~Colores Vivos~ {Soren K}

Llevábamos bastantes meses, por no decir años, pensando en organizar varios compañeros de la Escuela de Paris una sala para exponer unos cuadros que fueron rechazados del famoso salón el París.
Nuestra humilde exposición fue una de tantas, pero he de decir que no la más importante de todas. La sociedad aún tenía que evolucionar mucho para cambiar su mentalidad tan tradicional, a veces producía en nosotros un hastío, pero es lógico si te llevan años mostrando algo como una doctrina ciega que tienes que seguir, al final te acabas acostumbrando.

Nosotros solo queríamos que se abriera la inmensidad de posibilidades que te da la pintura, y eso es lo que daría paso en un futuro a una nueva evolución de la mirada que se tiene sobre el objeto artístico en general, solo habría que esperar.
Somos héroes que han luchado por sus derechos, por su originalidad artística, por su idea. A contracorriente de todos los preceptos, valientes.

Es más nosotros no rechazamos lo académico (aunque claro siempre hay algún que otro extremista con sus argumentos) pero lo respetamos, dentro de lo posible, pero por qué ellos no respetan nuestras obras ¿acaso tienen miedo de la repercusión tan grande que esto pueda ocasionar?

Solo una oportunidad para que nuestras obras se dieran a conocer por ellas mismas, no por tener un nombre, el nombre no lo es todo.
Que salieran a la luz y refrescaran las conciencias. Pero en cambio, lo único que recibimos eran duras críticas y rechazos, que lo único que hacían era avivar nuestro espíritu.

Pues bien, ya lo habíamos organizado, habíamos invitado a los que pensábamos que les iba a gustar aquello, escritores, filósofos, artistas académicos inclusive, pero siempre con un halo de amistad. También a familiares, ellos siempre nos apoyaron, nunca se avergonzaron de nuestras ideas.
El edificio era pequeño, la exposición estaba dividida en dos plantas. Colocamos los cuadros a dos filas, para que pudiéramos colocar todas las obras, no queriamos que quedara ninguna en el tintero, las colocábamos por orden alfabético, era lo mejor, esto en el salón de París no pasaba. Podían estar colocadas en cinco filas del techo al suelo, si lo permitía la altura. Vamos, un descontrol.

Compramos algunas botellas de licor, para que la gente que quisiera pudiese tomar algo. No esperábamos sobresaltos. Serían las nueva de la noche.

Me rodeé de mis compañeros, charlamos sobre las clases, sobre asuntos sin importancia, y entre otras cosas bromeábamos con nuestros propios cuadros.

- ¿Veis a ese hombre? – preguntó Claude, nosotros nos giramos para ver al invitado.
Era un hombre bastante alto, bien formado. Un artista sabe esas cosas, la anatomía no se nos escapaba, aunque estaba algo magullado o eso creí ver, no lo conocía así que quizá el caballero era simplemente así, con un chaleco negro algo usado, bueno eso lo compartíamos, en general iba vestido bastante normal, entre nosotros no destacaba demasiado, su sombrero me pareció que le daba un toque informal.
Yo había intentado ir lo más digno posible, llevaba una camisa gris, con mis pantalones de un verde oscuro, no quedaba mal la combinación, aunque era bastante dejado para la ropa a decir verdad.

A la pregunta de Claude negamos con la cabeza.

- No va a nuestra clase. – respondió Édouard.

– Eso es porque no es un alumno tarugo. Es el profesor Kaarkarogf. – bufó Claude.

-Qué apellido más curioso, no lo conocía, no... – solté, aunque realmente eso era lo que estaba pensando.
Me despedí de mis compañeros y amigos, y caminé cerca de los cuadros hasta llegar a donde estaba aquel caballero, porque yo siempre los llamo así, aunque no lo sean.
Si era profesor debía tener una opinión bastante interesante sobre este tipo de obras. Me coloqué a su lado como si nada, con las manos cruzadas delante de mi pecho observando el mismo cuadro que teníamos delante.

Intenté que no notara mi presencia, no quería interrumpir su pausada manera de mirar el cuadro, parecía que era capaz de ver cada pincelada de color, solo fue una apreciación, desvié la mirada de nuevo al cuadro tan colorido que teníamos delante. Era una escena bastante alegre, unos niños corrían por un gran prado lleno de flores, la naturaleza, qué bendición. Suspiré sin querer, pensando en lo que me provocaba ese cuadro, me recordó a mi infancia, qué tiempos aquellos.

