Empty Existence {Libre}

Apestaba a muerte. Los rincones de París rechinaban la masacre bajo el anonimato de la inocencia cazada. Esta vez, Bénédicte Rivérieulx no siguió el patrón acostumbrado de cosechar el pánico sembrado durante días en los prisioneros de sus mazmorras con tanto esmero seleccionadas. En lugar de eso, tomó un distinguido traje de gala, como si fuera a un baile de la corte francesa, y se encaminó a la ciudad con un solo objetivo en mente: gozar. Una palabra peligrosa para cualquier mortal, pero escabroso para los que han abandonado la fragilidad de la carne.

A través de las ventanas de su carruaje fue tentando con uvas a diferentes niños que se le cruzaron en el camino, recolectando un total de cinco. Hubiera subido más, de no ser que no tenía más espacio en su vehículo. Les prometió que los llevaría a comer lujosos platillos, así como docenas de uvas como las que aplastaban con los dientes. Fue dulce y cortés, como un príncipe. Eso hasta que abrió la puerta y les ordenó que jugaran a las escondidillas con tono de pordiosero demencial.

Fue un festival de la esperanza perdida acabar con cada uno de ellos. Primero con la escuincla del oso, que si no la mataba el vampiro, la mataría el tifus. Le desangró la garganta cortándola con sus propios colmillos, amando cada quejido grotesco que emergió de su tráquea. Luego fue por el gordo con pecas, un diablillo que pensó que se saldría con la suya, como siempre. A aquél, Bénédicte le dio una muerte lenta, desmembrándolo primero y destrozándole el cráneo con el pié para rematar. Le siguieron dos niñas que iban juntas, de la mano. El vampiro no las separó, encargándose de que muriesen juntas, abrazándolas al mismo tiempo hasta romperles los huesos. Beber de ellas mientras agonizaban fue una experiencia sublime.

Le faltaba un niño, el mayor de todos. Con diez años aproximados, prometía convertirse en líder de algún callejón. Protegería a otros huérfanos como él y llegaría a la adultez. Eso si Bénédicte no lo impedía. Eso si dejaba de enredarse con sus propios pies antes la terrible vista de un aristócrata ensangrentado.

— Mira qué costalazo te diste. Estoy tratando de que partas con dignidad y no me estás facilitando el éxito en mi misión. — se lamentó Bénédicte con hipocresía.

— ¡Tú los mataste! ¡Maldito monstruo! — escupió el osado niño de cara sucia.

— ¿Monstruo? Errado estás, pequeño insolente. No soy ni siquiera malvado; soy un filántropo fracasado y un samaritano no mucho mejor. — y con una velocidad sobrehumana, tomó al niño por su tobillo izquierdo y lo alzó en el aire, como un trofeo de pesca.

Fue cuando tuvo a su víctima entre sus garras que la sintió. La presencia de otro inmortal. Una agradable sorpresa, pues hacía mucho que no tenía público. Bénédicte se sonrió, imaginando qué postura tomaría aquella criatura, si el horror, la complicidad, la indiferencia o el total y completo desprecio.

Bénédicte fijó su vista en el huérfano y severamente ordenó:

— Suplica.

Un grito ensordecedor salió del pequeño cuando el vampiro empezó a infligirle dolor a través de la mente. Que lo oyeran, que pidiera ayuda. No importaba lo que hiciera; su destino estaba sellado. ¿Sellado cómo? Eso era lo que el milenario quería averiguar.

Bénédicte no ocultó su falta de impresión cuando de entre los callejones un rostro acaecido respondió a su invitación. Qué delicia, qué tragedia nocturna ululaba entre las calles de París, con esa serpiente desenvuelta, enseñando la lengua.

De contento que le ponía la situación, tintineó al huérfano en el aire, cual campana. Su garganta tocaba las notas de una orquesta fúnebre, a punto de llegar al clímax de su canción. El mocoso lloraba y suplicaba, sin saber a quién iba dirigida su imploración. Llegaba al final de su existencia, lo presentía, y por eso la absoluta negación. Aquel era la mejor sazón para una velada de maldición. Fue así que, imitando a la hiena que al cadáver desmenuza, disolvió los huesos del tobillo que sujetaba, rompiéndolo con la fuerza sobrehumana de su puño.

No sintió miedo de que alguien viniera auxiliar al pequeño, o de ser descubierto. ¿Quién vendría? ¿Qué era el estúpido, sino otro vago inmundo, parásito de los dignos? Si no lo acababa él, un mortal más elevado lo haría. Le estaba ahorrando el sufrimiento, la humillación que sentiría al descubrir que ni con un pedazo de pan era capaz de a su familia alimentar.

