que no tenía ninguna superficie reflectante por la que guiarse.

- Hace mucho tiempo, en las lejanas tierras de Escandinavia, vivía un hombre llamado Guðmund – comenzó, encarándose a ella al otro lado de la fogata -. Alto, moreno y de ojos grises cual cielo nublado, desde pequeño fue elogiado por su fuerza y su valentía y, cuando creció, se ganó el respeto de toda su aldea al probarse como uno de los mejores guerreros y demostrar arrojo y carencia de miedo a la muerte – el hombre manifestaba seriedad y, con el movimiento de sus manos y su cuerpo, insistía en las impresiones de sus palabras. No obstante, cuando sus labios volvieron a curvarse fue en el momento en el que se comenzó a formular el "pero" -. Sin embargo, tenía una cuestión que entraba en conflicto con el deber moral de sus vecinos. Hoy en día algunos dirían que sus instintos eran errados, la mayoría pensaría que no eran naturales; aunque esos malditos corderos no saben qué es natural – agregó para sí, casi escupiendo las palabras y sin pretender que ella las comprendiera; luego, continuó con la historia -. Y, aunque los escandinavos no vieran mal agluno en su condición, tampoco logró ser aceptado – su expresión se tornó sombría y su voz denotaba un desprecio que él notaba surgir del fondo de su pecho -. Guðmund era diferente al resto de los hombres del pueblo, ya que su cuerpo, su mente, su alma, todo él no respondía a la provocación del cuerpo femenino. Tan sólo el roce de la piel de otro hombre lograba satisfacer sus necesidades – el noruego consideraba ahora a la extraña como una conocida, quizás una vieja amiga, la cual, sin duda alguna, compartía buena parte de sus ideas, entre ellas que la sodomía no era algo antinatural, sino que lo antinatural era rechazar los propios impulsos, por lo que ni siquiera aguardó a comprobar si hubo alguna mueca de repulsa por su parte -. En los saqueos a las tierras del oeste, mientras otros robaban tesoros o violaban mujeres, él hacía lo propio con chicos. Le gustaba pelear con ellos, vencerles y subyugarles a su deseo y voluntad – el propio Bjørge se había echado al suelo con esas palabras, luchando e inmovilizando a un enemigo imaginario bajo él para luego volver a ponerse sobre en pie -. Pero, según la costumbre de su pueblo, tenía que casarse y tener descendencia, algo que retrasó durante un par de años, pero destino que al final tuvo que aceptar para evitar el escarnio. Su mujer, Heilvé, tenía cabellos formados por rayos de sol y una mirada tan oscura como la noche; con ella tuvo dos hijas y un hijo. Al principio intentó adaptarse a su situación, aceptarla, incluso intentó amar y sentir deseo carnal por su esposa; pero todo fue en vano, pues su naturaleza dictaba que aquello no podía ser, por lo que no pudo evitar comenzar a verse corroído por el odio y el desprecio hacia Heilvé. Comenzó a odiar, comenzó a aborrecer, comenzó a detestar a sus conciudadanos porque ellos le obligaban a aceptar unas normas que no estaban hechas para él. Comenzó a soñar con un mundo diferente, pero, poco a poco, esos deseos se fueron contrastando con su propia realidad y lo que empezó siendo un consuelo sólo logró emponzoñarlo más. Poco a poco, el cordero en él fue muriendo y, poco a poco, se volvió extraño, huraño, loco; poco a poco, se convirtió en él mismo; en un lobo – esa metáfora fue expresada casi con la más sincera solemnidad ya que para él tenía un profundo significado, eje de sus estudios. El lobo y el cordero; el asesino del rebaño; el honesto y el hipócrita. El libre y el esclavo. -. Pero una noche, cuando el hombre estaba ebrio; esa noche; esa noche – el hombre desnudo se tiró al suelo, sentándose con las piernas cruzadas y llevando sus manos a su cabeza mientras balanceaba todo su cuerpo hacia adelante y hacia atrás, esforzándose en recordar lo que el propio Guðmund, o el supuesto Guðmund, le había contado años atrás –; esa noche; esa noche.