Las horas al pasar. [Lucio Sacro] ◊◊

Podía decirse que en cierto modo debía de sentirse afortunada, había cumplido todo lo que se esperaba de ella en cuanto contrajese matrimonio, y con un historial como el de su madre que había tenido 9 varones y a ella como última y única hija, no se podía poner en duda que su función como esposa se iba a ver enseguida cumplida.

Pocos meses de embarazo llevaba encima, al igual que de esposa. Era joven, tal vez pecaba de inocente en ciertos aspectos, pero nadie le había frenado en hacer control y dominio de lo relativo al hogar. Pronto era vista como señora de la casa, y pronto había puesto sus propias normas, había renovado parte del servicio, ya que no iba a consentir ciertos comportamientos, ni chismorreos con respecto a ella o su marido, a pesar de que fuesen muy ciertos los venidos por éste último. Lucio daba que hablar, y ella aún seguía acostumbrándose a la peculiaridad y secreto, que lo hacía carente del sentir.
Cabezona de sí misma, tenía esperanzas por acabar con aquello, al fin y no solo unas palabras de un sacerdote era lo que ella sentía los había unido, por su parte se había visto enredada en ese sentimiento puro, que por su parte no era correspondido.

No sabía si eran por su nueva circunstancia, o porque estaba más cargado por “sus negocios”, pero Lucio apenas pasaba tiempo en casa. Había que admitir que aún no se sentía cómoda con su presencia y muchas veces no sabía ni cómo comportarse. Aunque en contraposición, lo solía echar de menos, y se sentía triste si no estaba al menos en casa, era como si lo necesitará cerca.

Aquel día volvía sentir aquellas molestias, llevaba días con ese dolor. Pero no le había dado importancia, por experiencia, había vivido algunos embarazos de las esposas de sus hermanos, y sabía que no todo era un camino de rosas.
Esperaba el regreso de Lucio aquel día, sabía que iba a poder pasar un rato con él después de tanto tiempo, pero su paz se había visto alterada con aquella apresurada carta.

Labios mordidos muerta por la preocupación y la urgencia de su contenido, un vistazo al reloj. Su marido tardaría en llegar, y las circunstancias no dictaban de pedir paciencia.
Indecisa empezó a dar vueltas por la sala, el reloj no arreglaba las cosas, y las molestias tampoco.

“No tiene por qué enterarse…” Pensó para sí, mirando el reloj. “Llegaré antes.”

Pidió que ensillaran su caballo, a pesar de que el servicio la contradijeran por su delicado estado, ella se marchó rauda hacía el puerto.
Uno de sus hermanos llevaba días en París, supuestamente a empezar una nueva vida con su ayuda, su padre estaba harto de su vagueza y de que se metiese en continuos líos. Si, pocos días y ya se había metido con los tipos pocos adecuados, se había quedado con las manos vacías y estaba en peligro de muerte si no arreglaba aquella deuda creada.

El puerto quedaba lejos, y aun la noche no se le había echado encima. Tal hubiese sido una estupidez, pero el tiempo era limitado y no iba a permitir, por muy majadero que fuese su hermano, que acabasen con su vida.
Si, era una mujer sola enfrentándose a una circunstancia que podría venírsele encima, pero en su imprudencia residía aquel fuerte carácter que residía en su dulzura y que era capaz de enfrentarse a los problemas fuese cuales fuese.

Al final todo fue más fácil, y al parecer la deuda no era para tanto. Dinero entregado, su hermano le fue devuelto con algo más que un ojo morado. Merecido se lo tenía, es más ella no se cortó en darle unos buenos guantazos y mandarlo con viento fresco a que tomase alguna habitación. En aquel día no lo quería en casa, y más con esas pintas, ¿qué iba a pensar Lucio? ¿Qué su padre le había mandado una carga?

Despedida, y de nuevo el galope vuelta a casa, la noche se le había echado encima y los dolores había aumentado para ser insoportables, de repente sentía entre sus piernas la humedad y cuando ya había alcanzado de nuevo el hogar, todo lo teñía de la sangre: la silla del caballo, el pelaje, sus ropa..., lo único que pudo pedirle al servicio es que llamasen al doctor, el dolor era insoportable se sentía morir por dentro. Aun no había llegado Lucio, y solo pensaba en él, no pudo soportar más el esfuerzo y solo pudo desmayarse.

La noche se había torcido en sangre y dolor, ¿cómo podía haberse complicado todo tanto? Había sido una estúpida y una necia, creyendo en su fortaleza que al final se había tornado en debilidad. Por mucho que quisiera dársela de señora, y de una mujer, seguía en su fondo teniendo dejes de inmadurez, cual niña que aún seguía siendo.

Un error y una decisión mal tomada. Llevaba toda la noche agonizando desgarrada por dentro, el servicio llamo a la matrona y al médico, y también se recorrieron medio París buscando al marido.
Pedazos de ella que se desgranaban y destrozaban, perdiéndose en sí. Sufría, y solo pensaba en una cosa… La vida de su hijo nonato.
La sangre no se detenía en su correr y la vida se escapaba, ella no se rendía, no lo haría, aunque tuvo algún pequeño deje de lo insoportable que se le antojaba el mundo, lo sencillo que sería dejarse morir.

El mundo se tornó oscuridad, y ya de su historia supo poco, ni la suya ni de al de su hijo. A lo mejor había muerto, si, la muerte le había abrazado en su manto cálido y oscuro, meciéndola y haciéndole olvidar aquel error irreparable.

Las horas pasaron, y en su inconsciencia plácida, se creía no existir ya en éste mundo hasta que por fin despertó recibiendo la trágica noticia. Débil y fébril, le había dicho demasiadas veces que una mujer con modales no debía emitir sonido alguno ni queja, pero en su estado de incredulidad, había enloquecido y su llanto y gritos fueron desgarrantes en aquella casa. Entrando en un ciclo sin fin que no la sacaba de su horror, hubo que sedarla finalmente y así se la encontraría su marido.

La joven flor tenía la mirada ida, el gesto sufrido y vacío. Casi no notó al principio que Lucio había llegado a causa de las grandes cantidades de droga que le había suministrado.

-Es mi culpa… -Susurró, mientras las lágrimas mancillaban su rostro de niña inocente. -Debes de castigarme.

Un poco de conciencia, y llorar del cítrico son sus lágrimas amargas, en galope tronador que, en su pecho en demasía, no se soporta ni a su propio ser. Nervios devastados por la muerte.

La calma solo es capaz de llegar por el efecto sereno de la droga, cada vez que consigue alcanzar un estado de consciencia o rozarla todo se vuelve de nuevo una pesadilla sin fin.
No solo su cuerpo se ha visto mermado de fuerzas, su mente se ha vuelto frágil y quebradiza, el propio trauma, el rechazo y el saber de su culpabilidad es un tormento tremendo que solo hace que sienta un sufrimiento extremo.

Ya no distingue si hay realidad o no, ha escuchado la voz de su marido, pero ya no está su presencia. No sabe si ha sido producto del sueño, o un momento tangible. Si pudiera sentiría todo su odio, pero él no siente nada, tal vez sea indiferencia y producto de enfado por no haberle concedido lo que… ¿Tal vez sea un mero capricho? El carece de la capacidad de amor, ¿acaso podría amar o sentir la muerte de su hijo no nato?

Ella lo siente a su pesar, a dentelladas que la arrastran por aquel error y pena negra. Algo en su interior la desgarra con el filo del hacha o la navaja penetrando en la tierra; en su crudeza, y tira de ella hacía abajo con tremendo peso, la hunde en una oscuridad donde no puede levantarse.

No distingue si en lo oculto de su visión son horas o días lo que pasan a su paso, niega la comida, niega palabras de consuelo, niega cualquier compañía. Solo quiere más compaña que su propio silencio, y nada más.

Madrugada remota que le hace regresar al hogar, ella tiene los ojos vacíos de nada, mas sus puños cerrados entre las sábanas hunden sin quererlo sus uñas en la piel causando el brotar leve de la sangre. Sus labios gruesos apretados, y mandíbula apretada. Escucha sus palabras con rostro hinchado y mejilla teñirás del sonrosado. Casi ya no brotan las lágrimas, pero alguna se le escapa.

Apesta a pasos vagabundos y erráticos, a calle y cloaca, alcohol y perfumen barato de mujer despreciable. No le dice nada, pero sus ojos pardos encendidos de repente se enfrentan con los de su marido, aun ebrio del vicio.

Como pudo se movió de la cama, a pesar del dolor entre sus piernas y la debilidad de estar. No supo de donde saco toda esa rabia, pero un buen ataque de cojones le hecho a su marido cuando le golpeo con furia desmedida. ¿Cómo una mujer tan menuda y delicada podía tener una fuerza como aquella?

- ¡El error es mío, no necesito que compartas ningún dolor ni que me atormentes más de lo que me atormenta todo esto, eso si acaso tu siente pena o dolor! ¡Al fin y al cabo eres un monstruo contra natura! -Producto de frustración, sabía que él tenía razón, no iba a negarlo, ella era responsable de sus actos y más lo asumía. Y todo lo había hecho para salvar la vida de un hermano que le importaría un carajo la salud de su hermana más pequeña. - ¡No quiero verte la cara! ¡No necesito de más culpa ni una pizca de consuelo! ¡Ya sabes lo que hacer si no eres capaz ni de mirarme a la cara, yo no podía! Recuerda que yo solo soy el producto de un negocio, un animal vendido y comprado… Yo no decidí nada de esto. -Voz rota, y rostro anegado de lagrimas, mientras invertía toda frustración contra su marido. La sangre vuelve a brotar de sus heridas manchando lo inmaculado de las ropas, pero al parecer aquello poco importa.

