No somos tan distintos. {Privado}

¿Quién le diría que el fuego del purgatorio estaría tan cercano? Desde luego no comprendía ese vacío que lentamente llevaba algunas décadas sacudiendo sus entrañas y torciendo todo aquello que en su día concibió como realidad única e inquebrantable o indudable. La seriedad tras la que se ocultó en su día, con tal de ponerse fácil las cosas y evitar fraudes vinculados a los sentimientos, ahora parecía haber echado en su rostro, impidiéndolo desenmascararse. ¿Era posible que su propio personaje se adueñara de aquél muchacho enamorado que demasiados siglos atrás sonreía ante el espejo ensayando sonrisas conquistadoras? No era posible, era real, era palpable, era científicamente verdadero. Él ahora sólo era un pedazo de mármol excelentemente esculpido y olvidado de la mano de Dios para entregarse a un mundo de pecado, alejado, demasiado alejado de la felicidad o la calidez de un sentimiento. Los vampiros no lloran, los vampiros no aman, los vampiros no temen, los vampiros no sienten ni existen. Sólo son sombras de lo que en sus días los humanos desearon ser. La perfección. El alter ego. La cara oculta de la perfección. Un pacto con el diablo. Un híbrido de la vida y la muerte, una no-vida, una no-muerte, una condena inalterable.

Su miserable realidad. Miserable realidad contemplada desde un ángulo arrodillado a los pies del altar de la catedral, con los toscos alrededores de sus labios ahogados en sangre de algún desafortunado. Parpadeó con ese brillo argentado de un matiz apagado, en trance, ausente, perdido y jamás encontrando. En su mente, los engranajes se movían ruidosamente, creando una melodía infernal que llevaba años haciéndole olvidar que su corazón había dejado de latir, que nada volvería a ser como antes, que ahora era un heredero de la noche. Los malos de las películas mueren siendo malos o se remiten a los buenos para morir trágicamente pero con la conciencia tranquila. Los villanos no lloraban, no se lamentaban, no se perdían. Y él, por supuesto, era el villano de todos los cuentos de vampiros jamás inventados. El prototipo usado como estereotipo: frío, serio, distante, enfurecido permanentemente, sádico y poco compasivo. Él, que tantas gargantas había visto desgarrarse entre sus furiosas dentelladas. Él, que tantas vidas había arrebatado, convirtiéndose en uno de los más temidos, envidiados, odiados y respetados. Él, el mismo Hannes Schmitt, se sentía solo y perdido en la casa del que antaño fue su señor. Miró al crucifijo y éste, seriamente, le devolvió la mirada y el inmortal juraría verlo sonreír con mofa. Era un condenado, y ninguna penitencia cambiaría eso.

Dios, posado en los altos de los cielos nublados, lo señalaba con un dedo y pronunciaba su nombre con furia, recordándole que era hijo de Caín, del averno y de Lucifer. Era lo que él mismo había creado, forjando entonces su esencia envenenada. Era poco más que una serpiente que se mordió la lengua, dejando el veneno expandirse en sus entrañas como las llamas del mismísimo tártaro. Se alzó, dejando de estar arrodillado para agarrar los bordes de esa camisa, embadurnada de sangre aún caliente, para despojarse de la misma y tenderla con delicadeza en el altar donde cada domingo se repartía el cuerpo y la sangre de Jesucristo. Miró al crucifijo y dejó que el mismo admirara su semidesnudez pálida y perfecta. Envidiable para todos aquellos que ignoraban lo que comportaba la inmortalidad. Su mano derecha, fría cual mármol y dura cual roca, se posó en su propio pecho, buscando un corazón que no latía. En estas que dio la espalda al altar pero un golpe de aire removió su corto cabello, haciéndolo voltearse y mirar una pintura de la pared de la catedral. Dios lo contemplaba fijamente, severo. Hannes no pensó, se movió por inercia y se colgó de la pared, aún con una mano en el pecho. - No somos tan distintos... - Susurró a la pared y colocó su mano en donde correspondería el corazón del gran Dios pintado por un artista sin rostro.

Él, el dueño de la noche, el heredero de la misma, el amo de las atrocidades, permaneció inmóvil durante incansables segundos. Su mano derecha, firme y férrea como pocas, se sostenían de una pequeña luz con decorados rocambolescos de hierro. Sus dedos, largos y delgados como los de un pianista, se enredaban entre esos detalles como si fueran pequeñas serpientes enfurecidas y sin miedo a ahogar a alguien entre su largo y serpenteante cuerpo. Sus ojos, plateados a la par que la superficie que recubría el cáliz principal con el que se repartía la sangre de Cristo, siguieron fielmente posados en esa severa mirada que Dios, involuntariamente, se veía obligado a corresponderle. Desesperación, angustia, veneno, sudores fríos, miedo. Todo eso habría sentido si realmente su corazón palpitara, si la frialdad de la inmortalidad no hubiera tergiversado todo lo que caracterizó al Hannes humano que se casó con Svetlana para luego serle infiel y acabar siendo envenenado. Gruñó ligeramente al ver que ese Dios no quería responder a sus palabras. Los alrededores de esos labios ahogados en sangre aún caliente permanecieron inmóviles, serenos, calmados, aparentemente dispuestos a esperar su turno una vez más. Turno que parecía no querer tardar en llegar.

Una vez más, esa estúpida deidad había optado por hacer voto de silencio y darle la espalda a aquél que decía hipócritamente encontrar el camino de la redención. Sus colmillos, poderosos como pocos, brillaron reflejando esa impasible mirada que el Dios pintado en la pared de la catedral le dedicaba. Se acercó más y más a esa plasmación de una idealizada representación física de alguien incorpóreo totalmente. Su larga nariz, con un par de pecas que jamás la abandonaron cuando sí lo hizo su humanidad, rozó la pintura y su gélido aliento la paralizó más. Estaba fuera de sus cabales moralmente hablando, más sus movimientos proseguían siendo tan elegantes, controlados, amenazantes y dignos de ser temidos como siempre lo fueron. Un golpe fue lo que lo sacó de su ensoñación. Movió la cabeza muy deprisa, sin separar la mano izquierda del corazón de la pintura y la derecha de la lámpara al más puro estilo rococó. Un cuerpo, masculino, caído, malherido psicológicamente hablando. Desde esa altura pudo observarlo todo como el mismísimo Dios representado como un hombre musculoso pero a su vez de expresión savia y ya entrada en edades.

Dos pálidas manos se adueñaron de ese cuerpo magullado y lo alzaron sin dificultad alguna en el aire, como el mismo decano lo hacía cada domingo alzando el de Jesucristo. Esa facilidad, esa solemnidad, esa enfermiza adicción por lo sádico, sólo podía ser obra de uno de los suyos. Algún inmortal descarriado que creía una vergüenza el hecho de que algunos vampiros socializaran con humanos y hasta se valieran de ellos como amigos, aliados o incluso amantes. Si sólo eran eso; humanos. Alimento. Escoria. Sabandijas creadas por el mismo Dios que ya no lo aceptaba como hijo. Siguió con sus fijos orbes pálidos esas extremidades que lo depositaban sobre la mesa como si de un recién nacido en su cuna se tratara. Esos brazos femeninos, ese marcado busto, ese cuello. Difícil de reconocer para un ignorante. Extremadamente sencillo para Hannes. Allí estaba ella. Lorraine. Su Lorraine. Su expresión, tan lejos de ser caduca o cambiante como el follaje de los árboles, permaneció impasible, seria, reflexiva y, ¿por qué no? Vacía como bien pocas.

