Blink your eyes just once and see everything in ruins {Fausto}

Las paredes de la gruta de Fausto no habían dejado de rugir desde que había entrado con su prisionera, y el cazador las oía en todo momento sentado en su inminente trono. ‘Oía’ porque hacía rato que había dejado de escucharlas como tal, insistentes y, sobre todo, estúpidas. Estúpidas, sí, porque lo que decían no sólo carecía de una base contundente y mínimamente lógica que por costumbre no conseguiría ni alzarle una ceja, ni siquiera sabía qué demonios las había impulsado a ser tan insistentes en sus profecías de tres al cuarto. Mejor dicho, no tenía ni idea de en qué momento su propia guarida se había vuelto tan disparatada, calumniadora, ridícula; indigna de él. Si fuera supersticioso o tan absurdo como ella, pensaría que su nueva probeta, pelirroja y pordiosera, había maldecido el piso con su sola llegada. En ningún momento inicial consideró que aquellos avisos tuvieran un motivo de peso. En realidad, ni tan sólo le parecieron reales. Con dos presencias tan contranatura como las de ellos, por fin encerradas en un mismo sitio, era difícil de distinguir entre tantos tipos de realidad. Incluso para la superioridad del alemán, a pesar de que más adelante ese detalle (ah, y muchísimos más) alimentara la eternidad de sus torturas.

El escritorio de Fausto (al que ya habían llamado ‘trono’ en la lírica de aquel tétrico cuento de hadas) se erguía por encima del resto del espacio, dominante de una perspectiva que aunque no fuera especialmente destacada por matemáticos o arquitectos, le permitía resaltar antes que cualquier cuadro, escultura o montaña de libros. Había que culpar a la destructiva presencia con la que el dueño de aquella vivienda influenciaba cada pequeña e insignificante partícula a su alrededor, igual que el mago puntilloso que consigue hilar la paja en un suntuoso collar de oro macizo sin mayor esfuerzo que un resoplido. A nadie escapaban los escalofríos de un poder desmesurado y constante, resistente desde que algo dentro de él llegó a romperse años atrás. Nadie podía verlos ya, hasta él mismo habría dejado de hacerlo, si no se hubiera topado con aquella mujer. Otra fragilidad que se arriesgaba a obtener.

Atrapada allí, la chiquilla ya no tenía escapatoria física con la que entorpecer más sus experimentos. La mental… bueno, obviamente seguía sin controlarla, pero todo era cuestión de tiempo y paciencia. Se conformaba con que no le incordiara con intentos de huída y que en todo momento pudiera escuchar el helor de su voz, tan paralizante como el destino de un carnero indefenso que se hunde lentamente en el falso río de hielo que lo ha rodeado. El resto del edificio donde se encontraban estaba prácticamente vacío, únicamente conformado por una amable viejilla bastante dura de oído y un joven estudiante de clase media que apenas se atrevía a mirar a Fausto a la cara, así que daba igual cuánto gritara o se quejara, no era la primera vez que el teólogo realizaba asuntos poco ortodoxos en su pequeño refugio sin que hubiera repercusiones. Aquel barrio no le importaba ni a quienes lo habitaban, no en vano había permitido que la fatídica pareja se conociese.

Cállate –ordenó secamente a las agitaciones de su voz curiosa y se puso en pie sin dirigirle la mirada, en tanto abandonaba su asiento tras la enorme ventana para moverse por otras zonas del lugar-. Ahora éstos son mis dominios, retarás a su silencio sólo cuando yo te lo permita.

Fausto, como en tantas otras, tenía un vasto conocimiento en las ciencias que intentaban clasificar y tratar la mente, pero no poseía interés alguno en partir de teorías ya establecidas, pisar donde otros habían pisado (o creído pisar) y valerse de escalas de medida o instrumentos mecánicamente administrados y, en su opinión, molestos para lo que pretendía. Siempre podría echarles una ojeada cuando el estudio hubiera avanzado y dependiendo de si se aproximaban o alejaban del rumbo que él había tomado, cambiaría o no sus críticas y, tal vez, les diera una oportunidad en un futuro. Por el momento, sus ideas eran bastante claras, así que cuando se introdujo brevemente en una puerta y volvió a salir segundos después sosteniendo una jaula metálica supo que la patética curiosidad de su conejillo de Indias había vuelto a ser burlada. Dicha jaula estaba aparentemente vacía y tras asegurarse de que ella la seguía con los ojos, la depositó sobre la mesa del escritorio, dotándola de un intencionado dramatismo.

Toma asiento –pronunció, con una firmeza tan suave como escalofriante y decidió no mostrar paciencia en comprobar si obedecía a eso, levantándola del suelo por su cuenta y obligándola a sentarse en la silla del otro lado del escritorio. De ese modo quedó prácticamente frente a la pequeña celda, con el cuerpo de Fausto a sus espaldas-. Sé que puedes ver el pájaro que hay dentro. Dudo que conozca a tu querido Máspero, pero eso no va a repercutir en lo que ocurra –le sostuvo de las mejillas para que no tuviera más remedio que mirar fijamente hacia esa ave invisible y encarcelada-. Ahora, escúchame con atención: te haré varias preguntas y cada vez que no me respondas a una con la mayor claridad de la que dispones en tu tormentosa cabecita –hizo una breve pausa y asegurándose ya de que sus palabras la habían paralizado, descendió las manos de sus mejillas a sus hombros con lentitud- le cortaré una parte del cuerpo. Primero serán las plumas, después las patas, el pico, los ojos… lo último que quedarán serán las alas. ¿Lo has entendido? Aunque intentes apartar la vista, tu plumoso amigo lo verá todo. No quedará nada de su congénere y será sólo culpa de tu estupidez, de tu cobardía -desde su posición tras el respaldo del asiento, se inclinó sobre la demente, pasando por su nuca y deteniendo los labios a unos centímetros justos de su oreja-. Primera pregunta: ¿Cuál es tu nombre?

La loca no tenía remedio. Algo debía sonar a tópico alguna vez, aunque sólo fuera para construir las frases que describían todo aquel colapso de tormentos (y de poco servía a fin de cuentas, pues dichas frases seguían aventurándose en lo más indómito del huracán). Ni qué decir que a Fausto no le sorprendía lo más mínimo, por supuesto, su encuentro en las calles no había sido precisamente tranquilo, tampoco iban a serlo los primeros retales de su relación, que venían conectados desde el primer intercambio de miradas que terminó por escupir fuego y desgracia. Seguramente entre los dos nunca fueran a dejar de repeler la calma y la salud, no había ocurrido algo semejante en la mayor parte de sus vidas, era iluso presuponer que ahora que se habían conocido iba a suceder lo contrario. Y probablemente el doble de catastrofista, esperarse un refugio en mitad de una tormenta que no amainaría, ni bajo la opresión de aquella autoritaria guarida.

El teólogo no esperaba refugio, pero tampoco ponía atención alguna en protegerse.

La loca seguía sin tener remedio, y muy en su interior, al alemán eso le sabía a incentivo antes que a insolencia, o más bien, absorbía todo lo que obtenía de ésta última hasta quedarse con el regusto más tirano y estimulante. Al fin y al cabo, estaba haciendo todo aquello por él mismo, por su propio beneficio e interés, por la presencia innata de poder, y no había forma más visceral y auténtica de aproximarse a ello que el conocimiento, porque en el lenguaje de un ser como Fausto eran exactamente el mismo concepto y si el mundo se empeñaba en intentar separarlos, él se encargaría de reencontrarlos una y otra vez, aunque el choque se lo llevara todo por delante. Vivir surcando entre los destrozos que salían volando de la más pura adrenalina tras combatir por la perfección, ésa había sido siempre su razón de ser y el motivo por el que su existencia había adquirido la forma más arrolladora posible. El rumbo más pedregoso y nocivo. La mayor expresión del hombre que vendió su alma al diablo, incluso si su historia real era mucho más complicada que eso.

Eres tú la que se está equivocando al no hacer lo que te ordeno –replicó y movió la cabeza de un lado a otro, negando con una condescendencia tan mortífera que a pesar de que la chiquilla no pudiera verla desde su posición, bastó con que siguiera el movimiento de la sombra de su captor para estremecerse-. No me hables de 'víboras' ni de figuras ensalzadas y simbólicas en ese teatrillo mental de poca monta desde el cual prefieres verlo todo, porque es el chistoso señor Maspero quien todavía te sigue recordando muchas cosas y quien todavía no te ha sido robado. Y aunque creas que la memoria no te sirve de nada en tu eterna locura, la echarás en falta cuando él ya no esté y con el paso del tiempo no logres ni recordar el propio caos en el que vives desde que te arrebataron el alma.

Fausto agarró a la pelirroja de la nuca y le estiró del pelo mientras la ponía en pie junto a él y en esa postura tan dolorosa, la obligaba a no apartar sus ojos de la jaula.

No me interesa matar a tu pajarraco, eso es cierto, pero tengo mucha curiosidad por ver tu reacción, con eso en mente sabes que sería capaz de todo y en cualquier caso, puedo torturarlo hasta dejarlo tan chiflado como lo estás tú –continuó hablándole, esa vez con la barbilla pegada a su sien y las sílabas correteando entre escalofríos por su frente y sus mejillas-. Y quién sabe, si de verdad consigues enfadarme, puede que sí lo mate y me quede yo contigo, nada de esto se aleja de los experimentos que ansío realizar –desde ahí, con la mano derecha empezó a arañarle la cara, lentamente y con fiereza, desde más abajo de los ojos hasta el comienzo de su barbilla-. Como te había dicho, primero van las plumas y ya no queda ni una. ¿Quieres que pruebe a dejar igual a tu compañero de aventuras? –de la piel de la mujer empezó a brotar sangre y, por un diabólico instante, también pareció que de la jaula- Te lo volveré a preguntar: ¿Cuál es tu nombre?

Y así sucedió todo, la primera fisura, el primer rugido en el aire que lo contaminaba de verdad. No con pequeñas dosis de aviso como había estado haciendo hasta ese momento, no: una pútrida nube de oscuridad que empezó a envenenarles, que dio el primer empujón a la necesidad de tocar y estrujar y confirmar de la manera más definitiva, bajo el reflejo unido de sus sangres, que aquella aventura no tenía vuelta atrás. Claro que eso no podían comprenderlo entonces, pero era de esperar, dado que se trataba de la aventura más peligrosa de sus vidas. El cambio más drástico que desbancaría a todos los que habían estado tambaleándoles hasta ese momento.