Mirada anonadada y más rabia invertida en cuanto a sus golpes al escuchar sus carcajadas y sobre todo al ver su lamentable estado debido al alcohol.
Sin querer ella misma había conseguido destruir lo poco construido entre ambas, bastante consciente era, y eso la mataba por dentro, agotaba su ánimo, e incluso el pensamiento de rendirse y acabar con todo le rondaba en su frágil mente.
Y todo su error y estupidez por su “familia”, la cual, por la locura de su hermano, y querer salvarle la vida. Una familia que solo le había traído en cierto modo complicaciones desde el día de su nacimiento. Intentándole educar para ser lo que ahora sentía que no era, una perfecta esposa que obedeciera sin rechistar, cuando ella estaba continuamente llena de preguntas y un algo más. Vendiéndola y mandándola a un país extranjero en el que le costaba aun encajar, y encima compartiendo su vida con alguien que no era capaz de sentir la simple empatía.

Pensamiento retraído, parecía que su mente quería justificarse en una culpa que claramente era de ella. Invertir su frustración en su marido, el cuál no le quitaba la razón, aunque tampoco consideraba sus modos para merecerlo. Si no hubiese llegado impregnado por el aroma a vicio y con el juicio trastocado por el alcohol y otras sustancias, casi se hubiese humillado y arrodillado pidiéndole perdón.
Se arrepentía, y todo castigo que le invirtiese para ella lo consideraba poco, se había rendido. Y aunque lo hubiese hecho, un deje de orgullo en su interior no le permitía llegar a ese punto.

Por un momento inclinó su cuerpo jadeante, palideció. Aquel arranque le había costado las pocas energías que había conseguido reservar.

-De... Déjame… ¡Déjame tranquila! -Susurró en un hilo de voz, que era lo que le permitía, mientras él le decía grandes verdades que de algún modo le dolía en lo profundo del alma.

Lágrimas silenciosas, y sus gruesos labios temblaban nervioso intentando reprimir el llanto alojado en el su pecho, desgarrante, cual espinas.
De nuevo ese tic y mala costumbre de mordérselos, gesto que podía interpretarse como algo lascivo y que por el nerviosismo empezó a rasgárselo produciendo leve sangre.

Ella desvía su mirada, más con sorpresa se ve fuertemente llevada al lecho. Gesto de dolor al sentir entre sus piernas desgarrarse, y las heridas abrirse por su mano. Aprieta sus ojos cerrados, y de su boca se escapan gimoteos junto con la subida y bajada de aquel pequeño pecho que se esperaba lo peor, más lo aceptaba como si nada. Se merecía un castigo y lo sabía.

Se aparta y los pardos se cruzan, ella no dice nada, su mirada está llena de furia cuando le hace mención a la doncella. Le habían preparado para este tipo de cosas, para aguantar aquella vejación, cuando decía que era normal para el marido a veces buscar el calor para otras. La verdad, a ella la mataba de celos por dentro. Apretó la mandíbula con fuerza, y los puños sintiendo sus propias uñas hundirse en el fondo de su mano, deseaba soltarle un buen bofetón, pero se contenía por miedo a que la destrozase.

-No, Lucio. No te he amado alguna vez. -Ella se sorbe la nariz, su rostro esta encendido, y las lágrimas anegan su rostro. Por una vez no hay dulzura en aquella voz de niña. El tono de su voz es gélido y cortante. -Siempre te he amado, y sigo haciéndolo. A pesar de todo… Y eso es lo que más me duele... no poder dejar de hacerlo.

Dejarle ir, es lo único que podía hacer y llorar en aquella cama hasta caer rendida en llanto. El tiempo curará.

oooooo

Varias semanas más tarde.

Se han distanciado, eso queda muy claro. Apenas la visita, tampoco ella lo desea, parece no estar preparada para volver a la luz del mundo, no quiere intercambiar palabras. Está encerrada en su mente y tedio, sé autocastiga y un pensamiento feliz, solo hace que se siente terriblemente culpable, y con ello una pena arrastra.

Lleva un riguroso aislamiento y mutismo voluntario, a veces sale al jardín, pero ni eso, casi todo el tiempo lo pasa en su habitación, leyendo o rezando.
Ya no toca el piano como antes, ni escribe en su diario, al menos ha recuperado bastante el apetito y recuperado el peso perdido. A veces atiende a sus quehaceres de administrar la casa y todo ese papeleo, pero su semblante siempre parece distraído y no hay pizca de alegría en ella.