- ¿Qué os parece? – decidí preguntar, estaba realmente interesado en saber su opinión.

Miré de vez en cuando al profesor con intriga, cuando mencionó lo del verde pensé que lo decía por el prado que había en el lienzo, pero estaba mirando mis pantalones, así que lo dudé, simplemente le sonreí, me hizo gracia el comentario.

Escuché atentamente su opinión, se acercó sobre manera al lienzo, yo me quedé observándolo con curiosidad.

-Quien lo pintó seguramente es un alma eternamente joven – Yo sonreí asintiendo con la cabeza, para volver a posar mis ojos en la obra. Sí, sabía de lo que estaba hablando, sabía como se hacían las mezclas, no sabía de qué era profesor, pero debía ser algo relacionado con el arte, porque sino no me lo explicaba, la gente por lo general no daba mucha importancia a los componentes.

- Así es, la luz es la protagonista, no tanto las formas como el color que rebosa en cada insignificante fragmento que aquí vemos. – me llevé la mano al mentón. – Es una suerte que podamos sacar los caballetes al aire libre. – Giré la cabeza para mirar al profesor.
– Es nuestra realidad, lo que nuestros ojos ven, la impresión que nos da. – señalé a Claude.
– Fue él el primero que llamó impresiones a nuestros cuadros. – sonreí orgulloso de mi amigo, sería muy grande en un futuro, no dudaba de ello.

- Veo que sabéis sobre esto, es un gusto hablar con alguien sobre estas cosas. – mi mente divagó por un instante, abducido como de costumbre. - ¿También pintáis?

Seguro que sabía más de arte cuando dijo que sabía “un poco de arte”, la falsa modestia era algo de agradecer. Me quedaba mirándole sorprendido, era bastante curioso, yo intenté que no se me notase llevándome la mano a la boca. Me reí levemente cuando dijo que destrozaba lienzos, “qué irónico” pensé.

- ¡Seguro que no!- exclamé dándole un pequeño empujón amistoso en el brazo, solía hacerlo con mis amigos, no sé qué se me pasó por la cabeza cuando lo hice, me reí y volví a cruzarme de brazos.

- ¡Ah! Sí soy pintor, o eso intento, aún tengo que terminar de formarme, claro. – dije explicándome hablando atropelladamente. – Algún cuadro mío hay por aquí, podrá leerlo en las cartelas, me llamo Gerard Montefeltro, un verdadero placer. – dije inclinando parcialmente la cabeza.

– Así que profesor de historia del arte ¡guau! Me encanta, yo pienso que para pintar debes de saber todos los estilos que han pasado por la historia. Sí, absolutamente. – dije asintiendo la cabeza como auto convenciéndome a mi mismo, cuando yo ya lo estaba. Estaba realmente emocionado de poder hablar con un profesor de arte, de verdad que lo estaba, y quizá se me notaba demasiado, pero no pude evitarlo.

– Solo por curiosidad ¿qué época o estilo os gusta más? – mientras preguntaba esto cogí un vaso de cerveza que había en la mesa contigua a nosotros.

Di unos cuantos tragos a mi vaso mientras le escuchaba ¿iba a emborracharme hoy? No debería ¿qué imagen daría?

Realmente compartía todo lo que él decía, así que volví a asentir con la cabeza enérgicamente.
– Hay tantas cosas y lugares que ver que necesitaríamos veinte vidas para verlo todo. – dije distraídamente, aunque no tenía nada que ver, pero lo solté.
– tanta capacidad que se ha desarrollado a lo largo de los siglos, es algo envidiable.
Susurré mientras dejaba el vaso en la mesa, para coger algo de comer. – Y entiendo que sea difícil escoger uno en concreto, sería como despreciar el resto, o por lo menos yo lo veo así. – dije sonriendo con amargura.
Tenía un sentimiento muy romántico sobre esas cosas. – El impresionismo se está abriendo paso a pasos agigantados, y es ciertamente magnifico. – giré la cabeza para ver otro cuadro que allí había, uno en el que bastantes parejas danzaban en una fiesta, sonreí.

– Yo siempre he sido muy clásico, mis cuadros reflejan bastante mitología e historias, no sé, me decantaría entre el Neoclasicismo y lo Clásico, pero sin hacer de menos al resto, claro está. – me terminé el canapé que tenía en las manos, y me llevé la mano al mentón.
Sabía que hablaba mucho cuando me emocionaba, pero debía estar en silencio, para ver en su magnificencia las obras se necesita concentración, perderse uno en el cuadro, sentir lo que quiso reflejar el autor, aunque más que nada lo que a ti te hacía sentir, lo que te evocaba.