Si la obsesión por su identidad, el orgullo, la ambición de Fausto se habían cerrado en banda a contemplar con detención las señales que continuamente les lanzaba el destino, de repente notó cómo tiraban de sus párpados con fuerza y le obligaban a descubrir la obviedad, tras sentir cómo los dedos de la pelirroja se vertían sobre su frente y la usaban de lienzo para pintarrajarle con el hilillo color carmesí que él le había extraído de su mejilla. Contacto de pieles, músculos y huesos, pero el que también fuera un contacto de sangre lo paralizó todo de arriba abajo. Porque era el primero, o el primero con una intención directa, que la mujer le hacía a él y no a la inversa. Porque volver a sentir que tenía acceso a su cuerpo, que podía contaminarlo con sus fluidos rojos de clase baja y lo último que le preocupara de todo eso fueran las enfermedades físicas le obligó a darse cuenta.

De modo que sí, cuanto más supiera las pocas alternativas que tenía, más se rebelaría contra ellas. Más se indignaría, más se descontrolaría, y de súbito se encerraría más y más en ese círculo vicioso que estaban creando entre los dos, porque si Fausto, el alemán, el cazador, el teólogo, el que regateó su alma con el mismísimo Diablo para después quedársela y bautizarla con más ahínco y más conocimiento y más poder a cada paso que daba, se descontrolaba sólo podía significar una cosa. Una única cosa. La misma cosa que rechazaba y cuyo rechazo le llevaba al descontrol y el descontrol le llevaba a la revelación y ya no había forma alguna de escapar a la evidencia. Una evidencia que lo enfurecía, que le hacía perder los estribos… una evidencia que se materializaba en el cuerpo y en el alma de aquella chiquilla que, a pesar de todo lo anterior, él había retenido como conejillo de Indias. Y ni siquiera hacía unas horas que la conocía… ¿Cómo era eso posible? ¿Cómo conseguía todo aquello con esa apariencia tan débil y destruida? ¿Cómo lograba causar semejante efecto en alguien tan frío, tan calculador, tan nocivo como Fausto?

Ignoró todas sus palabras, ignoró toda la psicótica sabiduría que se percibía en ellas sin importar que fuera una mendiga, o una loca, o una desconocida, y caminó hacia la muchacha, placó todo el espacio que había entre sus cuerpos hasta que las piernas de ella dieron contra la mesa, y el golpe seco que hizo tambalearse a la jaula les recordó que aún estaba ahí. Porque esos dos pares de ojos devorándose en mitad de la masacre no tenían más camino por recorrer que el que hiciera falta para colisionar entre ellos. Muchos libros y hojas y objetos cayeron, o chocaron con otros, y aun así, el sonido más estridente surgía de la mirada y del tacto y de la ira insaciable de aquel hombre. Si la demente y su pájaro no habían tenido miedo, en aquellos estremecedores instantes debieron dejar de esquivarlo.

Pero tú y yo sabemos que no soy un simple lobo –dijo, en un primer murmullo que retumbó en toda la estancia con la sonoridad de un trueno, y su mano se hundió en las clavículas de la chica, y se elevaron hacia su cuello, y desde ahí la sentó a medias en la mesa, sin dejar de invadir todo el espacio personal de su cuerpo con el suyo propio-. Mírame a los ojos, míramelos bien porque en su reflejo vas a poder verlo todo sin necesidad de girar la cabeza –rugió, y sin lugar a dudas, ése era el rugido de un lobo-. Mira atentamente cómo decides que sigan despedazándose partes de su cuerpo: cómo le extraigo las patas, cómo le corto el pico, cómo le arranco los ojos… ¡Míralo! –después de violarla con todo el reflejo de su cara, le agarró de la mandíbula con toda la mano y le obligó a girar únicamente el rostro antes de estampárselo, sin medir la fuerza del choque, contra los gélidos barrotes de la jaula- ¿Qué seguían ahora? ¿Las alas? –La libertad- Primera pregunta, última oportunidad: ¿Cuál es tu nombre?

Lo que más le desarmaba de todo aquello, lo que más le frustraba, era saber que hiciera lo que hiciera, tarde o temprano descubriría que sólo podría acabar de una manera.

La vagabunda desorientada, en su demencia y en el rumbo que tomaban sus pies marchitos de heridas y cansancio, pero siempre insistencia, arrojó su nombre por fin y el hombre lo atrapó. Pero no lo atrapó como había atrapado a la mujer en su guarida, ni como pretendía atraparla en su obsesivo estudio, no la atrapó para no dejarle escapatoria, sino para abrirle la primera puerta de aquel laberinto en el que ambos se habían internado. Porque se dieran cuenta o no, se lo quisieran negar o no, cada paso que diera uno, lo daría el otro, como una condena de siameses que quizá en algún momento les bendijera.

Les diera la extremaunción.

Y si Fausto no se había obsesionado ya, aquella vez fue la definitiva, aquella vez le lanzó por los aires, le hizo rebotar sobre sus propias teorías y mientras liberaba a la pelirroja, él quedó allí atrapado. O quizá no, porque si era cierto que estaban destinados a lo mismo que el otro, ya no sabía si ahora podía corretear en libertad junto a ella o más bien era su nueva víctima la que se acurrucaba a su lado para hacerle compañía en la celda. Aunque ahora el cazador se sentía más esclavo de la segunda opción: estaba encerrado, pero no solo. Y aquella sensación era demasiado extraña. Demasiado inexplicable, la palabra más bochornosa que se le pudiera ocurrir a alguien como Fausto. Sólo porque no podía explicarlo sabía que era distinto a nada que se hubiera encontrado después de la muerte de Georgius.