Esa mañana se ha levantado un poco más animada, después de semana se ha sentado en la terraza de su habitación, pinta flores con la acuarela concentrada y dejando la mente vacía, aquello le relaja y puede permitirse no llenar su cabeza de oscuros pensamientos.

Los pinceles depositados en el vaso de agua, dejan el rastro tímido de colorido en aquel torbellino leve creado, por el giro del pincel.
Sabe que aquella mañana el médico la examinará y dictaminará cuál es su salud. Ella es consciente que físicamente tiene una notable mejoría, ha recuperado fuerzas e incluso aquella belleza marchita, que no supo si en algún momento llego a perderla.
Lo que desconoce es si, a pesar de todo, se habrá recuperado de tal modo que seguirá siéndole “útil” a su marido. Una esposa yerma no sirve de nada, y a pesar de sus palabras, ella no está dispuesta a criar bastardo como él le insistió. Prefiere que la repudie, o ella acabar con todo. Aún tiene esa pizca de orgullo, y quiere conservar su dignidad.

No le dedica ni una mirada, pero sabe que su aspecto es lamentable. Es consciente de a lo que Lucio se ha dedicado las últimas semanas, al menos ha tenido el respeto de no pisar su habitación, aunque algún pequeño pronto y por culpa de su estado de embriaguez se ha detenido en su puerta. Cada uno lo lleva a su manera, cada uno en su distinto extremo.

El doctor se muestra en todo momento amable y considerado, sabe que el problema de aquella muchacha no reside en lo físico, su mente frágil está dañada y debe de andarse con cuidado. No es la primera visita que le hace en aquellas semanas, ha estado siguiendo su mejoría con ahínco.

-Allí estaré. -Solo pronuncia Guiomar con voz neutral “escucho y obedezco”, es su simple pensamiento. Sus ojos castaños se cruzan un momento con los autoritarios de su marido, ella los evita rápidamente. No le apetece para nada salir de aquella habitación, pero tampoco quiere algún tipo de conflicto, hará el esfuerzo.

La examina y llega a conclusiones. Y ahí vienen las noticias, son buenas. Ella es una muchacha joven, ha sido imprudente, pero el “accidente” no la ha dañado, entonces no tendrá problemas, es más lo habitual en casos como aquellos es que le cueste menos trabajo volver a quedarse embarazada y sobre todo con el historial familiar que ella tiene, donde las mujeres de su familia tienen demasiados hijos.
Si lo consiguen de nuevo, tendrá que reposar obligatoriamente al menos en los últimos meses. El mismo médico se encargará que esto se cumpla.

Ella suspira con alivio, pero no sonríe, ni le dedica un gesto a su marido, su actitud es pasiva y de apatía. Se despiden del médico con amabilidad y le da las gracias.

Horas más tardes…

Las sirvientas le han ayudado a arreglarse, prácticamente le ha tenido que elegir la ropa y complemente, ella parece no estar a mucha disposición ni hacer demasiado esfuerzo por embellecer su aspecto.
Mientras le recogen aquellos cabellos castaños en un complicado peinado, se mira al espejo, sus labios tiemblan. Intenta forzar o ensayar una sonrisa amable o tímida que le cuesta sacar. Lo consigue, no debe desagradar a aquellos que la han invitado y más en el Palacio. Aunque no sabe si podrá disimular sus ojos tristes.

Rojo purpura y el dorado leve, son sus galas esta noche. Las doncellas tienen muy buena mano con ella, ya que parece que han obrado milagro al dejarle impresionante, nada que ver con su aspecto lamentable y lánguido.
Ahora solo espera a que su marido venga a recogerle.

Es puntual aquella noche, se puede oler qué interés tiene con respecto a ella, aunque por una parte no está del todo segura. No inician conversación desde hace demasiadas semanas, y ella no ha salido de aquella casa en demasiado tiempo, esa va ser su primera salida.

Golpes en la puerta anunciando su presencia, Guiomar fija su propia mirada en el espejo, siento su cuerpo tensarse. Una mirada de soslayo al reflejo de su marido entrando a la habitación y luego ella se gira a él, curvando los labios en una forzada sonrisa. Lo intenta, más no lo consigue del todo.

Aquel cuello de cisne se mueve para hacer una afirmación, luego él le muestra un presente. Ella lo mira extrañada, es tan bello como sorprendente. Se lo toma como un intento de firmar una paz. Gesto amable de su marido, más ella le cuesta fijarle la mirada demasiado tiempo, le hiere.

-Gracias, es muy bonito. -Apenas musita y se lo coloca frente al espeso, sus dedos vuelven acariciar la joya con suavidad. Siente una punzada en el pecho, y se traga aquel nudo que sin querer se le hace en la garganta. Endereza, se dice.