Una voz interrumpió lo que estaba diciendo el profesor Kaarkarogf, yo giré la cabeza para mirar a ese hombre. Estaba juzgando sin piedad las obras que allí había, ¿quién le habría invitado? Yo no le conocía, y ciertamente al oír su comentario se me quitaron las ganas.

- Es una vergüenza. Toda está exposición no es más que basura... ¿Como pueden ser esos colores tan descuidados? ¿Donde está la composición medida geométricamente de Michelangelo?

¿Acaso era un profesor? ¿Quién demonios se creía que era con su palabrería y desprecio? ¿Acaso se creía mejor que todos nosotros? No sabía si contenerme o saltar para enzazarme en una discusión sin sentido, pero yo también le había juzgado en escasos segundos encasillándole en el tipo de personas que no merecen respuesta alguna.
Mire a mis compañeros con vehemencia, les sonreí, uno de ellos cogió del brazo con suavidad a aquel hombre.

- Señor Laurence, si no le importa acompáñeme. – Era lo mejor, me sentí más aliviado al no sentir su presencia. Las faltas de respeto ante las innovaciones me consumían ferozmente.

- Lo siento profesor. – dije mientras giraba la cabeza hacia donde él estaba, parecía como si le pareciese curioso toda esa escena, como si lo viera con otro tipo de ojos.

– Falta todavía mucha tolerancia y comprensión en esta sociedad. – dije cogiendo otro de los vasos, esta vez de whisky, aquel hombre me había puesto de mal humor.
– Es una pena como alguien que se hace llamar así mismo profesor se quede tan retrasado.

Me bebí el whisky de golpe posando mis ojos en el umbral de la puerta por donde aquel hombre se había marchado. Nadie obligaba a que asistieran a estas exposiciones, nadie obligaba a que te gusten, pero las cosas se pueden decir de otras maneras. Como Miguel Ángel no hay nadie, eso está clarísimo.
– No se puede venir aquí e intentar comparar estilos, no se puede. – me llevé una mano a la frente ¿por qué todavía me afectaban esas cosas?
Respiré con dificultad para levantar de nuevo mi cabeza. – Bien, os enseñaré uno de mis cuadros. – dije con una sonrisa fingida, aún estaba intentando mantener el tipo, cuán débil me sentía.

Me quedé en frente de mi cuadro, era uno de los que yo más orgulloso me sentía. En el había unos pequeños querubines, con unas graciosas alas en sus espaldas, rodeaban a una bella joven, ella intentaba sujetarse la ropa con un gesto tímido. Podría tener muchas connotaciones ese cuadro en cuando al amor, en cuanto al querer y no poder, una mitificación del desprendimiento del alma a manos del amor. Bajé los parados derrotado por lo que había pintado.

Quizá no debía haber dicho aquello sobre el señor Laurence, pero ya me daba igual. Todavía seguiría escuchando ese tipo de comentarios hacia mí y hacia mis compañeros. Yo seguí mirando el suelo cuando comenzó a hablar sobre mi cuadro, yo no sabía si quería oírle o irme despavorido de la sala. Me costaba tanto escuchar las críticas, me exigía tanto a mi mismo, que algún día posiblemente pagaría por ello en un futuro no muy lejano.

Le escuchaba en silencio, de vez en cuando movía la cabeza para que supiera que le estaba escuchando. La técnica era algo que he estado perfeccionado concienzudamente todos estos años en la Academia. Una composición no muy original, diría yo, podría haber movido todo a una esquina o cualquier cosa de esas, la cuestión es que no lo hice, porque aún tenía que evolucionar como pintor, y algo de clásico brotaba de mí.

- Pero todo eso es el mismo discursillo frío que cualquier conocedor del arte puede darle, su cuadro me transmite la pasión de un corazón joven y eso me cautiva – Le vi coger un vaso de whiskey como yo había hecho momento antes.