El hombre, abandonado a su suerte, alzó la mirada en dirección al techo, con cálidas lágrimas rodando por los laterales de su orondo rostro, dirección a sus enrojecidas orejas que pronto perderían todo el color que tenían ahora. Lo vio. Al vampiro. Al dueño de todo. Al portador de nada. Hannes Schmitt, que lo saludó con un asentimiento de cabeza, creyéndose el Cesar del siglo XIX que, con un asentimiento, podía sentenciar la muerte de un ser humano. Y, en parte, lo era. Separó lentamente el rostro de la pared, alargando el cuello y estirando el brazo que se agarraba de la fija lámpara, permitiéndole así parecer un escalador abrazado por un firme arnés. Contempló al sacerdote con seriedad, aposentado en las mejores localidades de ese templo de Dios. Serio, frío e impasible, permaneció mudo al ver ese par de ojos azules adoptar matices carmín. Lorraine estaba sedienta, del mismo modo que él estaba excitado ante la idea de pronosticar cuan horrenda escena sangrienta se iba a acontecer. Una gota. Una simple gota resbaló por su mentón hasta soltarse de la mano de las demás para silbar cruzando el aire.

Sus pupilas, teñidas de neblina oscura y tenebrosa, observaron como la mujer se convertía en la dueña del cuerpo de tan entrañable y devoto hombre. Ella, con esa sonrisa escalofriante, dibujaba el cuerpo de él. Moldeaba a placer el cuerpo de él. Hacía suyas las curvaturas de esa masculina figura, resiguiéndolas con esas yemas heladas como si fuera una preciosa estatua caliente y palpitante. Colgando de las alturas, cual ángel que logró escapar del abrazo de los caídos más allá de sus pecados, lo observaban todo ese par de ojos intrigantes y carentes de movimiento. Fija. Así era su mirada, total y serenamente fija. Ella, tan elegante como siempre, lo hizo. Logró que su superior, su hermano, su cómplice y prácticamente compañero de prácticas obscenas, se excitara en cuanto vio como se colocaba a horcajadas sobre el pobre condenado y estimulaba su ya visible excitación contra su propio cuerpo, salido del más arduo de los infiernos. El vampiro, mudo, sintió cierto ápice de envidia que nunca sería desvelada. Nunca. Quien ser pudiera un juguete del destino... destino que por nombre llevara Lorraine Von Fanel, obviamente.Sucumbir a sus encantos, hechizarse con su cuerpo desnudo, golpearla hasta que gritara su nombre de dolor. Mil imágenes distorsionadas, a cual más escabrosa, recorrían su mente como si fuera un vulgar paseo por su memoria.

Hannes ladeó la cabeza, entrecerrando finalmente sus ojos cuando una leve ráfaga de aire ondeó su atuendo. No muy lejos, una virgen lloraba. El vampiro, dueño y señor de las oscuras veladas dantescas por excelencia, contempló el enfurecido rostro del Dios al que respetaba su cena. Se perdió en ese par de ojos negros que algún artista vocacional habría pintado a cambio de una porción del Edén, seguramente. Retiró la mano del pecho de la pintura y se acarició con la yema del mismo el mentón, untándolo de sangre grumosa. Lo miró con interés, concentrado mientras dejaba que esos agudos gemidos frutos de una fructífera masturbación ejercieran como banda sonora de su momento ideal. Acercó el dedo a cámara lenta y rozó con él el labio inferior de la reproducción de ese imponente hombre barbudo y todopoderoso. Ladeó la cabeza y movió el dedo con extrema lentitud, dibujando en la boca de Dios un rastro de muerte sangrienta. Bailó con sus dedos sobre tan pulcro rostro hasta acabar idealizando que el mismo Señor había sido quien se había manchado el rostro de sangre caliente, palpitante y viscosa. Sangre succionada de las gargantas de sus propios hijos.