La tensión entre ambas es latente con aquellos incómodos silencios, mientras la carroza sigue con su traqueteo. Sabe que ambos tienen que hablar, pero no sabe ella si es el momento, y tampoco está demasiado preparada. Sé imagina lo que quiere, ya le amenazo con ello. Ella hará lo que pueda, no tiene más elección y esa es ahora su vida.

La puerta de la carroza se abre frente al Palacio Real. Su marido le ofrece el brazo cuando van a entrar al lugar, y ella lo toma con precaución y decoro.
Su corazón se acelera, y eso se hace notable, toma aire con fuerza y eso le ayuda a mantener la mente fría.
Saludos, música y conversaciones, ella se comporta como un autómata, finge lo que no siente, es cortes y amable, y continúa fingiendo que está deseosa en aquel lugar, que es feliz con su marido y estaba deseosa de asistir al evento, aunque desde que entro allí se siente pequeña, menguar. Hay algo en su interior que tira de ella al fondo del abismo.

Por un momento se queda con algunas esposas que solo quieren hablar de chismes y ponerla a ella al día, mientras Lucio cumple con otros.
Y ahí viene… Otra vez. Ese dolor que al desgarra en el pecho, que envuelve con sus garras sus pulmones y los aprieta para impedir que el aire entre a ellos. Su cabeza esta turbada, siente la presión sus sienes.

Se disculpa de las damas, excusándose en que le gustaría ir a la sala de al lado a empolvarse un poco. Una de ellas le acompaña y luego la deja sola.

Guiomar se sienta sobre una de esas sillas doradas, aprieta su pecho e inclina su torso. Duele. Es un dolor insoportable.
Empieza a hiperventilar, el aire le cuesta llegar. Demasiada gente, demasiado ruido…
Es otro ataque de ansiedad, sus mejores amigos en estos últimos meses. Intenta calmarse como el médico le ha enseñado, tira de su vestido y deja sus tacones al descubierto, con su mente intenta describirlos con todo lujo de detalles al igual que el suelo, o el borde de su vestido. Eso la ayuda, eso la centra, y la calma volviendo a respirar con normalidad, a pesar de que aun jadee.

Voz a su espalda, no la reconoce ni a su dueño. Amablemente le ha ofrecido un abanico que toma sin medias palabra. Sus gruesos labios se mueven, ahora mismo está boqueando en busca del oxígeno que le cuesta en el respirar. En el fondo de su garganta aquel leve pitido se va silenciando.

Cierra los ojos con fuerza, mientras agita el abanico contra su tez. Empieza a calmarse, la presión en las sienes desaparece y su mente se vuelve clara.
Palabras que al principio no asimila, aquel hombre conoce a su marido y sabe de ella y sus circunstancias.
¿Salvación? ¿Prisión? Era cierto que aquello se lo había tomado como una especie de prisión y más cuando su error había truncado la felicidad que había logrado. Un pensamiento de que había conseguido un “algo” con Lucio, que había cambiado de algún modo e incluso engañándose a sí misma, creía que había consigo un atisbo del sentir en su marido. Pero había errado, su equivocación de nuevo le había regalado la máscara del monstruo que así era, y de su verdadero interés. Solo quería un elemento decorativo, que le abriese las piernas fácilmente y le diese hijos.

Ese pensamiento era doloroso, porque le encantaría odiarlo con toda profundidad. Sería todo más fácil, el desprecio invertido, no le haría sentirse culpable… Recordando la carga de su acción impulsiva. Intentaba fingir la mujer que todavía no terminaba de ser, por mucho que se empeñase.

“Oportunidad…” No le contesto, sus ojos castaños le miraron dudando. Pero aquel desconocido desapareció con rapidez, sus preguntas quedaron en el aire. Y la curiosidad le comía por dentro, ¿debería arriesgarse y saber todo lo que había atrás de aquel misterio? Un modo para escapar, una opción que debería no dejar escapar…

Un respingo al asustarse por sentir las manos de su marido sobre sus hombros. El abanico cerrado de golpe de un modo sonoro, ocultando aquel mensaje oculto.

Pulmones que volvía a llenarse, y aquella presión que en el pecho poco a poco se va liberando, la calma regresa. Otra crisis superada.

Ella le mira por un momento en silencio, asustada y confusa. Es como si hubiese visto por un momento un fantasma que sabía que podía casi escuchar sus pensamientos. Intento disimular la turbación que aquel encuentro y cita futura, le había proporcionado.

-Estoy bien… Sé controlarlo. -Bebió un tímido sorbo de la copa. Intenta tener endereza, intenta no ser débil delante de él. Más su gesto reconfortante, se ve contradicho y truncado por sus palabras que lo estropean todo, mostrando la verdad una vez más, sólo lo que desea de ella.

Traga saliva cuando toma su barbilla, su tacto es contradictorio, hiriente, pero a la vez lo desea. Cierra los ojos por un momento, toma aire, y luego sus ojos le miran con seriedad.