Tal vez en adelante, pudiera recapacitarlo sin que la furia y la frustración nublaran su cordura.

Su pecho subía y bajaba contra el de ella, el remolino de sus ojos continuaba entrelazándose entre sí al tiempo que la estancia engullía lentamente la respuesta a gritos que, de una vez por todas, le había sido entregada, y que quizá estuviera saboreando, o asimilando, o ya no pudiera ni escucharla porque la intensidad del logro era demasiado abrumadora y confusa como para creerse que acababa de obtenerla. Aunque averiguar cómo se llamaba una persona pudiera hallarse entre lo más insignificante que dominaba el hombre que asesinaba a la inmortalidad. Ni siquiera le hubiera hecho falta preguntárselo a ella directamente, si únicamente quería conocer su nombre. Pero no, su nombre no era lo único que quería conocer, escucharlo de sus propios labios era sólo un mecanismo más del análisis con el que la estaba preparando y explorando su atormentada cabecita, y sin embargo, se había perdido por el camino de sus propias pesquisas, y se había confundido de verdad con la necesidad de saber cómo la habían bautizado, hasta un nivel verdaderamente irritante y puede que, incluso, infantil. De repente, su orgullo tenía fácil acceso y si algo tenía un acceso más fácil todavía era lo mucho que le molestaba ese hecho.

Lo mucho que significaba ese hecho.

Por eso, siguió por la misma vía que había utilizado desde el principio, empleó el trato que sería normal con un conejillo de Indias y dado que finalmente había conseguido domar a su fierecilla a base de castigo, decidió recompensar su costosa obediencia. Y aquello podría haberle servido para volver a su frío e insensible control, al palco tranquilo desde el cual lo contemplaba todo para someterlo a sus deseos y sus principios. Haberlo interpretado como el regreso al estado natural de las cosas. Pero no, lo cierto es que lo que pensaba cuando planeó hacerlo y lo que pensaba ahora, justo antes de hacerlo, evidenció con más saña que las cosas iban a cambiar.

Ya habían cambiado.

Volvió a rodear el cuello de la chica con una mano mientras le obligaba a mirar por última vez a la jaula vacía y presionó el contacto todavía más para recostar su espalda contra ella y que ya sólo alcanzara a mirar el techo. La visión del techo fue sustituida por la mano de Fausto, que ensombrecía el rostro de la muchacha y, a la vez, medía la cantidad de luz que caía por sus dedos hasta sus pupilas dilatadas. Dio un chasquido, el chasquido de un mago que se sabía el truco indicado para seguir adornando aquella locura con metáforas, y un pájaro, real, auténtico, salió revoloteando de la manga de su chaqueta. Algunas de sus plumas cayeron sobre las pestañas de la chica, el ave dio una voltereta sobre sus cabezas, piando sin cesar, y salió por la ventana antes de atravesar la jaula que ya había dejado de tener sentido.

Tras eso, el hombre se alejó completamente y se aproximó hacia la mesa sólo para anotar un par de cosas en una de las hojas que quedaban allí encima, y sin volver a mirar a su 'prisionera', tan sólo dijo:

'Primera fase superada. Ahora lárgate y no te esfuerces en huir de mí, porque sabes que reencontrarnos ya no es capricho del destino.'

Y estuvo a punto de usar su codiciado nombre en voz alta segundos antes de meterse en una de las habitaciones y cerrar la puerta con fuerza, despejándole la estancia para que pudiera marcharse por su propia cuenta. Pero ahora que ya lo había conseguido, quería quedárselo un rato más para sí mismo.

Éline.

'Los locos no son más que niños sin reloj'. Pero algunos, como estrambóticos, viscerales y empedernidos diamantes en bruto, eran mucho más que eso y él ya había dejado claro que nunca perdería un tiempo tan retrasado e insustancial como el que se empleaba con ellos en los sanatorios. Y quizá por eso, la ironía de haber acabado pisando uno sólo para investigar más acerca de la pobre y perturbada Éline, le había hecho también reencontrarse con el único fantasma de su pasado que todavía era real. El único villano de su historia que le hacía la competencia a él mismo, el único demonio con el que compartiría espacio en el infierno, aquél que jugueteaba con las palabras 'creador' y 'destructor' tan descarnadamente: Mefistófeles. Insultante, omnisciente y mortífero, una culebra letal que se deslizaba por las más extensas y profundas cavidades de sus deseos. Y a Fausto no le gustaba pensarlo así y, más espeluznante aún para el propio cazador, no le gustaba saberlo, pero los únicos deseos que habían poblado su intimidad esos días (y seguía sin querer pensarlo, sin querer saberlo, pero también había sido lo único en profanar toda su cabeza durante esos años, esos oscuros y pétreos ocho años de cabalgar sin rumbo y curtirse en la batalla contra la inmortalidad) sólo tenían que ver con aquella criaja de pupilas dilatadas y fuego despeinado en sus cabellos.