De repente, sus colmillos volvieron a mostrarse en cuanto una discreta sonrisa expiró de sus entreabiertos labios. - Contempla tu hipotética y patética obra. Mira a tus hijos. Memoriza a tu fiel devoto jadeando a manos de una incauta dama de la noche. ¡Contémplalo ahora, altísima providencia! - Susurró en un viperino siseo para luego acabar gritando. Personificada estaba en él la serpiente que tendió el fruto a Eva. El fruto prohibido que había condenado a una raza. Deslizó de nuevo su serpenteante mirada felina hasta el cuerpo, al llegar a sus agudos tímpanos un aullido de dolor prácticamente desquiciante. Sangre. Mucha, pero nunca demasiada ni suficiente. Arrugó la nariz y dio permiso a sus pupilas para dilatarse lenta y juguetonamente. Observó esa virilidad erguida en la mano de la mujer, demasiado distanciada del resto de ese muñón sangriento que ahora parecía el cuerpo del hombre despojado de su sotana. Cruel. Peligrosa. Deliciosa. Jodidamente excitante. Así era Lorraine. Su Lorraine. La misma que caía en la cuenta de que había una gota ajena. La misma que adentraba ese juguetón dedo entre sus gruesos labios gélidos. La misma que rozaba con su lengua el extremo de ese oculto dedo con tal de saborear dicha muestra. Erótica incluso cuando no lo pretendía.

Pero ella, por imposible o improbable que parecía, no era perfecta a ojos del exigente líder de los Herederos de la noche. Había cometido otro error imperdonable. Y, reiterando, imperdonable significaba que debería ser castigada para aprender a no volver a hacerlo. Su mirada se ensombreció, pero sin perder esa tonalidad de argento, en cuanto se cruzó con la de ella, que al acto se paralizó. Hannes se dejó ir de la rocambulesca estructura de la lámpara y su cuerpo cayó por su propio peso justo sobre el altar. No separó las piernas. No se molestó en evitar que la caja torácica del moribundo crujiera cuando las suelas de sus botines impactaran de lleno en dicha zona, quebrándole varias costillas que, con un poco de suerte, habrían rasgado sus pulmones a modo de dagas sin llegar a matarlo. Quería verlo sufrir un rato más, pero había algo que se le antojaba aún más. El hombre medio desmayado y gritando de dolor al ver que Hannes no se retiraba, lo miró con los ojos abnegados en lágrimas carmín, optando por mantenerse callado y obediente, aunque agudos sollozos de dolor retumbaban por el templo de Dios.

Él, serio e indiferente como siempre, se limitó a advertirle de que no hablara en los próximos minutos. Lorraine requería de sus cuidados. - El tiempo dejó de ser oro el día en que mi cuerpo dejó de sucumbir a él. Por eso mismo no te recomiento hacerme enfadar, luego tengo toda la paciencia del mundo para desgarrarte la piel a tiras lenta y dolorosamente. - Siseó mirándolo con el más evidente y palpable de los desprecios. Se relamió las cercanías de los labios, terminando por eliminar finalmente toda prueba de un crímen cometido. Volvió la vista a Lorraine justo después de dejar que su mano derecha le cruzara el rostro de una sonora bofetada, sin miramientos ni remordimientos. La miró friamente y sin ápice de lástima, excitación visible, o compasión. Relativo quedaba lo de excitación, luego en el interior de su ajustada maya color otoño, un dotado miembro excitado luchaba por desprenderse del roce producido con su propio muslo. No retiró la mirada plateada de la de ella, esperando a que dijera algo, pero se decantó por hablar primero. - ¿Qué opino de dar nuestra sangre a los humanos, Lorraine? - Preguntó con esa voz que se clavaba en el poco alma que le quedaba como un aguijón frío y puntiagudo. Me has decepcionado, puntualizó con una severa mirada que congelaría la sangre hasta a un inmortal acostumbrado a su reiterada presencia casi apocalíptica.

Su mano ardía con las llamas de aquél que se pudre en el infierno. Contempló, con ese porté imponente que lo caracterizaba, cómo ella torcía la cabeza por la inercia del certero golpe. Hannes no era de los que creía a las mujeres intocables, junto a la pérdida del latir de su gélido corazón también había perdido la creencia de que ellas eran el ser hermoso de la humanidad. Él era más hermoso que esas condenadas humanas. Los eternos dueños de la noche siempre irían un paso por delante en cuanto a perfección, comparándose con esos sucios y toscos humanos pecadores y devotos a Dios. Ese mismo Dios que lo abandonó y al que ahora desafiaba todo contemplando cómo las ondulaciones del rostro de la mujer danzaban como almas en pena. Era diabólicamente hermosa. Y ella lo sabía tanto como todos los que la rodeaban. Gruñó interiormente al ver cómo se tocaba la mejilla lastimada, pero no hizo ademán de disculparse ni tan siquiera de preocuparse por el bienestar de la misma. Era una represalia por un mal acto. Y Hannes no toleraba los malos actos, no toleraba desobediencias, ni revoluciones. Él era la ley y no aceptaba un no por respuesta. Las velas temblaron.