-Ven esta noche a mi lecho. -Su voz suena neutra. Es mejor pasar pronto por aquello, su abuela en su día le había indicado que se facilitase la vida, que fuese obediente. Sabía que encuentro cumpliese, todo tal vez fuese más fácil. -Sé que soy tu mujer, y sé cuáles son mis obligaciones.

Le devuelve la copa, y tirando de su vestido se vuelve a levantar dispuesta a volver a la sala, o donde él le ordene que vaya.

En su mente hay un pensamiento, dedicado a la decisión de reunirse con el hombre. Lo hará, aunque desafíe a su marido y si arriesgue. Se muere de curiosidad, y debe de tener todo tipo de opciones. No solo para escapar, sino para “salvar” tal vez a su marido de algún modo.

[justify]Dedos que se aferraron con dureza a su brazo deteniéndola, cuando ella comenzaba casi a huir para perderse en aquella multitud.
Palabras crudas que se le clavan con fuerzo en el fondo de su pecho, de repente siente como un golpe de calor se aloja en rostro, seguramente sus mejillas exteriorizaron aquello en forma de rubor. Ojos que se vuelven vidriosos, más sus labios tiemblan levemente y ella se las traga. No le va a dar el placer de llorar en aquel momento, aunque lo desea con toda su rabia.
Él la odia, la desprecia… Y ella en cambio, le encantaría odiarlo, invertir toda su rabia y furia sobre él, ponerle la vida muy difícil. Pero no… Es más complicado que todo eso.

Frunce el ceño, sus ojos sostiene desafiantes los ajenos, para luego ceder, le tiene miedo, al fin y al cabo. Aunque últimamente siente que tiene poco que perder.
Mirada que se desvían, y luego en su pena vuelve a mostrando una pregunta para los suyos. “¿Por qué?”

La noche ha continuado en calma, ella solo se ha limitado a cumplir con su labor. En algún momento, ha vuelto a abrir aquel abanico con disimulo y mirado aquella información.
Aquel hombre ciertamente debería conocerla, o más bien, sus hábitos ya que aquella “citación” daba la casualidad, o no, que era justo el día que iba a la capilla a confesarse y dentro de unos confesionarios. Muy adecuado. Pensó. Discreción al máximo, y así su marido no sospecharía.
Mirada de soslayo a éste que continuaba con una de sus conversaciones, ella estaba dispuesta a arriesgarse para saciar su curiosidad, cualquier opción debía de ser sabida.

Viaje de vuelta igual de fría que la ida, suspira de repente tranquila cuando pisa el hogar. Aquel sitio se ha convertido en su refugio, casi su templo. Se ha aislado entre aquellas paredes, y se siente segura dentro de él, a pesar de arrastrar tristeza con sus recuerdos de un ayer.

Puerta cerrada, y ambos solos en una habitación después de mucho tiempo. Guiomar comienza a desatar aquellas complicadas tiras como puede. Para ponerle aquel vestido ha necesitado dos personas por la complejidad de sus ataduras.
Al parecer ambos han decidido ir al grano, y después de todos aquellos momentos íntimos que rozaban la felicidad, hay una tensión cortante e incómoda
Él lo muestra bebiéndose una copa, y ella intentando ser lo más rauda al deshacer todas aquellas malditas ataduras. Velocidad que para la poca paciencia de su marido, no es suficiente.

Guiomar resopla, y deja su cometido para caminar acelerada hacia el tocador, haciendo así demasiado ruido el roce del borde de su vestido contra el suelo.
Abre la pequeña caja de costura que tiene para arreglos, y saca unas tijeras.

Apretando la mandíbula con fuerza, se planta frente a su marido con la mirada cargada de desafío. Sentía el corazón golpear acelerado su pecho, e intentaba contener su fuerte temperamento para no hacer ninguna tontería cuando ahora mismo, y por su impaciencia desea golpearle.

Con rabia aquellas tijeras se cuelan por aquel vestido y parte de su corsé, desgarrando todo lo que puede llevarse por delante, a veces esta se atasca en zonas de grosor. El vestido es muy caro, es exclusivo y único, un regalo de él. Carente de valor para ella.
Lágrimas de rabia comienzan a derramarse silenciosas en el rostro de la joven, mientras de un tirón termina de desnudarse, quedando solo como prendas aquellas medias sujetas por los muslos por ligeros, las bragas y al descubierto aquellos pequeños pechos.

Respiración acelerada mientras los castaños siguen retando a los ojos de su marido, un tirón de su camisa y el filo de las tijeras que hacen la tela jirones, ella tira con cuidado para desnudarle, conteniendo su furia.
Su labio tiembla, se los muerde en su tic nervioso y en gesto lascivo, el filo de las tijeras se pasea por el vientre hasta llegar al torso de su marido, se detiene en su pecho, justo sobre su corazón y la punta la hunde un poco.

