All this delusion in your head is gonna bring you to your knees {Oscar Llobregat}

Bella y masoquista autodestrucción, ¿acaso no eran todas así? ¿Qué buscaba el ser humano, y no-humano, cuando decidía ponerse a patear piedrecitas justo al borde del precipicio? Mirar de cara a un final que, a pesar de todo, aún no se atrevían a activar en sus propias historias incluso si ya se habían empezado a cansar de ellas, ¿para qué? ¿Mirar la vida con más optimismo? ¿Valorarla y honrarla y cuidarla todos los días hasta que dicho final te pillara por sorpresa porque, adivinad, ésa es la gracia de vivir, que no podrás controlarlo siempre?

Vaya, aquella reflexión dejaba a toda alma inmortal a la altura del betún… curioso que fuera precisamente por culpa de una de esas almas que Oscar hubiera acabado allí, borracho, agredido y con las dos marcas de mosquito infernal haciendo juego con la muerte que aún no le acechaba. Pero con la que, de un tiempo a esa parte, ya estaba familiarizándose, 'conociéndose'…

Romántico de verdad, por algo también se había dicho que la autodestrucción era bella. Aunque para bella, la salvadora de la noche, una que, por el contrario, el prostituto sí conocía, a la que se había unido gracias a un piano y lo más importante, gracias a la revelación de sus metas personales. La búsqueda del dichoso instrumento había quedado un tanto aparcada desde aquella noche que acabó con dulces alemanes tras una cortina que llenara la habitación de las sombras que podían mantener su cercanía humana y vampírica durante el amanecer. Hasta se creía capaz de considerarla una buena amiga, él, un jodido cacho de pan desengañado que vendía su cuerpo sin ningún conflicto moral —¿acaso lo tenía un panadero por usar las manos en su empleo?—. Y a pesar de todo, en aquellos instantes, deseó no habérsela encontrado. Aun cuando por su descuido y la despreocupación de su más reciente masoquismo había estado a punto de recibir la paliza de unos borrachos indeseables, de los que ella muy eficientemente se había deshecho en lo que para un mortal era un sueño inalcanzable de tenacidad, Oscar deseó no estar contemplando los ojos de Carolina en ese momento. Ese puto momento del que no sabía si podría responder… No controlaba nada en ese maldito momento, ni verbal ni físicamente. Una presencia tan agradable como la suya… No, no quería ensuciarla con su autodestrucción. Ahí ya no era ni bella ni masoquista.

¿Qué has estado haciendo, eh?

La voz de la rubia se oía reverberada, como a kilómetros de distancia, cruentamente adulterada por los restos burlones que le quedaban de las palabras de Ciro. Sólo que no tan certeras como las de la vampira que le arrebató la virginidad… No, decirlo de esa manera era un insulto al horror real de muchísimas mujeres que sí podían describir así su primera vez. En el caso del muchacho, se la había entregado, fue un acto mutuo y desesperado, pero nunca forzado. Con diecisiete años, allá en Polonia, le habían forzado ya a demasiadas cosas como para no reconocer la luminosa plenitud del consentimiento; de la libertad. Una libertad que ahora se coartaba a sí mismo, porque cada vez tenía menos motivos para creer en el optimismo.

Pobre infeliz humano.

—¿Qué pasa? ¿Te asaltan los celos ahora? —El tono grave de su voz que ella había reconocido a las mil maravillas se escuchó atorado por la borrachera y el delirio de una bolsa de sangre muy primeriza. Firme a pesar de todo, el perfecto tenor de su obra frustrada—. No los tengas, la única razón por la que a ti no te dejo es porque sé que no estás interesada —chistó con una pequeña risa de amarga ironía antes de separarse un poco de la mujer y darle la espalda a medias para llevarse el dorso de la mano a la cara y saborear mejor su bofetada. Aunque no iba a ser tan contundente como las consecuencias de soltar demasiado la lengua en semejante estado.

Maldito desgraciado, no la cagues ahora también con Ella.

