Love your rage, not your cage |Éline Rimbaud|

Los que contradicen la verdad [...] están enredados en los lazos del diablo, que los tiene presos a su arbitrio. Verdad contradicha, mentira torcida en cada esquina que veía pasar las horas hasta convertirlas en días, y los días prostituidos a esas horas de falsa tranquilidad, incluso si era ausente toda sensación de victoria. Quimérica y desleal victoria. Casi parecía que hubiera estado esperando a que llegara ese momento.

El afecto nunca había sido una opción. Nunca. Nació con el desprecio como única reacción a su entorno y se crió bajo las enseñanzas que él mismo había atraído: una corriente amoral de superioridad y autocomplacencia, que no frenaba su sed devastadora por nada, ni por nadie. Sobre todo por nadie, y la prueba más terrorífica la padeció quien fuera su maestro, el responsable de pulir aquella bestia sádica de ojos azules. Creador asesinado a manos de su creación por enseñarle a anteponer sus objetivos a toda costa y enterrar la parodia de las emociones hasta consumirlas bajo el fango más inmundo de la tierra. Y la ironía le había quedado igual de tatuada que los cuernos del macho cabrío en el cráneo, pues la única criatura que le provocó lo más parecido a 'sentir' fue a la que también tuvo que eliminar para hacer honor a lo que predicaba. Lo mismo que después le condenó al cambio definitivo durante ocho largos años… hasta llegar a ése último. A un cambio que ni siquiera tenía que ver con la venganza que había saboreado directamente del sufrimiento torturado de Mefistófeles, cuya razón trastornada ahora pertenecía al cazador sólo con haber exprimido el odio de su prepotente indiferencia. No. Éste era un cambio nuevo que volvía a tener ojos y boca, y un cuerpo capaz de retorcerse entre sus brazos. Y 'sentirlo' bastaba para poner alerta su estigma por primera vez desde que matara a Georgius.

A partir de aquella noche bajo la lluvia y las ruinas de una iglesia abandonada, como ellos mismos se habían abandonado a la blasfemia del papel que tenían en el mundo, todo se había despedazado a su alrededor y los trozos del desastre llevaban ya mucho tiempo, demasiado, esparcidos por cada rincón, algunos muy bien escondidos y otros cuya unión resultaba lo bastante penosa como para que el mismísimo Fausto la confundiera con una rutina diaria. Nunca había pasado con nadie tanto tiempo 'seguido' (o todo lo seguido que podía darse entre dos personas que se rehuían para volver a encontrarse siempre) desde aquel fatídico suceso en la India. Así que esos paseos aparentemente desinteresados en los que se sostenía la mirada con ella entre el resto de transeúntes de las calles, esos momentos que el anochecer eternizaba, de nuevo, en su piso, esos arrebatos que cuanto más se distraían ante el síndrome de Estocolmo, más les sorprendían repitiendo el acto de aquella noche maldita en su lecho, su mesa, sus paredes; cualquier espacio que pisaran a la vez... Todo eso en lugar de recomponer los trozos, los reproducía. Y de golpe y porrazo, se habían convertido en algo mucho más deforme que al principio. El problema es que a pesar de cuán obvia fuera aquella perdición, el teólogo ya había dejado de intentar evitarla.

El ego había quedado ciego y sordo. Mudo era otro cantar, a fin de cuentas se trataba de Fausto.

Las tardes en aquellos páramos parecían noches a medio pintar, un brochazo negro en el firmamento que no era feo, pero sí descuidado, como si alguien se lo hubiera dejado olvidado en el peor sitio. Del todo inapropiado y aun así, increíblemente ajustado a las afueras más tétricas de la ciudad. Allí Fausto tenía una de tantas propiedades a su nombre, un caserón aparentemente abandonado dadas las características de la zona. Lo había elegido aquella vez para despachar uno de sus últimos trabajos con el correspondiente contratante, y cuando terminó y la maraña oscura del cielo empezó a volverse más invasora, se asomó al porche para sentarse sobre las escaleras, sin dejar de observar a la caótica Éline, que contemplaba su oscuro reflejo cerca de las aguas que venían de la laguna. Llevaba unos cuantos días particularmente extraña. Extraña para lo que era Éline y señalado por nada más ni nada menos que Fausto.

Cuán aterradoras podían ser las matrioskas del cambio.

Había muchas clases de vómito; ninguna como aquélla. No en su vida, no en la vida de un hombre como Fausto, cuyas zancadas se comían el mundo bajo sus pies y lo colonizaban todo, cual gigante ensangrentado que inunda a los nimios mortales con lo que para él es una simple gota de carne líquida. Cuando Éline vomitó, su sonido se esparció por el vacío que otorgaba aquel espacio aislado, pero no tan aislado como para escucharla con esa claridad sobrecogedora, invasiva; reveladora. Iluso habría sido si hubiera pensado que en algún momento iban a cesar los descubrimientos al lado de esa alma desgraciada que había vagabundeado hasta dejarse caer finalmente sobre la suya. Mas no había podido pensarlo, no, y así sería para siempre, pues tampoco existiría en toda la vastedad del tiempo forma alguna de relajarse ante la presencia de Éline Rimbaud, condenada a ser un descubrimiento en sí misma hasta para la persona que amaba. Especialmente para la persona que amaba.