- Pero bueno, acepto vuestras palabras, sé que no lo hacéis con maldad. – porque muchos profesores lo hacían, querían hundirte en la miseria en la que ellos estaban, por ser artistas frustrados, menudos ánimos nos daban. Crispé mis dedos un segundo.
– Tampoco es que esté en mi cumbre artística. – dije menospreciando levemente mi duro trabajo.
– Muchos de estos cuadros, si algún día salen al mercado no tendrán muchas oportunidades por pensamientos como los que tiene vuestro “colega”. – dije con un tono sarcástico, no quería enfadarme, no quería enfadarme con el profesor porque no era su culpa, notaba que era bastante liberal, y eso me gustaba.

Saqué nervioso un cigarrillo que tenía en la solapa de mi camisa gris, no solía fumar, pero es que estaba nervioso, saqué otro por si el profesor quería. Me llevé el mío a los labios, rebusqué en el bolsillo trasero
de mi pantalón la caja de cerillas, yo siempre he sido de los fósforos. Al abrirla se me cayeron unos cuantos al suelo. – no se preocupe ya los cojo yo. – dije aún con el cigarrillo en la boca, me agaché y los cogí torpemente con una mano. Como pude prendí la mecha y lo llevé al extremo del cigarro, dando una enorme calada. Lo cogí con dos de mis dedos, y mire entre el humo al profesor. - ¿Usted qué pinta? ¿Qué es lo que le gusta pintar? Me da igual lo de que sois un destroza lienzos, creo que todos lo hacemos. – dije sonriendo por fin.

Su argumento cambió desde el principio al fin. Me complació por decirlo de algún modo que no pudiera aceptar, o que simplemente le superasen las críticas. En mi caso a mi me pasaba, no lo expresaba
superficialmente, porque lo veía una gran debilidad, ya que en este mundo tienes que hacer ver lo seguro que eres, aparentar hasta cierto modo que nada te afecta, sino te destruyen cual hormiga bajo una lupa. Muchas noches me quedaba tirado en mi cuarto por una mala crítica ya sea de un profesor o un compañero, pero siempre intentaba reponerme tomando las fuerzas de donde podía.

Sonreí cuando hizo el comentario sobre Laurence, me sentí algo más comprendido, aunque posiblemente esa misma noche me tiraría en la cama con una botella, mi compañera, mi fiel amiga, el alcohol, pero aún quedaba bastante hasta que fuera a su encuentro.

No podía describir exactamente al profesor que tenía ante mí, su comportamiento hacia y conmigo era sutilmente extraño, pero eso quizá fue lo que aumentó mi curiosidad hacia él. Parecía como si le costase hacer cosas comunes, parecía parcialmente tímido, y eso si que es extraño en un profesor. Dejé de pensar en esas cosas porque yo no soy de juzgar, y mucho menos sin conocer.

Cuando empezó a hablar sobre que todos eramos como pasteles, no sabía si reírme o escucharle hasta que terminase de explicar su argumento, simplemente se me iluminó la cara. Era un símil que a primera vista cuesta captar su significado, pero tras unos segundos sopesándolo mientras él seguía hablando, supe lo que quería decir, y tenía toda la razón.

Los dulces eran algo que a mí siempre me habían gustado, y cuando empezó a señalar a mis compañeros se me escapaban alguna risa que otra. Me imaginaba la cabeza de mis compañeros como su fueran pastelitos, enternecedor a la vez que cómico. Volvió a mí como si fuera a dispararme, yo era la Fruta de la pasión con vainilla, yo me llevé la mano a la cabeza arrugando la nariz para luego sonreír socarronamente. Yo nunca había probado ese conjunto, aunque si por separado. Seguí escuchándole volviendo a poner mi semblante sereno.

- Por una extraña razón, somos capaces de ver, apreciar y envidiar, el sabor y el contenido de los demás, pero... nos cuesta descubrir y apreciar el nuestro propio. Quizás por eso... no me atreva a mostrar mis cuadros, porque no puedo reconocer mi propio sabor especial.

Me llevé el cigarrillo a los labios para pensar sobre lo que me había dicho. – Sin duda, no os falta razón, profesor. – Esta vez me llevé el vaso de whisky a la boca girando mi cuerpo para no beber delante del profesor. – La valentía se va ganando con los años, cuando en un momento dado te das cuenta que necesitas saber si el trabajo que estás haciendo está bien o mal. No, ya sé, a ti te puede gustar sin necesidad de pedir una opinión al resto, pero no sé, desde mi punto de vista hay un momento en el que necesitas que alaben tu trabajo. – No sé cómo le habrían sonado mis palabras, pero esa era mi humilde opinión como desquiciado e indeciso, enfermo en mi trabajo.
- Yo todavía no he saboreado el pastel que soy. – me quedé mirando al profesor un momento, pero no pude evitarlo y en mi rostro cambió hasta que de mi boca salió una carcajada simplona, “¿qué acabo de decir?” intenté recomponerme tosiendo levemente.