Era peligroso. Todo eso seguía siendo peligroso y después de haberse reencontrado con el ser que firmó la sentencia de todo bebedor de sangre que se cruzara en su camino, el mundo exterior acababa de confirmárselo con rabia y vísceras. Acababa de agrietar las paredes de la celda donde se había encerrado con su prisionera y de embestirle contra la certeza más infortunada de cuantas negaba (aunque el solo hecho de que el alemán llegara a negar alguna, fuese ya un infortunio). Su experiencia con Georgius le había enseñado que su poca humanidad era un fiero animal de costumbres, de ahí que cuando alguien llenaba el vacío que habitaba sus emociones, todo se perturbaba con la exclusividad más atípica de cuantas conocía. Mas no lo diría, no, ni en su lecho de muerte iba a pronunciar esa palabreja que sintetizaría todo de la forma más patética imaginable, hasta volverlo algo tan mundano que ya sólo quedaría quemar su arsenal de guerra y ser un simple profesor de Teología, con impuestos que pagar y hasta unos padres que le habían traído al mundo.

¿Y entonces por qué? ¿Por qué disponiendo del privilegio de esa información, aunque acudiera antes al estómago que a la cabeza, no le ponía fin? ¿Por qué recibía la sacudida más directa de su pasado y en lugar de hacer lo que había estado preparándose para hacer, se dedicaba a engrosar sus informes del universo despedazado que poblaba la mente de aquella maldita vagabunda? No cesaba toda esa locura. A pesar de que todo era niebla, espesa e insondable, a pesar de estar contradiciendo la cumbre de cada uno de sus principios, Fausto no descubría las salidas de aquella gruta apartada de la realidad. Ni por centrarse completamente en la muerte del verdadero asesino de su maestro, ni por ahorrarse la catástrofe que podría suponer su enfermizo interés hacia aquella maldita desamparada, de Rimbaud como apellido. Les habían abierto la piel de cuajo, les habían hecho una herida (a Éline indirectamente, pero los efectos del peligro no tardarían en escribir también sobre su carne) y después de mucho (tanto) tiempo, Fausto contemplaba la sangre brotar de la piel de la persona a su lado antes que de la suya propia. Hasta la particularidad de su hemofilia había elegido a otro infeliz para depositar allí sus adicciones.

Decidme entonces, ¿por qué? ¿Por qué seguía habiendo una puerta abierta para ella, que acababa de aparecer en su vida? ¿Acaso la primera grieta de su guarida se hizo en el mismo instante que la obligó a entrar?

Esa noche, sus ojos volvieron a centrarse en la sangre que se deslizaba por el cuerpo de Éline, pero esa vez no estaba usando la descripción de su sádico entretenimiento como metáfora, tampoco le habían herido a él también. Esa vez, la pelirroja llevaba una marca especialmente llamativa, más que cualquier otro rasguño que hubiera presentado antes, fruto de tantas y aburridas posibilidades de vivir en las calles más pobres de París. Pero esa marca de entonces, esas líneas maltrechas que parecían las lágrimas de una mancha de pintura y que recorrían su cuello y su espalda, no era ninguna de esas posibilidades. Era una marca hecha a consciencia, con un esmero macabro y cierta familiaridad… Y eso  fue precisamente lo que volvió a llenar de brasas el descontrol de aquel carcelero: el pensamiento de que habían contaminado a su conejillo de Indias, de que estaba compartiendo un juguete único. De que ella también era la obsesión de otra persona. Y muy lejos de que la diana de todo aquello fuera su propio ego, Fausto sólo podía pensar en que había alguien más capaz de hacerle tanto daño como él. Y no le gustó. Quedarse solo en aquella cueva en llamas, sin más quemaduras que las suyas propias. Ni las quejas de una loca poetisa o los graznidos de un ruiseñor que lo supo todo antes que nadie. De repente. No le gustó.

Ignoró la pregunta que le hizo la mujer y sin ninguna delicadeza, le agarró de un brazo y le arrancó parte de la camisa con la mano que tenía libre, contemplando así en su mayor esplendor las heridas que portaba. Mordiscos… y conocía de qué clase. Por esa vez, se negó a incluir el nombre de Mefistófeles entre su capacidad de deducción, quizá porque en aquellos fieros instantes estaba demasiado ocupado en reprimir las ganas de añadir él sus propias heridas al lienzo que era su prisionera hasta que sustituyeran por completo a las que estuvieron antes.

¿Quién te ha hecho esto? –de entre sus colmillos apretados se escuchó la gravedad de una voz que hacía honor al eco de aquella cueva. Pero de sus gruñidos se percibió una protesta tan personal que podría haber usado el fuego para dar calidez en lugar de para calzinar- ¿Acaso hay alguien más al que le hayas dicho tu nombre?

¿Alguien más que haya conseguido que le dijeras tu nombre?

No se esperó a intercambiar miradas con ella y le dejó la camisa rota, sin desnudar ni un ápice más de su piel, y después se alejó de allí sólo para regresar a los pocos segundos con un paño y un cubo de agua caliente que usó para empezar a limpiarle la sangre. Sólo limpiársela, no se la estaba curando, no le preocupaba aliviar su dolor, únicamente quería borrar todo el daño que le hubiera hecho cualquier otro que no fuera él. Y aun así, nuevamente sin poder dominar nada de lo que le ocurría, poco a poco sus dedos se fueron moviendo con lentitud y aplicaron lo más parecido a la suavidad… dejándole solo en aquella estrambótica posesividad hacia Éline, aunque ahora sí que estuviera intercambiando miradas con ella.

¿Qué más te da cómo lo hiciera, si no es la primera vez que te lo devuelven?