Contiene el aire, son unos segundos.
El sonido fuerte de las tijeras impactando contra el suelo, y exhala el aire liberándolo de sus pulmones.

Su mirada se suaviza, tiembla por la frustración, le desea, echa de menos el tacto de sus manos y sus labios sobre su piel… Como es capaz de hacer que se pierda con su hechizo y en su cuerpo, esos momentos íntimos de felicidad. Pero solamente hay desprecio, odio… Sabe que él ya no la puede mirar como antes, sabe que él la repudiaría, aunque le ha regalado una oportunidad. Y ella en su cabezonería no quiere mostrarse del todo como un corderito obediente que teme al lobo.

Toma la copa de la mano de su marido y la deja sobre el mueble, tira de su mano para conducirlo al lecho. No sé ha deshecho aun aquel complicado recogido, sus cabellos siguen bien ceñidos.

-Tranquilo… -Solo sabe decir colocando su mano precavida sobre su mejilla, luego le desabrocha los pantalones y le termina de desnudar. Su mano como ha hecho antes comienza a acariciarle para estimularle, ya no es tímida como lo era en su primera noche, no es una experta, pero sabe algo más del cuerpo masculino, o más bien del de su esposo, el único que conoce.

Jadeos que él pronuncia debido a sus caricias, las mejillas de la bella se sonrosan fruto de la creciente excitación que nota arder entre sus piernas. No sabe porque, pero siempre que se encontraban en aquella inquina situación, el simple hecho de arrancarle una respiración pesada, el ver sus ojos enturbiados por el deseo por ella, a ella le llenaba de verdaderas ganas de él y su cuerpo.

No puede disimularlo, mas con fuerza se muerde sus labios gruesos, aunque estos se detienen cuando ve los ajenos aproximarse a ellos. Su mano libre se levanta en alza para detenerle, le quiere negar aquel beso, más su boca atrapa la suya con suavidad y lentitud. Ella cede cerrando sus ojos, no puede evitar seguir derramando lágrimas de rabia porque quiere resistirse, no darle nada. Pero a la vez quiere dárselo todo.

Su boca le permite beber de él, mientras su lengua acaricia la ajena. Ella desea que le toque, perderse en él pero su cabezonería casi infantil no quiere ceder, sería como regalarse como recompensar a sus palabras crueles y su trato en aquellas semanas.
Sabe que fue un tremendo error, un error que la agota en sus noches de sueño dedicándole crueles pesadillas, y momentos donde su mente no es suya, porque olvida el tiempo, olvida la cordura entrando en aquel bucle sin fin que a veces la convierte en un ser inerte encerrada en su propia mente.

Humedad entre sus piernas, su cuerpo le busca indirectamente y más cuando su cuerpo es cárcel sobre el lecho de su menuda figura. Sus cabellos oscuros se dejan escapar de entre aquel peinado complicado desordenándose sobre las sábanas. Ropa interior que se marcha, pero las medias continúan apretando sus muslos.
Respiración que se vuelve pesada, y su piel antes tibia se vuelve elevada, jadea mientras sus ojos castaños le miran con vidriosa exaltación.
Él le acaricia con su virilidad provocadoramente, dedicándole placer continuado que ella se pierda en un sin razón, pegando sus caderas contra él buscando más aquel roce, o más bien deseándole en ella.

Sus palabras y su sonrisa, aprieta su mandíbula, le mira molesta más no replica sus palabras. Aunque como dicen “el que calla otorga”; y aunque quiere negarlo solo por fastidiarle, tiene toda la razón, le ha echado, y le echa de menos. Echa de menos toda esa felicidad e intimidad que antes compartían, sus juegos, sus momentos de placer, donde podían estar noches y mañanas enteras retozando entre las sábanas sin preocupaciones.

Un fuerte mordisco le dedica en su hombro, a modo de venganza por sus palabras, sus dientes se quedan bien marcados dolorosamente, más ella luego coloca sus manos en la cintura de él para atraerle. No sentirle, se está haciendo una tortura, aunque como siga en aquel camino ella terminará yendo por sí sola, aun no es de aguantar demasiado. Su cuerpo es demasiado sensible a las caricias de él, o tal vez sea porque él sabe que hacer justamente para enloquecerla.

-Hazlo ya… -Le instiga con una prisa falsa, mientras se pronuncia un quejido entre sus labios.

Su mano detiene su caricia, más toma su miembro para llevar a su interior y recibirle con aquella humedad y calor que le deja escapar algún que otro quejido.
Sus caderas le incitan a que se mueva, más son primeros gemidos de placer los que su boca de escapar, mientras su lengua se pasea con blasfemia por aquellos gruesos labios. Ella suelta sus caderas y tapa con ambas manos su rostro.
No quiere darle el placer de verla disfrutar, cuando lo hace por mucho que quiera resistirse.