– No, sí, profesor, no es preciso que reconozcas vuestro propio sabor, el resto lo reconoceremos por ti. La seguridad en uno mismo desde ese momento irá sobre ruedas. – Giré la cabeza mirando a otro de los cuadros que allí había. – Hay que saber con quien codearse, saber quien te dice las cosas por tu bien y quien en cambio lo hace por envidia. – Mis palabras no eran algo nuevo.

- ¿Veis este cuadro? El año pasado fue rechazado del Salón, a veces pienso que los jueces están comprados. – Dije meneando la cabeza en señal de negativa. – Pero ahí le veis, a mi amigo Manet sin bajar la guardia seguro de su obra. Es sencillamente admirable. – terminé por decir. Si a mi me hubiese pasado lo que a le sucedió a él…no sé qué habría sido de mí.

Yo me fijaba con tremenda curiosidad en sus movimientos y su comportamiento, no negaré la atracción que sentía por saber qué estaría pensando, era de las pocas personas que me interesaba especialmente e irrevocablemente por todos sus conocimientos. Di otra calada al cigarro echando el humo a sitios que no pudieran perjudicar a los oleos.

El olor, había a mucha gente que le fascinaba, el profesor parecía ser uno de ellos, yo ya me había acostumbrado tanto que de tener los ojos cerrados sabría la composición de diversos compuestos ¿podría ser posible que hubiese perdido sensibilidad? No era una pregunta disparatada, me pasé el reverso de la mano por la nariz como por inercia.

- Los jueces están comprados con algo más que dinero – incliné mi cabeza. - Los jueces están comprados por la religión, la moralidad y lo socialmente establecido – Asentí con fuerza, de haber querido me habría dislocado el cuello, malditos, dónde
estará la objetividad. - Manet, que jovencito más admirable y que agradable mezcla de lavanda en sus óleos, seguramente pintaba en un lugar con muchas flores.... ¿o quizás el perfume de algún amante?- Yo sonreí girando mi cabeza para mirar a mi amigo que estaba reunido en un circulo de personas, seguramente hablando de su futuro y sus metas, era un joven más ambicioso que yo, y ya es decir. Yo no sabía cuál sería el núcleo de todo lo que él pintaba, habría sido bueno saberlo, quizá podría robarle un poco de su experiencia encontrada, no, es broma, haría eso.

Yo estaba distraído mirando un bodegón que por allí había cuando una pregunta, me sorprendió. - ¿Cual es su fuente de inspiración Joven Montefeltro?

Con uno de mis dedos di unos golpes al filtro del cigarro para que la ceniza cayera al suelo, me quedé serio mirando al profesor, estaba intentando recordar en mis momentos de trabajo, mi desconexión tan profunda del mundo que me rodeaba, así lo hacía. Meneé la cabeza absorta en mis pensamientos. – Verá profesor, qué pregunta más difícil. – dije sonriendo, para luego abrir la boca intentando articular palabra.
– Supongo que… de mis vivencias, de alguna pequeña cosa que me haya llamado la atención cuando paseo por París, o por cualquier otro sitio. Quizá una buena obra de teatro, un buen libro. La inspiración puede venirte de distintas maneras, supongo. – dije mientras pasaba mis dedos por mi rebelde cabello.
– Depende del día, de tu estado vital. – terminé por concluir. Imagino que una gran mayoría de las personas pensaba como yo, o quizá no y yo era el raro, pero era cierto no siempre tienes una idea clara, a veces te viene y se va dejándote con el lienzo a medio terminar, y lo que terminar haciendo es romperlo. La inspiración que te abandona, apreté mis labios con fuerza.
– Ya no es tanto la inspiración como una buena musa. – me lleve el cigarro de nuevo a los labios. – Yo aún no la he encontrado, y creo que me haría mucha falta. – dije arqueando sutilmente una ceja. Me reí por lo bajo. – Sí, puede ser una estupidez… - me interrumpí a mi mismo cogiendo una copa de Grand Marnier, no escatimamos en gastos, me dije a mi mismo.