Las hojas le llamaron. Desde la mesa donde estaban desperdigadas, le llamaron. Las mismas en las que había estado escribiendo acerca de su descerebrada favorita, las mismas que había estado rellenando hasta entonces con sus comportamientos, sus reacciones, sus hábitos, sus filias y sus fobias. Las hojas que habían transformado su objeto de estudio en una obsesión con forma de informes, investigaciones, análisis y un intento continuamente fallido de conclusión. Sí, era una de las pocas cosas a las que su sed de conocimiento negaba la entrada: que todo eso, ‘el cuaderno Éline Rimbaud’ de su variopinta biblioteca de conocimientos, se le estaba yendo de las manos y que lo que empezó describiéndose como una mera, aunque potente, curiosidad ahora sólo conservaba la palabra ‘potente’. Y la de ‘curiosidad’ ya se quedaba exageradamente corta y fuera de combate ante la desmedida necesidad que había en su pluma de escribir, en su cuerpo y en su mente de recrearse en aquella vagabunda sin un atisbo de razón, cuyas ruinas mentales formaban otro mundo muy distinto al que hubiera pisado nadie. Sí, ella se había convertido, sin lugar a dudas pero con mucho que rechazar, en la obsesión de Fausto y puestos a no poder evitarlo, las hojas de su mesa le aconsejaban que se ensañara con ellas antes que arriesgarse con aquel ser humano al que le estaba limpiando la sangre.

Limpiando a su obsesión de otra de sus obsesiones, dejándola pura y única para distinguir cuál era ese dolor que sentía junto a ella y quedarse a beberlo hasta que amaneciera.

Y si Fausto no se había obsesionado hasta ese momento, tan pantanoso como era ese tipo de terrenos en una mente así de inabarcable y así de trastornada, lo hizo en ese mismísimo instante, mientras sus dedos seguían desobedeciendo a sus opiniones y moviéndose solos por la piel de la chica: cuando ésta empezó a canturrear. Ni siquiera era una canción que conociera o que alguien más allá de las corrompidas cavidades de la cabecita de Éline pudiera conocer, pero a pesar de todo eso y más (un más que nunca se acababa y continuaba desbancándole de los peldaños que al cazador tanto le habían costado de subir) consiguió que Fausto viajara muy lejos de allí y sin ni siquiera pretenderlo. Consiguió que se acordara de su patética y desvergonzada madre, incluso si nunca creía que se hubiera dignado a entonarle una nana cuando era un bebé. Pero se acordó de ella, de su pasado, de la fragilidad que le fue despojada desde que la imperdonable estupidez de sus padres le llenó la piel de cicatrices, hiriéndole antes de que ni el mundo exterior pudiera hacerlo. Quizá ésa era otra de las razones por las que en la actualidad castigaba tanto la estupidez, porque aun siendo la prueba viviente más alejada de ella, llevaba consigo sus marcas. Y en ese mismísimo instante, lo recordó, pero no lo recordó solo aunque fuera la única persona en toda la existencia que pudiera hacerlo. Lo recordó con aquella melodía rota de fondo, con la perturbadora suavidad de la voz de aquella loca, que sintió como si le abrazara por la espalda. Entonces, una visión, fugaz y desconcentrada, le atravesó de arriba abajo con la misma contundencia que su pluma sobre el pergamino: una de las criadas de la mansión de su madre que lo sostenía en brazos y le arrullaba con lo más parecido a la dulzura que hubiera experimentado al pensar en su pasado en Alemania. Y la maldita melodía de Éline de fondo, que no callaba.

Y al callar finalmente, Fausto había dejado de limpiarle la sangre y sólo la miraba directamente a los ojos, escuchando cuanto ésta tenía que decir. Como si se hubiera olvidado de dar la réplica, como si le hubieran despojado momentáneamente de su arma más querida y más trabajada. Y en lugar de entrar en cólera, como le había estado sucediendo cada vez que sus parámetros se habían desestabilizado ante la presencia de esa mujer en su vida, todo su cuerpo se relajó y entró en una especie de trance en el que permaneció varios segundos, con sus pupilas azules relampagueando en la semioscuridad de la habitación y su mirada fija, atenta, sin otro síntoma de que su firmeza hubiera sido amansada que no fuese lo que él mismo sentía por dentro e ignoraba por fuera.

Escuchar, sólo escuchas a esa furcia de Razón.

Ya no más. Fausto sólo escuchaba aquellos distraídos cánticos que había escupido la demencia de Éline.

A las mentiras… –habló después de mucho rato, en el momento en que se dio cuenta de que además de haberse quedado quieto, lo había hecho a muy escasa distancia de su rostro. Olfateó su piel áspera, de una feminidad ultrajada y seca, tan seca que se imaginó a sí mismo llenándola hasta los topes y bebiendo de ella. Con boca, dientes y lengua- Quieres jugar a algo que no puedes controlar y sin embargo aún te esfuerzas en resistirte cuando es hora de reencontrarnos. ¿Acaso llevas jugando desde que esto empezó y sólo ahora te decides a invitarme formalmente? –replicó y negándose el tiempo de reaccionar a sí mismo antes que a nadie más, le rodeó la cintura con una sola mano y giró su cuerpo unos centímetros, mientras con la otra la impulsaba hacia él. Y cuando de nuevo tuvo a su disposición la zona magullada de sus hombros heridos, abrió la boca y lamió la poca sangre que aún quedaba. Lentamente, como si se lo estuviera pensando en mitad del acto, recreándose en su sabor para que borrara todo lo demás y el ardor de su lengua acallara la insolencia, los delirios y las posibles dudas que le quedaran a Éline sobre que ahora había pasado a ser sólo de su propiedad. No importaba si creador, destructor, lobo o ruiseñor- No soy nadie, no soy rival para tu Víbora preciosa y cuando todo esto termine ni siquiera recordaré tu nombre –dijo, absolutamente guiado por ese nuevo limbo que había degustado de su piel, y aceptó esa invitación al mundo de las mentiras que posiblemente ya había visitado desde que chupó sus heridas en la calle-. Seguro que si me topo con ella, la dejaré vivita y coleando. Sin preguntarle nada sobre ti, porque yo sólo quiero saber lo que tú quieras contarme, Éline. Mi suave y dócil e insípida Éline.

