El tiempo entre costuras ~ priv.

Con cuidado para no arrollar a ningún transeúnte, cabalgo por las calles comerciales de París. El sol de otoño brilla desde el cielo, más débil y anaranjado que el propio de la estación anterior. Arranca destellos de luz trémula de los acristalados boulevares, repletos a estas horas de la tarde de parisinos de la más diversa clase.  Fornidos guardaespaldas de mirada amenazante aguardan ante las puertas de las tiendas más elegantes, dispuestos a seguir la ley del Talión ante la más mínima sospecha de un robo. Esclavos de piel tan negra como la teca cargan cestas y bolsas tras sus amos, que se envuelven en armiño mientras comentan cómo se nota la mordedura del frío. Entre ellos, andrajosos pilluelos huérfanos juegan al aro y a la pelota. Sus caritas están tan sucias como las de los mendigos, que aguardan, tullidos, a la espera de que la compasión de alguien les granjee unas monedas. La mezcla es tan variopinta como la que puebla el ambiente. Y es que el aire está cargado con una mezcla entre el aroma del pan recién hecho y el humo del tabaco, y con el sonido de cientos de conversaciones mantenidas a la vez. El olor a bosta y a leña también está presente, pero eso es normal; las ciudades son sucias por naturaleza, y París, bajo su brillante capa de lujo y cultura, resulta la más sucia de todas.

Esquivando un carruaje, cruzo la calle hasta detenerme frente a una pequeña tienda. Unos cortinajes de terciopelo enmarcan el escaparate, en el que dos maniquís con las manos entrelazadas fingen bailar para los transeúntes. El más pequeño de los dos lleva un complejo vestido de terciopelo rojo con detalles en oro, y un complejo encaje que va desde las anchas mangas hasta el corpiño rematado con granates. El caballero, en cambio, lleva una levita de faldones hasta los gemelos. El corte parece de buena calidad, y las costuras son apenas perceptibles a mis ojos. Pese a que su color es el oscuro que más se estila en la corte, su capa es del azul más intenso que he visto jamás; está sujeta al conjunto con un pequeño broche plateado, que destaca sobre la negrura del traje. Resulta sencillo entender porqué mis contactos en las altas esferas me han recomendado a esta modista, a la que quiero encargar una levita nueva para lucir en los eventos que se celebran en el Palais Royal.

Tras dejar atado mi caballo en la argolla de la calle, me quito el sombrero de copa y acciono el pomo de la puerta. El tintineo de unas campanilla resuena en el interior de la tienda, pequeña pero acogedora. Pese a que el interior está algo oscuro, un simple vistazo basta para revelar una gran organización. Las prendas, tanto de caballero como de dama, están perfectamente colocadas en sus respectivos estantes, a la espera de ser mostradas a los compradores. Son de las tallas más diversas, pero en realidad sólo sirven de modelo para los trajes que posteriormente se confeccionarán a medida. Un gran espejo de cuerpo entero aparece colgado en un rincón. Frente a él está dispuesto un sencillo escabel de madera, en el que se realizan todos los arreglos de la prenda sobre el cliente. Sin dejar de observar a mi alrededor, camino hasta el fondo de la tienda a la espera de su propietaria. Sin embargo, nadie sale a recibirme; sólo el silencio, y el amortiguado sonido callejero que traspasa la gruesa puerta del local.

- ¿Hola? ¿Hay alguien ahí? - Pregunto, pulsando dos veces el dorado timbre que reposa sobre el mostrador.

Un movimiento tras las cortinas me advierte de la presencia de alguien más en la sala. Precede al sonido de unas voces femeninas, hablando rápidamente en una lengua dura y gutural. Me recuerda al idioma de los gitanos, escuchado tantas veces durante las correrías compartidas con Höor. Aunque también podría tratarse de alemán, o cualquier variación norteña del mismo lenguaje. Quitándome el sombrero de la cabeza, aguardo junto al mostrador a que alguien venga a atenderme. En cualquier caso, no soy capaz de identificarlo; y eso me hace incapaz de saber qué es lo que se están diciendo las dos ocultas interlocutoras. Podrían estar hablando sobre telas, política o asesinatos; y yo seguiría sin saber cuál es el tema de conversación. Así que decido no interrumpir lo que sea que esté sucediendo en el reservado de la tienda, por pura cortesía. Hacerlo sería más propio de alguien déspota, egocéntrico; alguien incapaz de esperar, cegado por los delirios de grandeza.

En cualquier caso, mi preocupación es en balde; y es que la modista no tarda demasiado en salir a la sastrería. De largos cabellos como ala de cuervo y piel pálida como la nieve, no es hermosa, pero sí atractiva. Todo en ella, desde sus movimientos hasta su mirada, denotan seguridad en sí misma. Además, su aspecto está revestido por el exotismo propio de los extranjeros; porque no me cabe duda de que la mujer no es francesa. Sus pómulos marcados me sugieren que su origen está en alguno de los países del este, tal vez Rumanía; eso explicaría los rasgos comunes con los gitanos.

Sonriendo con un gesto tan cordial como orgulloso, me pregunta por el motivo que me ha traído hasta su pequeño negocio. Su voz es la que más predominaba en la conversación escuchada furtivamente, suavizada ahora por el francés. Lo que me hace pensar que es la verdadera propietaria del local, y la otra mujer, sólo una empleada o modista por cuenta ajena. Devolviéndole una media sonrisa de cortesía, hago un gesto para señalar la zona de caballeros. Esperemos que su trabajo sea tan bueno como se rumorea.

- Buscaba un traje digno de ser llevado en la corte, mademoiselle - Le respondo, mirándola fijamente con mis intensos iris aguamarina. - Los caballeros tenemos más dificultades para aunar innovación y elegancia, pero me aseguraron que usted sería capaz de realizar mi encargo.