El cazador se levantó del porche y se aproximó hacia la pelirroja, con un pañuelo enrollado al puño, y una vez estuvo junto a ella le sostuvo la cara con una mano aferrada a sus cabellos y usó la otra con dicho pañuelo para limpiarle los restos de aquella suciedad visceral. A su vez, la viscosa humedad del río trataba de engullir en vano los que habían ido a parar a la orilla, flotantes y repulsivos, caminando sobre las aguas cual enviado de Dios que, de todas maneras, ahí llegaba tarde para su descarriada ovejita.

No era la primera vez que le escuchaba ese sonido endemoniado previo a echar el cuerpo por la boca, y si usaba la mezcla de lógica e intuición que tenían todos los sabios (ególatras del conocimiento), no era ningún misterio (tampoco lo sería para un mísero cateto) llegar a la conclusión final de lo que podía comprobar en una mujer fértil con la que aún se acostaba. Pero las excepciones, como en aquella historia para no dormir, seguían jugando al escondite de sus mentes trastornadas y Fausto se negaba a demasiadas cosas que la envolvieran a ella. A pensar en interpretar el significado de su relación, en poseer su cuerpo sin precauciones para no repetir el descuido salvaje que cometiera aquella noche lluviosa condenada a la negrura del descontrol. Incluso si cualquier medida que tomara a esas alturas ya no iba a servir de nada.

Ya no iba a evitar nada.

¿Qué demonios crees que haces? –se sorprendió apunto de rugir, los gruñidos ofendidos de una bestia que lo congelaba todo con la mirada, y sin embargo…- Ya sabía que te gustaba regodearte en tu miseria, pero así no engañas a nadie. Si tan sucia te sientes por dentro, voy a tener que recordarte lo de aquella fuente –replicó, en memoria fugaz de cómo la forzó a bañarse antes de secuestrarla por primera vez, y que ahora le llevó a clavar sus ojos en el agua que les acompañaba en el momento presente; negra, sin apenas reflejo, con el vómito de Éline cuyas entrañas empezaban a hacer hueco para alguien más-. ¿Qué es lo que crees que está pasando? ¡Dilo, habla aunque sea en tu idioma de loca, pero hazlo en voz alta, que yo pueda escuchar cómo se derrumba todo sin que te decidas a alejarte de mí!

Ése era el mayor problema, el cuchillo que lo había desgarrado todo hasta llegar al estigma que lo partiera en dos.

El áspid que mató a la reina. Otra fábula sin acabar en el tiempo, otra historia condenada desde antes de que se escribiera. Mejor dicho, de que un ruiseñor la tarareara a través de su molesta omnisciencia —Fausto ya le habría hecho tragarse el pico acompañado de las plumas de su propia cola—. ¿Todo para lo que se había preparado desde que prendiera fuego a su mísera niñez y abrazara la perfección más sádica y despectiva había tenido que acabar en eso? ¿En una de las metáforas oscuras y grises que se ajustaban a la descripción de aquella vagabunda de Éline Rimbaud? ¿En un personaje que no tenía control —o que había decidido no tenerlo— sobre esa tragedia que ahora compartían? ¿En qué momento se había vuelto un maldito hervidero de preguntas retóricas, y sin retórica alguna, que no hacían más que ahogarlo en las endiabladas consecuencias del único desliz que se permitiera después de abandonar la India de Georgius ocho años atrás?

Ypumypumypum. No para nunca, da igual lo que haga.

Daba igual lo que hicieran ambos. Había dejado de importar desde el primer beso en la asfixiante penumbra de la lluvia. Quizá sólo se habían estado transmitiendo oxígeno mutuamente a partir de esa noche. Hasta el punto de crear una nueva vida.

Deslizó el pañuelo por última vez en torno a sus labios secos y descendió la mano de su pelo a su barbilla para asegurarse de que lo miraba fijamente a los ojos a pesar de la turbulenta marejada que golpeteaba sus sesos de loca. Pobre de ella, pobre de él. ¿De qué servía recriminarle sus catastróficos desvíos de la razón? ¿Qué iba a conseguir a esas alturas uniéndose a la demencia de la auto-negación? Ahí ya había una persona lo bastante alienada de la realidad oficial como para que la única que aún sabía disfrazarse frente a los demás también ignorara lo inevitable. A fin de cuentas ya llevaban todo ese tiempo fingiendo que el mundo podía ser un lugar para ellos.

—Nadie lo sabe nunca, por eso la humanidad sigue camino de su perdición —le respondió; la voz imperturbable y ronca de superioridad, pero con algo distinto en el lenguaje de su rostro. Algo que se había deslomado de arriba abajo hasta llegar a la meta chorreando de sangre y sudor en vano, porque si lo que intentaba era combatir y disimular la expresión más parecida a la misericordia que un ser tan amoral como el mismísimo Fausto podía conseguir... había fallado estrepitosamente—. Eso que escuchas te lo he hecho yo —aclaró, antes de girarle la cara hacia el lado contrario y hablar por encima de sus cabellos—. ¿Lo entiendes? —Mientras bajaba su otra mano y la detenía sobre su vientre, donde abrió los dedos todo lo que pudo hasta apretar—. Nos lo hemos hecho los dos —Ypumypumypum, los latidos calientes de esa carne que aún no existía.