Los cenobitas | Melquiades de Oria [Flashback]

Los sueños de Fausto eran, en realidad, pesadillas. Pesadillas que se abrían paso a través de todos los conductos de su cuerpo junto al torrente sanguíneo hasta teñirle las ideas de amargura. Para Melquiades las cosas no habían sido muy diferentes, pues como había vaticinado sin necesidad alguna de tener el don de la visión, recordar con tanto ahínco a la que había sido su primera maestra solo había hecho que aquel humo que se había mimetizado con el resto del aire en sus pulmones adquiriera la forma de una persona que era capaz de estrujarle el corazón.

¿Era Gob el autor de tales quimeras? Un bosque, el olor de las velas y el canto de sirenas imaginarias que iban a morir a orillas del mar Cantábrico. Las hojas de los libros que había frente a él pasaban tan rápido que apenas le daba tiempo a vislumbrar los vocablos que formaba la tinta; una tinta que parecía engullirle las uñas, los dedos, los brazos… Todo el cuerpo hasta alcanzarle la lengua y los ojos, tan negros como su alma. Se ahogaba. Quería coger aire, pero todo sabía a cenizas. Intentaba aferrarse a una mesa, a una silla, a lo primero que pillara. Salió tambaleándose de la cabaña que una vez, hace mucho tiempo, fue su hogar. La visión no era nítida, sino borrosa. Las náuseas iban a provocar que su estómago se vaciara y tras un par de arcadas, ahí estaba en sus manos: el corazón; no el suyo, sino el de ella. El de Miriam. Aún latía entre sus dedos, viscoso, sangrante, a punto de ser también invadido por la tinta. Se le cayó al suelo porque no paraba de temblarle todo el cuerpo. Las rodillas pronto impactaron contra aquella superficie de madera y la frente fue detrás de ellas, seguida de un llanto que la arrugó como una hoja de papel, como esas hojas que no paraban de pasar a pesar de que nadie las estuviera tocando.

«Querías esto desde el principio. ¿A quién pretendes engañar?».

Las palabras parecían resonar en su subconsciente, pero en realidad las pronunciaban sus labios. El mal sueño se desvanecía para dar paso a una realidad igual de cruenta, aunque mucho más tediosa. Melquiades se despertó con la boca pastosa y la frente empapada de sudor y no solamente por el calor que hacía, inevitablemente, al estar en mitad del desierto.

—Déjame en paz —dijo en voz alta como si realmente conversara con alguien.

Sabía que Gob lo escucharía. Podía parecer que le había dado un descanso, pero estaba claro que aquel pérfido demonio estaba inquieto y no pararía hasta destruir a su hospedador. Eso solo significaba que iba en buena dirección: el beleño no debía de andar lejos. ¿Pero dónde se ocultaba aquella maldita hierba que lo tenía día y noche literalmente sin descanso, sin pegar ojo? Y cuando caía en los brazos de Morfeo, solo porque estaba agotado, una espiral negra, repleta de calaveras, con olor a sangre y sabor a sal amarga, que le dejaba los dedos como garfios, agarrotados y temblorosos se enroscaba alrededor de sus extremidades como una serpiente y lo arrastraba a las tinieblas de sus peores miedos.

Miriam había muerto por su culpa.

¿Había día que no pensara en  aquella cantinela? De hecho, no lo hacía nunca. Quizá ahí estaba el problema y por eso ahora le abrumaba todo tanto. Pero debía concentrar todas sus fuerzas en conseguir la planta que había ido a buscar. Abdur-Rahim llevaba sin dormir tantas horas como él, obligado a trabajar intensamente con tal de hallar el paradero de lo que en ese momento parecía su única salida… sin éxito. Había intentado sonsacarle a aquel vidente de Taroudant todo lo que pudiera y no había conseguido averiguar nada simplemente porque no sabía nada. Si seguía sometiéndole a torturas cada vez más crueles, además de la que consistía en privarle del sueño, se quedaría tanto sin lacayo como sin beleño.

—Como quieras.

De repente, una voz le contestó en un español con un fuerte acento procedente de la zona en la que se encontraban. Era Abdur-Rahim. Por supuesto. Melquiades no estaba solo en aquella tienda, una más dentro del conjunto que había en medio de la arena. Aquel aquelarre nómada no estaría allí durante mucho tiempo y no porque sus miembros fueran a irse a otro lugar, sino al contrario: porque el hechicero español se encargaría de que no llegaran nunca a hacerlo.