¿Realmente no sabía lo que decía ni hacía? ¿Así había acabado, ahogado en aquella excusa barata de los más decadentes hipócritas y deprimidos? ¡Vamos, polaco bañado en los parajes pantanosos del desengaño, que secretamente son el resultado de un romanticismo tan desesperado como natural! ¡Después de todo este tiempo desperdiciado tú puedes hacerlo mejor! ¿A quién quieres decepcionar exactamente? ¡Ah, como si alguna vez esperase reacción de su público! A veces incluso se olvidaba de que tenía alguno, porque terminaba antes diciendo quién no reparaba en la posibilidad de una historia más allá de la firme serenidad de sus ojos a través de la algarabía sexual del burdel que quién, por el contrario, elegía quedarse atado a ellos con el tiempo y el interés suficientes para conseguir el permiso de su mirada y la revelación de sus palabras.

Carolina, por descontado y como no podía ser de otra manera, pertenecía a un grupo muy concreto. Muy inusual.

—¿Y por qué no? —replicó, tras la evidente maniobra de dar esquinazo a su primera pregunta. De todas maneras, si la rubia prestaba atención a su insana indiferencia, no iba a tener problemas para encontrar la respuesta en otra cuestión retórica más que añadir a su postura de autodestrucción: '¿Acaso importa quién?'— Descuida, no se trata de la inmortalidad, no la persigo, el drama no va por ahí, y en cualquier caso es asunto mío, uno en el que tampoco buscaba involucrarte. Entiendo que como amiga estés preocupada, no dejas de ser una buena persona y ésa seguirá siendo tu descripción a través de los siglos, por mucho que ya no te creas con derecho a los apelativos humanos por el simple hecho de no respirar. Pero créeme, la compasión de tus ojos también es lo último que necesito ahora mismo, así que haznos un favor a los dos y desentiéndete por esta vez.

Pero, como cabría esperarse de su terquedad casi maternal, ella ignoró sus críticas y en lugar de hacer caso al hombre, éste acabó con su abrigo encima, envuelto por el aroma de su cuerpo camuflado en el paradójico calor de la prenda de una vampira gélida y que, de nuevo, volvía a hacerle sentir un pervertido accidental. Por no hablar de un niño perdido en los misterios de su propia soledad, gruñón y con el alma llena de heridas abiertas —el alma y por culpa de sus agresores, ahora también el cuerpo—. Sólo que eso ya era cosa de la situación en general y no de su continuo conflicto interno con la impávida Van de Valley en particular.

—Si me voy a desmayar como dices, parece que he escogido un mal momento para que mi casa esté a tomar por culo —ironizó sin remilgos antes de toser de repente y aferrarse instintivamente al abrigo de la mujer. Siempre era mucho mejor que hacerlo directamente con la propia mujer, o al menos más prudente y respetuoso. Oscar Llobregat no se olvidaba de serlo ni con todo el alcohol de Francia en las venas, por lo que sencillamente tomó aire y empezó a caminar sin saber hacia dónde, todo con tal de no cruzarse una vez más con el rostro de la salvación que no deseaba y por la que, a su vez, no dejaba de sentirse fieramente atraído.

Oscar tenía frío. Oscar se había criado en las calles de Polonia, Oscar había aprendido antes a contar estrellas que a no verlas por culpa de, o gracias a, un jodido techo. Pero ahora, en aquellos momentos, Oscar tenía frío. Borracho y ensangrentado, casi había perdido el control de su cuerpo; su temperatura, su ritmo cardíaco, su tacto. ¿Era suyo, en realidad, o sólo una forma de ser golpeado día tras día por su entorno? ¿Acaso iba a aceptar ahora que realmente pertenecía a los demás cuando aquel oficio injustamente juzgado por la sociedad, tanto en su maltrato como en su condescendencia, le había hecho sentir un poder y una estabilidad reales por primera vez desde que lo abandonara todo por la locura del amor?

¡Ah, Oscar, dulce y terco Oscar! No debería permitir que se escurriera su esencia después de tanto esfuerzo; tanta autenticidad mal pagada… Un actor capaz de conmocionar al público, que recibía ovaciones en el escenario, pero salía por la puerta de atrás del teatro sin ninguna retribución. Afortunadamente para él, la dama que le sostenía el mareo sabía hablar el lenguaje de las artes, incluso si ahora sólo se usaban como metáforas. Aunque eso tampoco era del todo cierto, como si la prostitución y la interpretación no fuesen primas hermanas… ¡Música y vodevil ayudándose a mantener el equilibrio juntos esa noche! O esa vida, aun cuando la de uno estaba destinada a extinguirse primero. ¿Desde cuándo le habían entrado las prisas? Porque para desgracia de su orgullo autodestructivo, bastaba con que la otra le agarrara de la mano para que se le olvidaran todas de golpe. Y al apremio lo sustituía el más ridículo ensimismamiento. Un bálsamo que podía ser efectivo, pero… ¿También sería real, o se había vuelto loco por pensarlo con los labios de Carolina a tan corta distancia?

