Esa flor tan pálida y triste [Edouard][+18]

Sublime, aquella palabra revoloteaba violentamente entre sus pensamientos conforme el perfume de las flores se mezclaba con el aire en derredor, se colaba suavemente a través de sus sentidos para deleitarlo. Cuan bellos y gráciles eran aquellos botones abiertos que comenzaban ahora a desfallecer pétalo por pétalo sobre el empedrado, la masacre había ocurrido ya y la mayoría de las florecillas habían dejado solo su tallo para recordar su existencia. Y con cuanta firmeza se sujetaban a la vida, dejando tras su partida el destile de sus entrañas. Observo con recelo a la única que se alzaba, gloriosa, intacta frente a él –Vaya suerte la tuya- un susurro, una frase lanzada con tersa malicia.

Habría aguardado sentado en una banca como la gente normal si no se hubiese sentido extrañamente molestado por aquel estático ser que sin hablar emanaba las ofensas mejor desenvainadas. Podría haber jurado que había algo satánico en aquella flor que le incitaba a perder la vida observándola, algo tan normal que había captado su atención. Deseo, por un segundo que le pareció ridículo a continuación, poder preguntarle de su soledad, de su efímera vida y la muerte inminente que azotaba furiosamente su sensibilidad. Podía perecer ahí mismo, frente a él, romperse por alguna fuerte ventisca, cercarse por el insensible sol, podría arrancarla así sin más –Que mala suerte la tuya- susurro, una frase lanzada con tierno lamento.

Guardo las manos en los bolsillos del gabán que llevaba recubriendo y resguardando su cuerpo del halito otoñal que arrastraba consigo los inicios del invierno, uno que prometía ser mucho peor, el rumano no recordaba haber sentido nunca antes aquella pesadez adhiriéndosele a la medula. Y la única lógica que encontraba a aquella sensación era el invierno que se aproximaba con rapidez. Sin más, aquella flor encontró un nombre en sus pensamientos, un rostro familiar que se adhirió a sus semejanzas para negarse a remitir en su olvido. Acaricio el lienzo blanco que mantenía en censura la herida en la palma de su mano, un corte meramente superficial que lucía grotesco a la mirada curiosa. Bufo, quizás, la flor lo observaba también a el quizás, se lamentaba también por él.  

Encogió el cuello entre los hombros conforme la caída del astro rey matizaba con arrebol la piel del estático ser, ensuciaba su tallo con densas manchas de carmín que se camuflajeaba con la luz el atardecer. Perecía frente a él sin morir. Frunció el ceño, ofuscado, como un infante confundido, anonadado. Curioso de saber lo que nadie puede explicar, anhelando comprender lo que todos quieren saber.

De no haber sido por las piernas del francés rodeándole la cintura se habría apartado en cuanto sus uñas dibujaron un sendero irregular sobre su piel. El también había intentado mentir la primera vez – ¿Pero es soportable? – quizás el cuestionamiento había sido errado, era absurdo creer que aquello podría no causar ninguna suerte de dolor, si aquel mal era equiparable con el placer era la verdad duda. El abdomen se le contrajo con un sordo gemido cuando Carrouges lo empujo a abrirse paso en sus adentros, a deleitarse con la estrechez que le brindaba su cuerpo inexperto. Respiro agitadamente apoyando ambas manos en la cintura del francés para buscar aquellos labios que parecían ser el único lugar donde podía resguardarse y aferrarse para no caer en una vorágine de la que le sería imposible emerger. Siempre se había preguntado si las personas eran capaces de morir de placer.

No encontró manera alguna de responder a aquellas verdades que resguardo rápidamente en lo hondo de sus memorias, no encontró la forma de hacerle entender lo que le hacía sentir. Se limito pues, a sujetar una de sus manos y entrelazar sus dedos para conseguir en aquel gesto un soporte emocional. Una muestra tangible que aquella persona que se encontraba frente a él era más importante que el resto del mundo y que era por el por quien comenzaba a existir. El rumano nunca había buscado la trascendencia y la encontraba ahora en un sentimiento tan poco común, aunque la sociedad se esmerase en hacer creer lo contrario, como el amor. Se relamió los ahora secos labios para retraer sus caderas con lentitud, prestando celosa atención a los gestos del menor. No planeaba, ni por un segundo, disfrutar de los placeres carnales mientras su amante adolorido contenía los pesares y el sufrimiento.

Su mirada encontró un Edouard diferente, uno despojado de las vestimentas de la desolación, sin ninguno sino manchando su tersa piel, con la mirada adusta olvidada en algún recoveco de la habitación ¿Eran lágrimas las que tímidas se escondían en su mirada? Acaricio su rostro con torpeza presurosa, ludió con su pulgar bajo sus ojos, quizás estaba viendo mal - ¿Está todo bien? - no quiso preguntar nuevamente por el dolor o si le agradaba o no el acto, pensó, que de ser así el francés se lo hubiese confesado ya. El motivo por el que sus ojos amenazaban con empaparse distaba de aquellas verdades, y aunque era y apenas perceptible el rastro de destello en su mirada el rumano lo leía con facilidad.  Había encontrado falacias mucho más difíciles de descifrar. Beso cada uno de sus parpados acariciando distraídamente sus dedos entre su mano.

Perfecto como los cuadros de los románticos y empedernidos que saturaban los lienzos con rostros efebos y pintorescos, rasgos finos y sonrisas tímidas que protagonizaban una historia de una sola escena. Atrapo el labio inferior del francés al tiempo que su vientre se contraía y su cuerpo entero se estremecía como surcado por una descarga. Pero aquella sensación distaba del clímax del encuentro, resultaba ser un presagio de lo que pronto tendría lugar. