Abriendo las puertas nuevamente [Privado]

Ésa misma mañana, en una de las calles del Barrio de Saint Germain. Marcel se encontraba dentro de una de las lujosas casas del barrio, dónde al parecer se había perpetrado un asesinato.


-¿Ve algo, detective? -preguntó una juvenil voz. Un ayudante de policía que estaba situado bajo el arco de la puerta, impidiendo bajo mandato de su superior que no entrara nadie.

-¿Ves tú algo, señor… eh…? -el detective carraspeó, dirigiendo sus ojos desde el cuerpo inerte de una mujer, sobre una enorme y variopinta cama, al chaval; por primera vez desde que éste había aparecido en la habitación, en aquella escena del crimen-. ¿Cómo dices que te llamabas?

-Loius Roux, señor Maupassasnt -murmuró el muchacho, con una voz temblorosa. Todos conocían el temperamento del detective. El mal humor que solía tener, sus cambios de humor cuando algo no salía bien… y su extraña obsesión con determinados casos. Está loco, solían decir en la comisaría-. Y bueno… -se rascó la cabeza, pensando-. Veo una mujer de unos cincuenta años muerta sobre la  cama, como si estuviera dormida… y… esto… ¿nada más? ¿Muerte natural?

Se notaba poco a poco, en su habla, que se iba emocionando. De acuerdo, ése detective, Marcel de Maupassant, no tenía muy buena fama respecto a su forma de ser y/o comportarse, pero su fama en resolver los casos más extraños y complicados le precedía. El ayudante de policía Roux le admiraba. Así de claro.

-No hay señales de forcejeo en toda la habitación -contestó Maupassant, sentándose en la cama, al lado del cadáver, con una enorme sonrisa en sus labios-. Y según nos ha dicho la criada, no han robado absolutamente nada… Todo está en orden. Así que es hora de inspeccionar el cadáver, señor Roux. Dígale a la criada que pase, por favor.

El joven Louis asintió, yendo hacia la cocina de la casa, dónde se encontraba la criada. Mientras tanto, Marcel, observaba el cuerpo de la mujer. En un principio se fijó en que no había ni un solo signo de forcejo. No había heridas, ni moratones… Nada de nada. Chasqueó la lengua, inclinándose un poco sobre el cuerpo muerto. Y ajá, ¡ahí estaba! De su boca salía un líquido verdoso, que olía bastante mal, todo hay que decirlo. Sacó sus  guantes de cuero de uno de los bolsillos de su chaqueta (odiaba tocar ese tipo de cosas con sus propias manos). Y abrió la boca de la mujer. Vómito. Sí, eso era. Movió con cuidado el cuerpo, viendo como debajo de ella había algo mucho más desagradable. Antes de morir debió tener una diarrea sanguinolenta terrible. Marcel cerró los ojos, volviendo a dejar a la mujer como antes. Una de las causas que le venía primero a la cabeza era la deshidratación, causada por un envenenamiento; eran signos típicos en esa clase de asesinatos. ¿Pero qué clase de veneno, y lo más importante, cómo se había introducido en su cuerpo?

-Señor Maupassant… la criada ya está aquí -dijo el ayudante, dejando que una mujer de unos veinte años entrara. La chica parecía estar a punto de llorar, otra vez. Se notaba que debía haber estado llorando prácticamente desde que encontró el cuerpo muerto de su señora.

-Genial -comentó el detective, levantándose de la cama y dirigiéndose hasta la criada. Estuvo observándola unos siete minutos. Sin decir nada. El ayudante iba a decir algo, cuando Marcel le hizo una señal para que se mantuviera callado. En ésos siete minutos Marcel estaba por apostar que la joven, con sus gestos, con su llanto, no mentía. Y si lo hacía, debía dedicarse a ser actriz en el mejor teatro de París antes que limpiar la mierda de los demás-. Oh, mujer… no se ponga nerviosa, ¿de acuerdo? -murmuró Maupassant, al ver que tras ese largo silencio de observación la chica se estaba poniendo más y más nerviosa. Su respiración alterada le delataba a kilómetros-. Dígame, ¿cuándo llamó a la policía? ¿Esta mujer… gozaba de buena salud?

-S-Sí… -la chavala miró de reojo a la mujer, y rompió a llorar.

-Por el amor de Dios… Louis, sígueme, vamos a otra habitación -dijo el detective finalmente, para así interrogar tranquilamente a la sirvienta.

Y en el salón se siguieron preguntas y respuestas, una tras otra. De todo ello Maupassant pudo saber varias cosas de interés (además de darse cuenta de que aquel caso era interesante, y que por fin su aburrimiento parecía estar bien muerto, igual que la mujer de la otra habitación). Lo primero, que la señora de la casa había gozado de una salud excelente en los cinco años que había estado la criada trabajando para ella. Hasta hace diez días; había comenzando a encontrarse mal, sin motivo aparente. Diarrea, náuseas y continuos vómitos, mareos, malestar en general. Había acudido al médico y éstos no tenían ni idea de qué podía ser. Le habían recetado unos medicamentos que no le habían provocado mejora alguna. Veneno, sí. Ésa idea aparecía bien clara en la mente del detective, ¿pero cómo? Sólo trabajaba ella en la casa, la criada era quien limpiaba, quién cocinaba… Y la mujer nunca comía fuera, al parecer era alérgica al gluten, intolerante a la lactosa y al marisco. Como para arriesgarse de ir a un restaurante… ¿Entonces? Alguien de fuera debió dárselo, a ella. Pero no a través de la comida, desde luego.