Su boca viaja por cada rincón de su cuerpo, y se detiene por un rato en aquellos pequeños pechos que parecen reaccionar al estímulo que su lengua crea en su provocadora caricia. Las puntas de estos se endurecen y le buscan sin quererlo, en esa subida y bajada constante por culpa de aquella respiración agitada que le produce el placer de su caricia.

Guiomar muerde su propia lengua, intentando evitar dejar que sus gruesos labios pronuncien sonido alguno, sus manos se aprietan con más fuerza sobre su rostro, tapando aquella mirada húmeda que le diría que desea más, y más…

Sus caderas le siguen buscando, quiere terminar con aquella tortura a la que él le somete, quiere ganar con su cabezonería y el negarse querer disfrutar de aquello, o al menos que él disfrute del todo; pero nunca termina de encontrarle, más él sigue estimulándola de algún modo y ella siente que su minúsculo cuerpo empieza a ceder a quién es el verdadero dueño de una situación que esperaba que fuese fría, rápida y poco pasional.
Donde creía que él iba a llegar, y terminar pronto con su labor, al igual que ella con tan solo abrir sus piernas y esperar a recibirle. Y punto.

Pero como en otro tiempo, no muy cercano el vuelve a ser incendiario y provocador, conoce mejor el cuerpo de una mujer que ella el de varón, sabe exactamente qué hacer para que ella se vuelva obediente y solo sepa rogarle aquel placer lantente e intenso.

Aparta sus manos cuando siente el líquido verterse en su piel, y como sus manos masajea su cuerpo atormentado por algo que viene y va, y que nunca llega… Cuando lo siente más intenso, se detiene, y lo posterga, parece que quiere que sus labios pronuncien las palabras adecuadas, que le pidan. Pero ella no lo va a hacer, por mucho que le fastidie y se quede con aquel ardor entre sus piernas de la insatisfacción detenida.

-Te odio… -Solo sabe pronunciar entre jadeos, cuando es una vil mentira lo que sus palabras le dicen. Lo ama más que a nada, es una niña ciega enamorada de un monstruo.

Él sigue exigiendo una respuesta, quiere que pida y ella solo sabe morder sus labios buscando un modo de resistirse en aquel encanto, sus ojos castaños turbios muestran como pierde la poca cordura que tiene, sus dedos conducidos por él ahora sienten la propia humedad que entre sus piernas recorren. Esta muy caliente, tanto que en cualquier momento podría irse por sí sola, una y otra vez, e incluso continuar con más.

Los primeros gimoteos que van cediendo a sus deseos escapan. -Mmmm… -Acallaría sus gemidos devorando los labios de él, pero no quiere ni regalarle ni el cariño de un beso, sería como perdonarle con demasiada facilidad.

-Quiero… Quier… -Le cuesta pronunciar mientras con una mano le toca a él, y con la otra ella misma continúa masturbándose. -Deseo… Quiero que termines ya… -Su boca dice una cosa, mientras sus ojos y su cuerpo que se retuerce bajo el suyo en ascuas le ruegan tener su boca recorriendo cada centímetro de su piel de modo provocador. Pero no solo eso, hay desafío, le reta.

Él es el demonio hecho carne, es a sus ojos el pecado mismo ofrecido por el sabor de la manzana, y con ello, el cordero decide tomar el mando con respecto al lobo, porque se siente ceder, aunque a la vez lucha por dentro por resistirse. Por un instante deseo poder controlar su cuerpo para hacer duro y frígido para su marido, para castigarlo por aquellas semanas cuya solución había sido irse con fulanas, cuando más lo necesitaba dentro de su culpa.

Pausada caricia que retira, y toma la botella para darle un largo trago, el fuego en su garganta, pero lo da el poco valor que tiene cuando ésta con él, porque es capaz de anularla con aquellos ojos pardos de monstruo.
Le empuja sobre el lecho para que se tumbe, y sus labios recorren su cuello, y torso hasta llegar a su virilidad en alza. Aun es inexperta en éste arte que rechaza en constante, en su país las mujeres no lo ven demasiado bien, más ellas no tienen sus ojos posados en aquella habitación.
Los gruesos se deleitan en éste y lo atrapan dedicándole con su lengua caricias. Llegados éste punto él siempre le ha dicho lo que ha deseado, ya que como en todo, no se nace sabiendo, y sabe que aquello le satisface y le hace llegar más pronto, aunque su objetivo es que lo haga entre sus piernas y no en su boca. Ahora es ella la que quiere que él pida, que él ruegue, mientras aun con sus manos sigue rozando su propio sexo para no perderse en el recorrido.