¿No era así como lo hacían los Lobos, a fin de cuentas?

Su nombre, el mismo que él le había devuelto, el mismo que había hecho sangrar cada una de sus manías hasta convertirlas en una obsesión, de repente tenía el sabor de sus dedos. Unos dedos ásperos, corrientes y sucios. No de la cochambre de las calles, porque siempre que introducía a aquella mujer en el eco atronador de su cueva, se encargaba de limpiarla como si de un animal de granja se tratara, a base de potentes cubos de agua que la acurrucaban en distintas zonas de las paredes y la mantenían un buen rato tiritando o dejándose inducir por los propios espasmos de su locura. Sucios de perturbados, víctimas de la violación de la locura y los estigmas que se apropiaban de su identidad, incluso en los rincones físicos de su cuerpo. Esos dedos ahora se habían detenido sobre los labios de Fausto y sentía el recorrido de los ojos de la muchacha con una punzada más delatora aún que la de su corrompida piel. Y sólo por experimentar aquella momentánea desorientación en sus perfectos y entrenados sentidos, volvió a ponerle fin de la única forma que sabía.

Poco importaba que ni siquiera necesitaran abrir la boca. El cazador siempre tendría la última palabra.

¿Quieres un nombre? –replicó finalmente y hundió la mano en la nuca de la pelirroja, donde sus uñas se entrelazaron con sus cabellos y apretaron hasta conseguir que echara la cabeza hacia atrás- Probemos con el de 'cachorrilla apaleada', porque eso es lo que eres –su voz ronca pudo abrirla en canal y clavarse en su cráneo, como las yemas de sus dedos contra su cuero cabelludo-. Además de una tramposa –y el rencor se vertió cual lava recién escupida del volcán-. Ya te dije que querías meterte en algo que no podías controlar -Fausto se había permitido entrar en el juego de una jodida demente que en lugar de aportarle información útil, le había vuelto a dejar expuesto. Expuesto. A él.  

Estaba siendo demasiado permisivo, pero sobre todo consigo mismo. Aunque ya no más.

(¿Y cuántas veces había dicho eso?)

La apartó definitivamente con un último estirón seco y se puso en pie para regresar a las hojas de su mesa que tan sabiamente le habían advertido de todo. Y en ellas continuó apoyándose hasta que una noche más quedó apilada en la cuenta atrás de lo inevitable. Hasta para el hombre que lo había visto todo.

La hipnosis fue valorada como el mayor entretenimiento durante aquella investigación sin rumbo real que, sin embargo, ahora conducía sus días (y se negaba a pensar desde cuándo, era un lujo que podía darse alguien con un control absoluto de la memoria). Había escrito muchas palabras, tantas como para ocupar muchos más libros de los que rodeaban toda su mesa, los había comparado con otros métodos de estudio sin quedar jamás satisfecho y lo único en lo que había avanzado era en un hipotético mapa arquitectónico de cómo funcionaba la mente de Éline Rimbaud. Aplicar la hipnosis a una persona como ella sólo le ayudaría a entrar momentáneamente en ese mundo que ya compartían ambos exteriormente, y aunque no podía decirse que respetara los parámetros serios de sus tratamientos, sí aportaría el cambio más reseñable de todos.

Por eso, aquel día que volvió a retener a su presa, lo hizo. La llevó entre sus brazos sin apenas fuerza y, por tanto, sin apenas agresividad. Limpió toda su piel con suavidad, le habló con una voz tan delicada que consiguió penetrar en su mente muchísimo antes que los efectos de la hipnosis. La trató como un águila suntuosa, imponente y seductora trataba a sus crías, y en el momento en que los ojos de la chica se posaron en los de Fausto, la inducción fue casi instantánea. Su mano tocó su muñeca y palabras como 'dormir' y 'profundamente' se disolvieron en sus oídos con la misma facilidad que toda el agua que había purificado su cuerpo, o que la voz oscura y balsámica de Fausto sometiéndola a un trance absoluto del que probablemente ni el señor Máspero tendría constancia.

El alemán sostuvo a Éline cuando ésta se desplomó finalmente sobre su pecho y el sueño de su mente pasó a estar completamente en su poder.

Pensó que dominando su vigilia, desflorando sus sueños (sus pesadillas), podría continuar impasible en su trono de marfil y madera quemada, embriagante de sabiduría sobre el fuego (el infierno), desde el cual lo contemplaba todo (hasta a ella). Mas como todo espectador ajeno a esta historia se esperaría, no fue así cuando hipnotizó a la chica por aquello que seguía clasificando como imparcial curiosidad. No. Era tan sencillamente imposible como un final feliz… ¿Y qué se alejaba más de la definición de 'feliz' en unas vidas como las de Fausto y Éline Rimbaud? ¿Qué se acercaba? ¿Qué tenían su estudio, su interés, sus palabras, sus desvaríos… de dañinos cuando se pronunciaban en aquella caverna de libros y sombras? ¿No eran más bien sus propias reacciones a esos sucesos lo que fomentaba la desazón? ¿No eran sus defensas a un ataque cada vez más flaco y desprevenido lo que tenía el sabor más inmundo, el peso más cargante?