Volvieron a la habitación de antes, el ayudante de policía seguía en la puerta, custodiando la estancia, y la criada esperaba en el pasillo. Marcel observaba cada rincón, buscando lo que fuera, una simple pista… No importaba. Sus manos pasaban distraídamente por los muebles de la habitación, acariciando la madera de éstos con la yema de sus dedos.  Se detuvo finalmente en el tocador, dónde había centenares de productos de belleza, pero dos únicos perfumes.

- Il Imagine… -susurró Marcel, cogiendo el frasco de perfume y observándolo detenidamente. Conocía el perfume, desde luego. Era uno de los más famosos, y también de los más vendidos. Creado por la respetada perfumista Viola de Lesseps. Y el otro… ¿broche de oro? No había oído hablar de esa fragancia en su vida. Cogió las dos y fue hasta el pasillo, para preguntarle a la criada-. ¿Estos dos perfumes eran de uso común por su señora?

-E-Ehm… -asintió repetidas veces-. Il Imagine era su perfume predilecto… Nunca usaba otro, y nunca he sabido que usara otro… La señora era una de las clientas más fieles de la señorita Lesseps, sin embargo… -su rostro pareció iluminarse, y por primera vez miró directamente a los castaños ojos del detective-. El otro no… hace cosa de diez días vino un chico, dijo que era aprendiz de Lesseps, un enviado suyo… Y que traía un perfume en pruebas, el cual entregaban a las clientas más fieles, para ver si era de su agrado…  El broche de Oro, lo llamó.

-Señor Roux… ya tenemos caso y arma del crimen -dijo con una alegría poco común en él, alzando el perfume y agitando  éste; provocando que el líquido de su interior se moviera de un lado a otro.

Mediodía, Biblioteca Mazarino de París.

Estaba claro para Marcel que la señorita Lesseps no tenía nada que ver en el asesinato de una de sus clientas. No creía que su estupidez fuera tan inmensa como para dejar unas pruebas tan evidentes. ¿Una trampa, tal vez? Sí, podía ser una opción válida. ¿Pero por qué, y quién? Sin embargo en el resto de la comisaría no estaba todo tan claro (eran así de ineptos y además, siempre querían cerrar los casos cuanto más rápido mejor). Pensaban que la perfumista era la culpable, a pesar de todo. Los inspectores superiores de Maupassant le habían dicho que tenía solamente diez  días para demostrar que sus teorías eran ciertas (sabían que era inteligente y que probablemente tendría razón… pero cielo santo, qué manía le tenían…).  Si en diez días no daba con el supuesto verdadero culpable, la señorita Lesseps sería arrestada. Marcel trabajaba contrarreloj. Algo que le provocaba una excitación asombrosa; cuántos más impedimentos había para resolver un caso rocambolesco, mejor se lo pasaba él. No se daba cuenta de que había vidas inocentes pendiendo de un hilo.

-Señor Maupassant… -dijo la bibliotecaria, sentada en una de las mesas libres que había en la biblioteca, al lado de Maupassant. Había un montón de libros sobre esa mencionada mesa. Todos sobre diferentes tipos de venenos-. Lo que yo sospechaba… Ricina, es el veneno que entra en los patrones de lo que busca… Muerte por inhalación en unos diez días, vómitos, diarrea y deshidratación. Apenas 500 microgramos sirven para asesinar a una persona adulta; y se obtiene a partir de la pulpa de la semilla del recino, una planta originaria de África, pero se puede cultivar en casi cualquier lugar si hay un clima cálido. El proceso para extraer el veneno, al parecer, es muy sencillo…

Marcel sonrió como un crío pequeño que se encontraba ante una juguetería para él sólo.

-Muchísimas gracias, señorita Seydoux. Le debo una, ya lo sabe -hizo una exagerada reverencia, y sin más, se fue de allí.

Perfumería Il imaginé, París. Anocheciendo.

No le daba tiempo… Si no se daba prisa no llegaría a la perfumería antes del cierre, y perdería un día precioso para adelantar en el caso. Corría a todo tren por las calles de París, ante la mirada extrañada de los viandantes. Le había dicho a su ayudante que procurara ir al periódico y evitar que la noticia del asesinato diera a luz (después de todo, la asesinada era una mujer de importante categoría, muy famosa en la capital francesa). No quería dejar al asesino bajo previo aviso… Mejor pillarle por sorpresa y que no le diera tiempo a huir. Darle a entender que su crimen había resultado un éxito, que la incapaz policía parisina había supuesto que la muerte de la señora era natural.

Vio el cartel de cerrado, pero no dudó en entrar a pesar de ello. Estaba en una misión, como se solía decir a sí mismo. Echó un vistazo rápido al lugar, observando los perfumes en las estanterías, pero ni rastro del Broche de Oro.

-Cerrada para los clientes, supongo, pero no para mí -dijo el detective, con una voz agotada, respirando hondo para recuperar el aliento. Se quitó su sombrero negro de copa (vestía completamente de negro), e hizo una pequeña reverencia con su cabeza-. Marcel de Maupassant, detective -se presentó, dejando sobre la mesa su certificación como detective, y depositando también los dos frascos-. Este perfume, Il Imaginé, es suyo -sentenció-. ¿Y éste otro…? -señaló el Broche de Oro, con una sonrisa en sus labios. Una sonrisa falsa y forzada, pero que sólo alguien muy conocedor en el arte de la mentira podría interpretar como tal, que era falsa-. Ha sido usado para asesinar a la señora Bourqué… cliente suya, ¿cierto?

Espetó eso último sin más, sin tacto alguno. Ni se le había pasado por la cabeza que tal vez la señora Bourqué podría ser amiga de la perfumista, y no sólo una clienta… Pero lo importante era  ése perfume. ¿Sería realmente de la señorita Lesseps? ¿O era una imitación? ¿Podría ser robado…? Ah, tantas preguntas y tan poco tiempo…