Apenas le dio tiempo a ser consciente de lo que acababa de pasar y reaccionar en consecuencia, ya que seguía ligeramente aletargado, así que el clarividente se marchó y lo dejó solo. Tras unos segundos, pareció volver en sí y salió a toda prisa para atraparlo, pero no fue a Abdur-Rahim a quien se encontró de frente bajo un sol cegador, sino al que había sido su rival unos días atrás. ¿Era otra quimera de Gob?

—No se te ocurra usar ese nombre aquí —murmuró en respuesta mientras el adivino se le escapaba, pues no era «Melquiades» la forma en la que allí lo conocían.

Rara vez lo era a pesar de que no era ni siquiera su verdadero nombre —¿pero no era igual de verdadero que el que le habían dado sus padres al nacer si era el que llevaba empleando años y le definía mucho más que «Eliseo»—, así que eso ponía a Fausto en una suerte de ventaja respecto al resto: tenía información privilegiada.

Hizo un movimiento con la cabeza para indicarle que lo siguiera y desanduvo el breve recorrido que había hecho, volviendo al interior de la tienda. Cuando ambos varones estuvieron dentro, al amparo de la oscuridad que les conferían aquellas telas y pieles que hacían de paredes y techo, el brujo dijo:
—Yo no te he pedido que vengas —sonaba más confuso de lo que quería, ¿era porque todavía estaba medio dormido?—. ¿Qué quieres?

El cobijo que les proporcionaba la tienda era tan irreal como el resto de las ilusiones y sueños que habían experimentado en esos días. Las pesadillas se arrastraban por su psique como un fango difícil de limpiar, siempre quedaban restos de suciedad en algún recoveco al que era difícil acceder. Fuera de aquellas telas el mundo, por suerte o por desgracia, seguía existiendo. Todo aquello era un paréntesis, no se sabía si de tranquilidad, en mitad de su rutina de autotortura diaria, pero si se aguzaban los sentidos, podían escucharse a lo lejos murmullos de voces en un idioma que Melquiades no sabía hablar, pero que últimamente identificaba con estar a salvo, pues así se sentía, más o menos, cuando él tenía el control.

Por eso no estaba cien por cien tranquilo en ese momento, porque no era él quien decidía las cosas, no era él el que había pedido al otro hombre que viniera y desconocía qué hacía allí, en «su casa» —un término que había perdido todo el sentido del mundo para él hacía muchos años ya—. De nuevo, se preguntó si aquello no era otra ilusión más, otra pesadilla, un sueño que se esfumaría en cuanto fuera capaz de abrir los ojos. Solo tenía que encontrar la manera de sacar la cabeza y respirar, como si estuviera sumergido en un mar de dudas y pesadumbre. Por esa razón, alzó una mano que devoró toda la distancia que podría haber entre ellos, la misma distancia que habían devorado esos ojos de fuego helado, la misma que habían devorado sus corazones maltratados y sus cerebros rotos, la misma distancia que había devorado la desesperación con la que ambos deambulaban por la vida y con la que ambos se miraban a pesar de que quisieran encubrirla con falsa seguridad.

Aquella mano se posó sobre los ropajes del que había vendido su alma a Mefistófeles, analizando en la brevedad que duró aquel contacto la rugosidad y veracidad de las telas. Durante esos efímeros segundos, Melquiades se aferró a los tejidos como si se estuviera agarrando a un salvavidas, pero pronto la realidad le golpeó como una ola furiosa, ahora que había conseguido sacar la cabeza para boquear, y le soltó de inmediato.

—Es el único nombre que usé contigo, pero no es mi único nombre —dijo con cierta sequedad, contrastando no solo con su anterior tono de voz, sino también con la calma con la que Fausto le había hablado previamente—. Y lo que haga aquí no es asunto tuyo. ¿Acaso yo cuestiono lo que haces o dejas de hacer en los periodos en los que no estamos el uno frente al otro? No es relevante saber de dónde vienes para darme cuenta de que tengo que andarme con ojo contigo. Para mí tiene la misma importancia o más estar aquí que en un sitio imaginario persiguiendo algo que quizá no existe.

¿Era cierto aquello? Probablemente no, pero las cucarachas y los escarabajos siempre tienen que luchar por sobrevivir. Y eso se traducía en que mientras daban con el maldito beleño egipcio o no, tenía que seguir matando a gente porque la otra opción era morir él. No esperaba que Fausto lo entendiera. Le daba igual si pensaba que era un monstruo porque aun sin conocerlo de nada, sospechaba que él también era un monstruo a su manera, pues solo los monstruos caminan por la vida de forma tan atormentada, solo los monstruos se acercan al epicentro de la muerte para jugar su última baza a la desesperada. No le hacía falta saber nada del hombre que tenía delante para asegurar que tenían muchas más cosas en común de las que nadie podría pensar en un principio. Pero tampoco acostumbraba a hablar de sus cosas, mucho menos de la verdad.