¿No era que él nunca había dejado de mirarla, incluso sin necesidad de tener sus manos aferradas al rostro? Al rostro de la bestia carcelera, como si fuera lo único capaz de sostenerla en esa mar rojo de sangre; lo único que podía comprenderla en ese mundo emponzoñado de razón.

Le hizo varias preguntas, mientras la niñita desvalida se movía de aquí para allá en sus ruinas mentales y abría todas las puertas chirriantes de su propia cavidad cerebral. Sin sonido, sin tacto, sin ruiseñores que la guiaran por una realidad de la que ella misma era dueña y señora, aunque no lo aceptara, mucho antes de crearse una dependencia hacia lo poco que conservaba de cordura. Una cordura que hablaba su idioma actual, el idioma de las muñecas rotas y las almas perdidas. ¡Pero estaba harto de tener que dirigirse a la pelirroja por medio de alguien que más que un intérprete, era una niñera non grata! ¡Fausto también hablaba ese idioma, porque era un hombre culto y ávido de conocimiento! ¡Pero también era demencialmente irónico que el único idioma que no necesitaba aprender para conocerlo, fuera el único que necesitaba para comunicarse con esa pájara desplumada de juicio!

¿Así que ahí estaba el verdadero y enterrado motivo de haber hecho uso de la hipnosis? ¿Para que ambos tuvieran por fin una intimidad en condiciones?

Éline hablaba y le respondía a medias, como a medias se encontraba entre un lado y el otro de ese barquillo a punto de naufragar que era ella en la tormenta de su dolor, de su malograda existencia. No siempre usaba frases lógicas o que tuvieran que ver exactamente con lo que el teólogo pretendía averiguar, mas en realidad ni siquiera el propio Fausto sabía qué era eso, aunque se negara a enterarse… Dar la espalda a la verdad de la que se había vuelto un erudito, cerrar los ojos ante una de sus fuentes más preciadas de poder, todo para seguir indagando sobre una muchacha que no era nadie... ¿Realmente aún no se había dado cuenta? ¿Esforzarse por no darse cuenta de algo no era una paradoja vertiginosamente costosa hasta para alguien como él? ¿Qué estaba haciendo ahí, derrochando atención por una causa sin remedio que ni siquiera le involucraba? ¿Qué estaba haciendo ahí, practicándole la hipnosis a quien al final no le había aportado más conocimiento, sino que había hecho que lo rechazara al completo para acabar simplemente en el suelo de su piso, con aquel cuerpo indefenso entre sus brazos, el impulso de querer conocer más y más sobre su cabeza y el recuerdo de una melodía que no existía? Nunca más…

Nunca más, hasta que finalmente tuvo las manos y los ojos y la cara de la mujer asidos a su cuerpo, a sus mejillas, a su rostro. El barquillo había placado las olas y echado abajo la última puerta de su psique, todo para emerger del fatuo yugo que poseía la hipnosis y demostrarle que estaba equivocado… que allí, en toda ella, había muchísimo que aprender, que cuanto había extraído de sus encuentros sí era conocimiento, pero simplemente no estaba preparado para él: no quería estarlo. Y en cuanto lo hubo aceptado de una vez por todas, la melodía regresó a sus oídos, pero sobre todo regresó a sus ojos y a su tacto; a los ojos que veían los labios de Éline y al tacto que no había dejado de sostenerla. La respuesta, la intimidad, el permiso (re)aparecieron en torno a esa escuálida silueta que secuestraba cada noche de las calles, porque de repente no importaba ni una sola de las preguntas que Fausto le había hecho a ella, sólo ésa que la demente había pronunciado se hizo eco fuera y dentro… y precisamente fue dentro donde el hombre quiso cerciorarse completamente cuando acercó sus labios hacia los mismos que habían reclamado el primer 'por qué' en voz alta.

La melodía cesó cuando Fausto cayó en la cuenta de que la necesitaba de fondo para avanzar y eso fue antes de llegar a completar el siguiente paso hacia la boca de la chica. A partir de ahí, ya no se habló de más melodías, sino de un chirrido agudo, punzante e inhumano que le atravesó de arriba abajo en menos de lo que tardó en alejarse, ponerse en pie y empezar a destrozarlo todo. Derrumbó la mesa de una patada, lanzó los libros al suelo, desgarró las notas de sus cuadernos y al volverse por última vez hacia Éline Rimbaud, en su semblante ya no había rastro alguno del cazador, ni del erudito, ni del hombre: sólo el lobo que rugió, como se rugía en mitad de la tempestad más lejana, y cuyas vísceras hechas rugido ahuyentaron definitivamente a la mujer que amaba. Ni siquiera la puerta del piso quedó cerrada después de que su prisionera huyera, o más bien, obedeciera al animal feroz que acto seguido rompió el cristal de la ventana de un puñetazo para así adornar su conclusión con sangre en las manos. Sólo en ese momento, ebrio de soledad y autodestrucción, fue cuando sus amenazadoras órdenes se parecieron más a unos aullidos.