Chorreó la sangre hacia abajo, formando un carcho sobre los adoquines. Ya la criatura sollozaba, en vista de que le faltaba garganta para seguir gritando. Haciendo caso omiso de la cruenta escena, Bénédicte acogió a la vampiresa con una acogedora mirada.

— La cena está servida. Deprisa, antes de que se enfríe. — incitó el impío — No me dejes con el plato servido.

Quería acariciarla, como a un cachorrito. El símbolo visible de lo que acarreaba la vida: la muerte, pero antes de eso, la decadencia. Ver a aquella mujer era contemplar el espejo roto de los sueños de cualquier moza de alta alcurnia. Si bien los ricos necesitaban a los de clase baja para hacer perdurar sus lujos, Bénédicte se arriesgaba al creer que ninguno de los aristócratas franceses había descendido tanto como la vampiresa que de rodillas bebía. ¿Se daría cuenta ella de su condición? Por la forma en que lo miraba a los ojos, al vampiro no le cabía duda.

Se aproximó el hombre inmortal a su semejante, hincándose para quedar a su altura. Se miraban como dos niños apoyando la boca en la ventana, con los labios hinchados del otro lado, horrorosos. La boca de Ophelia, toda roja, imitaba a los ojos de Bénédicte, a ratos tintos, como la fiebre. Él le posó una mano sobre la cabeza y la bajó por su pelo, apartando algunas hebras en el camino. Parecía un joven consolando a su hermanita menor.

— Mírate. Mírate cómo chorrea. — recitaba el vampiro, admirando la sangre — Se ve divina, libre, ensalzada. Estaba atrapada en ese cuerpo tan vulgar. Se desperdiciaba, llevándole oxígeno a quien, todos sabían, no iba a llegar ni a los quince. Has hecho bien, la has filtrado. Si hay alguna voz diciéndote lo contrario, dile que no. No te sientas endemoniada por saciar tu sed; ¿quién es capaz de afirmar que no amas a Cristo a través de ella? ¿Quieres más? ¿Quieres de mí, también? Dilo. No te sientas culpable, oscuridad mía. La culpa en sí misma es un método de tortura. Abraza tu existencia y líbrate de esas ataduras, que ni la culpa ni el miedo caben en nosotros.

Había que separa y unir. Una restauración de orfebre, ebanista, alquimista.

Así que ya había traspasado el límite, la divina sanguijuela. Bénédicte llevaba un tiempo más que suficiente esparciendo la muerte para reconocer esos ojos encendidos, el hambre precisa, el rumbo perdido. Poco a poco estaba cayendo en cuenta de que hasta la sangre hastiaba, y de que no bastaba con deshacerse del apetito físico, porque no había mente, humana o no, que conociera la saciedad.

Jugando con el cuello de sus ropas, Bénédicte tomó su tiempo para examinar la manera en que la vampiresa bebía del charco, imitando a los niños devorando los restos de comida. Impoluta, pero auténtica. Sin máscaras ni preocupaciones que fueran más allá de sus papilas gustativas. No obstante, eso no la volvía una criatura indefensa, ni mucho menos inocente. Poseía un horizonte tan amplio como sólo la inmortalidad podía entregar, por lo cual sus ambiciones iban abismantemente más lejos, saliendo de los márgenes de lo imaginable. Y aquella era, precisamente, la adicción de Bénédicte.

Luego de permitirle a la diablesa que ingiriera una buena cantidad, Demetrius se inclinó hasta quedar a la altura de la extraña y removió algo de la sangre que manchaba su rostro con la punta de los dedos.

— Hazlo. Acaba de limpiar este desorden, sigue conmigo, con hombres y mujeres, ancianos y niños. Haz que la ciudad se deshaga en tu boca. Y vuelve a repetirlo en los campos, lentamente, para que se esparza tu leyenda. — incitó Bénédicte, hasta que cambió la festividad por la solemnidad —. Pero me temo que volverás al mismo sitio. Esta sombra que llevas en la cara no es más que el presagio de la tragedia: podrías, ahora mismo, devorar Francia entera, y seguir teniendo hambre. ¿Entonces qué harías, comerte los pies o exponerte al sol? No, mademoiselle. La gallina de oro no se toca.

Hizo una pausa para llevarse los dedos ensangrentados a la boca, pero apenas tocó el fluido con la lengua; le faltaba ese aderezo del que sólo le proveía el miedo inocente de a quien se le han arrebatado las esperanzas. Fue ahí que algo le engrandeció la mirada.

— ¿Segura que es sangre lo que te hace falta?