Por otra parte, ¿por qué había dicho que aquel hierbajo quizá no existía? ¿Es que había tirado la toalla definitivamente o es que intentaba disuadirlo de la búsqueda para tener más probabilidades de hallarlo él? Puede que fuera lo primero, que se hubiera rendido ya, que se hubiera resignado a seguir simplemente con sus matanzas de siempre. Cada vez veía más imposible librarse de Gob. Sentía que aquella era su última oportunidad y solo por eso no podía rendirse, pero cuando se pasa varios días sin apenas dormir, la vida se ve mucho más borrosa y confusa, concentrarse se convierte en una tarea imposible y darle forma a las palabras con las cuerdas vocales cuesta cada vez más.

—¿Quieres morirte? —soltó a bocajarro, cada vez más incapaz de aguantar tras una barrera sus verdaderos pensamientos.

Seguía muy confuso, estaba muy cansado. Él, la elocuencia en persona, no era capaz de formular ni una frase que pudiera ocultar que se sentía completamente derrotado. Y por eso, sin importarle que Fausto estuviera allí increpándole con calma y fuerza al mismo tiempo, se dio media vuelta y dejó caer su cuerpo sobre una cama repleta de cojines y más telas. No sabía si quería dormir o si es que simplemente se estaba rindiendo.

—Te cedo toda esta lucha inútil.

No hay cosa que más enfade a un rival que el hecho de que su adversario se rinda sin pelear antes.

No, por supuesto que Fausto no había dicho que ese era su nombre. A cualquiera aquella corrección tan minuciosa del lenguaje le habría irritado, pero si alguien era consciente de la importancia de la sutileza del lenguaje, ese era Melquiades.

El brujo conocía y dominaba varios tipos de magia, pero la palabra siempre había sido su punto fuerte. El inicio de su andadura en el terreno de la magia, bajo la tutela de Miriam, tenía su base en el lenguaje. Miriam le había enseñado a leer y a escribir, tanto para entender los libros que le ayudaron y ayudarían a adquirir conocimientos como para crear sus propios hechizos.

Melquiades entendía que Fausto era igual, sin necesidad de haber nacido bajo la marca del Diablo —¡ah, si él supiera!—, que había seleccionado meticulosamente cada uno de los vocablos que había utilizado para formar aquellas frases, pero daba lo mismo. No iba a discutir. No iba a añadir nada más a lo que el otro hombre había dicho porque aquella actitud derrotista, provocada inevitablemente por el cansancio y la frustración, que le habían quitado las ganas de todo, lo tenía dominado.

Sin embargo, aquella apatía no le duró demasiado. Fausto se encargó de mover todo su mundo, literalmente, al romper una de las patas de la cama y hacer que su cuerpo resbalara hasta el suelo. Apenas le había dado tiempo a erguirse cuando su ceño fruncido y sus ojos llenos de enfado se toparon de lleno contra los de su adversario, mucho más cerca de lo que planeaba o podía imaginar. Ahora sí que le quedaba claro que todo eso no era un sueño. Aquel tacto era tan real como el aliento del germano sobre su rostro. No pestañeó. No se inmutó lo más mínimo cuando aquel tipo le provocó, pero estaba claro que algo le removía por dentro.

Porque de los dos el único que le daba cierta importancia al origen de Melquiades no era él, sino Fausto. Desde que se habían encontrado por primera vez aquel hombre había hecho alusión a su tierra de origen, esa que se había ocupado de borrar de su lengua, de su vestimenta, de su piel. Esa de la que renegaba porque todo lo que le asociaba tenía un estrecho vínculo con todos sus traumas y miedos. Y ahí debían quedarse. Ya tendría ocasión de visitarlos en el futuro. Ahora no había tiempo para hundirse en miserias. ¿Y entonces por qué lo había estado haciendo?

En parte, el hombre que lo observaba tenía razón. Le hacía falta dormir. Y mucha. Parpadeó con cierta pesadez antes de aunar toda su energía, nacida de la rabia que alimentaba su interlocutor, y asirle las muñecas; no con excesiva fuerza, pero sí la suficiente como para que sus dedos, extrañamente fríos, se clavaran en ellas. Pero pronto el frío pasó a arder. A Fausto comenzó a quemársele la piel y por mero acto reflejo soltó a Melquiades. Y Melquiades lo soltó a él. Y cuando ambos hombres estuvieron libres, el hechicero miró fijamente al cazador mientras se levantaba del suelo. Seguidamente, le ofreció la mano para ayudarle a hacer lo mismo. Eso era lo que hacían los caballeros, ¿no? Casi se echó a reír, aunque la realidad era que podía ser el hombre más educado y elegante del mundo si así quería y, sobre todo, si así lo requería la ocasión. Y si no era capaz, podría hacerle creer a la gente que lo era, del mismo modo que le había hecho creer a Fausto que le ardían las manos.