'Lo que sea que estés pasando... No tienes por qué hacerlo solo, lo sabes, ¿verdad?'

La frase fue un disparo, una carga que pronto se disolvió dentro de su cuerpo para sentirse liviana como un antídoto en su forma líquida; la recompensa que no por su poesía era menos cierta. De algún modo, dolió por su deje lastimero, recordando la frenética y continua cantidad de veces que aquella dichosa frase de Carolina había sido directamente un hecho. Pero a su vez, que un hecho tan punzante pudiera haberse convertido en la manera de decirle que ya no estaba solo… Le abrumaba pensar que era demasiado esperanzador como para que su corazón lo sintiera antes de habérselo creído su cabeza. ¡Qué disparate! No estaba hecho de piedra, amigos, por algo su carne aún se mantenía erguida en el festival hambriento de la existencia misma.

—No tengo por qué, ¿eh? —repitió, con la mirada perdida al principio, sin moverse cuando la mujer también sostuvo el helor, esa vez compartido, de sus dedos. Ya no había sarcasmo ni resquemor en su voz, sólo la verdad herida que se abría paso a golpes contra su decadencia actual— Hasta ahora, no me han dejado hacerlo de otro modo —confesó, sin búsqueda de pena, ni miseria, con objetividad, hasta con entereza. Sus pupilas regresaron poco a poco a las de Carolina y sin apartarse de su agarre, aprovechó la pared detrás de la vampira para apoyar el codo del otro brazo libre y quedar inclinado sobre ella; cercano; íntimo—. Si tú tampoco vas en serio, suéltame. Sin rencores, sólo hazlo. Es lo único que te pido.

La caída sería dura, pero al menos ya había aprendido a poner las manos delante. Por eso necesitaba que se las soltasen... o que, por una jodida vez, las apretaran de vuelta.

Y de golpe y porrazo, el frío desapareció con más frío hasta rozar el calor y crear fuego.


Eso era nuevo… ¿Acaso alguien buscaba al niño triste que había sobrevivido a sus propias desgracias con el mismo clamor que en las batallas más épicas que dejaban a un burdo prostituto a la altura del betún que no siempre podía permitirse? ¿Acaso, después de tantos años de persecución, de rendición y renacimiento, él también se había vuelto a encontrar en la mirada de una eternidad mucho más real que la que lo rescató aquella última noche en Polonia?  

¿Acaso tenía algún sentido preguntarse algo que ahora estaba probando directamente de sus labios que no fuera a qué sabían? Sabían a tristeza, pero también a cambio. A sangre y renovación. A una languidez compartida que suavizaba todo lo que tocaba hasta endulzarlo tanto como en sus fantasías más realistas.

No reaccionó de primeras, la ternura siempre le había pillado desprevenido. El calor del frío, el principio del fin, tiempo y espacio inmortales se arrejuntaban en un mismo ser centenario para darle a conocer a Oscar cómo de posibles podían ser sus continuas contradicciones, cómo de equivocado estaba al escuchar a su desengaño; a qué llegaría a aspirar si no se abandonaba por completo a la desdicha de su resignación.

En la boca de Carolina no había absolutamente nada que le hiciera conformarse.

A pesar de toda la fogosidad que retenía en su fuero interno, traicioneramente ligado a la biología de su cuerpo, respondió al beso con una tersa contundencia que, sin embargo, logró transmitir el potente significado que adquiría ese tipo de contacto humano por ambas partes, en mitad de aquella tierra de pareas que, a pesar de todo, los había arrojado a la misma suerte de conocerse.

Separó su aliento del de ella con lentitud, asimilando el suceso al completo con una incredulidad casi entrañable para lo que los demás acostumbraban a recibir de su elocuente mirada, y con ayuda de su lengua y finalmente, sus dedos, recogió las lágrimas de sangre de aquella mujer maldita. Tan bellas como les estaba permitido a los desgraciados, mortales y longevos, que no sabían diferenciar recompensa de penitencia.

—Llévame a casa, Carolina, o la tuya o a la mía, pero no aflojes tu agarre ahora.

Aquella noche en París no quería despertar, y ni siquiera estaba dormido.