Tan lejano quedaba aquél tiempo en el que sus labios se acoplaron a los de alguna mujer, por algo que algunos creyeron oportuno llamar amor, que dolía. Profunda y mudamente. Nadie podía comprenderlo ni hacerse cargo de ello porque su felina mirada plateada siempre permanecía igual de impasible e inexpresiva. Nadie nunca sabría qué realmente sentía o dejaba de sentir uno de los vampiros más temidos en los callejones oscuros de los suburbios parisinos. Llevaba cerca de trescientos años solo. Completamente solo en excepción de sus hermanos de sangre -como llamaba a los demás herederos-. Ciertamente se había divertido en la medida de lo posible con ellos, los había educado disciplinariamente, había corrompido lo poco de bueno que albergaban sus almas. ¿Y ahora, ahora que ellos ya creían haber superado al maestro, qué? Parecía el inicio del final. O el final del inicio. O tal vez fuera ambos a la vez. Irreverente cuestión que carecía de toda importancia cuando las suelas de sus botines permanecían cruelmente recostadas en el frágil costillar del decano.

Comprendió las intenciones de la muda vampira, que no había osado aún responder o vengarse de su osadía. Se limitó a hacerse a un lado del hombre, que en algún momento u otro se habría rendido a la parca. Quedó de pie junto al altar y se frotó con la manga el pequeño resto de sangre que tenía aún en los labios. Ella había parecido acatar un severo castigo por sus actos y soltó la sangrienta hombría del decano, dejando que los ojos del otro inmortal siguieran el reguero de ese juguetón muñón inerte. Se sintió como un gato persiguiendo con atenta mirada un ovillo de lana. Pero poco duró cuando su hermana se inclinó sobre el adefesio humano y se comportó como si fuel servidora cristiana fuera. Eso le causó gracia al dueño de las tinieblas, que rodó los ojos y se arregló las mangas de la holgada camisa blanca, ligeramente manchada de carmín derramado. - Requiescat in pace. - Repitió, sentenciando su muerte antes de atender a las palabras de la vampiresa, que se encaró a su propio señor como si de una princesa sensualmente malcriada se tratara. Miró de soslayo al difunto padre Clemente y parpadeó persimoniosamente, a drede. Sabía que ella era la más indomable de todas las herederas de la noche, y eso lo volvía loco. Pero nunca nadie lo había adivinado, ni lo haría, de hecho.

Su latente excitación aún palpitaba en su interior, supliendo así mismo un muerto corazón paralizado por el paso de los años. Sucios corazones que acumulaban polvo en sus pechos vibrantes, esperando ser arrancados y enterrados entre montañas de estiércol algún día. La contempló impasible como siempre, escuchando todas y cada una de las palabras que ella le escupió en el rostro. Su voz era endemoniadamente lírica e hipnótica, con una pizca de descaro que lo empujaba a volver a golpearla como instantes antes y como muchas décadas atrás. Sí, recordaba esa noche entre la espesura de los bosques, en los que tuvo la gracia divina de verla en acción. Fue ahí donde la escogió entre todas. La quería a ella con él, siempre. Esa sería la condena de Lorraine. Su Lorraine. Su intocable e indomable Lorraine. La misma a la que le respondió un tosco y grave - Eres una dama de la noche estúpida y malcriada. Si te comportas como un infante, te trataré como a uno. ¿Quieres saber qué les hago yo a las jovencitas que no se portan como deben con sus tutores? - La tomó con descaro de los hombros y la empujó contra una de las paredes laterales de la plataforma elevada del altar, acoplando ambos cuerpos. Clavó ese par de ojos plateados en los azules de ella, serio como nunca antes.