—Esta vez sin trucos. —Mantenía su enorme mano frente a él, esperando que la cogiera y al mismo tiempo dudoso de que lo fuera a hacer—. Y me vas a contar qué narices haces aquí. Es lo mínimo por romperme la cama. ¿Has hablado con la criatura del zoco y te ha dicho que tenías que venir a buscarme? —bromeó sin saber que sus palabras se acercaban bastante a la realidad que estaba a punto de ser desvelada, aunque quizá en forma de espejismo, pues era lo propio si se encontraban en mitad del desierto.

Las palabras que le dirigió Fausto al ponerse de pie, frente a él, habrían sonado muy diferentes si hubiera empleado otro tono al pronunciarlas. Sin embargo, actuaron como una prolongación de aquel contacto entre los dos. Alargaron aquel apretón de manos que se sintió cálido, no tanto como la quemadura imaginaria que él mismo había provocado en el otro, pero sí lo suficiente como para que se notara por encima del ambiente canicular que los rodeaba. Al menos dentro de la tienda no estaban tan expuestos al abrasamiento del desierto, solo al de sus propios, maltrechos, corazones.

—¿Acaso no viven todos los hombres en guerra? —murmuró haciendo que su voz se perdiera entre las alfombras que pisaban.

Todos los hombres no vivían en guerra, pero sí ellos, con humo, pólvora y cañonazos tras las pupilas en forma de recuerdos torturadores. A veces, la única forma de terminar una guerra pasa por morirse. Y a eso no estaban dispuestos. Ni siquiera Melquiades, que había manifestado lo contrario, segundos atrás, en mitad de su delirio derrotista.

En ese momento, el otro hombre le soltó y a la breve calidez del encuentro entre sus manos le siguieron las rígidas palabras que se le clavaron como témpanos de hielo, demostrando que el calor podía ser helado igual que el frío podía quemar. ¿Cómo que no habían salido de la tienda? ¿Quería decir que seguían atrapados en la ilusión de un genio perverso que se divertía jugando con sus pobres mentes? ¿Y cómo es que se había dado cuenta de ello Fausto en lugar de él, versado en el arte del engaño? Puede que por eso, porque sabía que contaba con esa ventaja, confiase ciegamente en que sería consciente de que estaban jugando con él y en medio de aquella seguridad en sí mismo, la criatura sobrenatural había encontrado una brecha por la que adentrarse hasta pudrirle los sentidos.

El primer paso había sido privarle del sueño para que no pudiera distinguir la realidad de lo que no lo era. Mezclar lo invisible con lo tangible, adormecer su capacidad de respirar en la verdad y avivar la intensidad de la mentira.

Quizá toda esa conversación también lo era.

—Eso que dices no tiene sentido —sentenció, aunque realmente no estaba seguro de ello. Sin embargo, esa duda no pudo percibirse en su habla—. Si siguiéramos dentro de la tienda, me habría dado cuenta.

¿De verdad? ¿De verdad podía afirmar sin miedo a equivocarse que todo lo que le rodeaba era real? Pero había notado el golpe al caer al suelo desde la cama. Había palpado las ropas y la piel de Fausto. Sentía el calor que le resecaba la boca al hablar y que le urgía que le dieran agua. ¿Cómo iba a ser mentira todo eso? ¿Mas acaso no conseguía él lo mismo con sus ilusiones? ¿No era capaz de dibujar todo un mundo como si fuera cierto? Él mismo lo había experimentado alguna vez por parte de otros como él. Las ilusiones podían parecer la cosa más real del mundo.

Había caído en la trampa.

Más que nunca, veía el beleño egipcio lejos de su alcance. No obstante, su interlocutor lo trajo de vuelta mediante la palabra.

—¿Pretendes también que te hable de mis sueños? —Mala elección, sin duda, aquella pregunta dado que se encontraban atrapados en uno—. No tengo que convencerte de nada. Tú haz tu camino y yo haré el mío, aunque tenga que apartarte de él —añadió, efectivamente, apartándolo al atravesar la tienda hacia la entrada de la misma con intención de salir al exterior.

Tenía que encontrar a Abdur-Rahim y ponerse, de nuevo, manos a la obra para dar con la maldita planta.