No sabía si preguntarle cuál era la inspiración del profesor, aún no había visto sus cuadros, y a lo mejor al verlos era obvio cuál era la razón de ellos.
– Seguramente usted esté inspirado, ¿no? – dije sonriendo cual niño que ve una pelota.

- Las artes pictóricas son realmente geniales, pero las tridimensionales también, ya lo creo. – dije asomándome por una ventana donde se podían ver los cimientos de la torre Eiffel.

Yo seguía mirando por la ventana mientras escuchaba al profesor, me había acostumbrado a su presencia, me era grata, por decirlo de alguna manera. Di un largo sorbo al licor que se iba apoderando de mí, embriagador. Moví la copa haciendo pequeños círculos en el aire, ¡cómo se movía parecía que había un maremoto en mis manos! Sonreí tontamente a la copa, sí, ya empezaba a coger el punto. Levanté la cabeza con la misma sonrisa, pensé en el fuerte acerco, ahora se pueden hacer obras con cualquier material, pensé.

Volví a mí, sacudí un poco mi cabeza, para poner toda mi atención en la conversación. Él tampoco tenía una musa ¿era un alivio? Era exasperante, quizá moriría sin haberla u haberlo encontrado (quién sabe dónde podrás hallarlo). Mi rostro se turbaba por momentos, pero era preciso ocultarlo, solo para más tarde.

Sus palabras acerca del amor eran ciertas, una condena, así era. Fruncí el ceño pensando sobre eso, nunca me había enamorado completamente de alguien para saber qué se sentía, pero si había tenido unos cuantos amores platónicos, engaños ante mis ojos, que quedaron borrados en mí pasado, porque a fin de cuentas ¿a quién le iba a interesar un joven pintor que tenía escaso dinero para alimentarse, y que la mayor parte de éste dinero ganado a base de encargos era enviado a sus enfermos padres en Inglaterra? Mujeres, pensé entrecerrando los ojos y llevándome lo poco que quedaba del cigarrillo a los labios, mi mano tembló ligeramente.

Noté como el profesor se acercaba a la ventana, yo simplemente suspiré intentando alejar mis recuerdos.
- Si tuvieras que pintarme en uno de tus lienzos... ¿Que color me darías? – Cuando empezó a hablar me giré para mirarle igualmente a los ojos, intrigado por lo que acabaría por decir. Se quedó apoyado en el marco de la ventana al terminar de formular la pregunta. Yo esbocé otra sonrisa amistosa, no era fácil esa pregunta, tampoco lo conocía bastante como para saber ese tipo de cuestión, pero bueno si él lo quería pensaría sobre ello unos segundos, quizá el color que eligiese para él fuera cambiando a lo largo de la conversación. Somos tan cambiantes los humanos, bueno aunque no todos ya que hay gente tan simple que es sumamente fácil de encontrar su color exacto.

Presioné con los dedos la colilla en un cenicero que había colocado una muchacha en el saliente de la ventana. Sopesé la idea, por cabeza aparecieron multitud de colores, con sus respectivas escalas, sus tonos, la saturación en otros, de haberse adentrado alguien en mi mente habría quedado cegado. Decidí mirar al profesor de abajo arriba, y así lo hice, era unos centímetros más alto que yo, sí, pero ese no era el caso. Me quedé unos segundos mirándole, intentando encontrar la respuesta en sus ojos.

Había veces que tenía el color, pero se perdía ante mis ojos en el instante. Me rendí y comencé. – Yo diría que os pintaría con un burdeos (granate), con un ligero matiz dorado, no me preguntéis por qué. – dije desviando los ojos hacia la ventana. – Ese tipo de cosas no son como la propia ciencia, cuesta llegar al color exacto. Quizá hay que mezclar varios colores, pero me mantengo en lo que dije. – empecé a reírme, nunca nadie me había preguntado eso. Yo sabía qué tipo de pastelito era, pero no sabía cuál era mi color. – Puede usted, profesor, divagar intentando hallar mi propio color, verá como no es tan fácil. – dije mientras miraba a través de la ventana como ciertas parejas salían por la gran verja del exterior.

- Parece que ya se va marchando la gente. Bueno no me sorprende… quizá esperaban algún escándalo ¡cómo son!- Para no maldecir contra ellos me entretuve abriendo la ventana para que entrara algo de aire nuevo, agarré uno de los barrotes de la ventana y apoyé mi cabeza en la mano, y suspiré. – Bueno profesor, espero que por lo menos a usted le haya gustado la exposición.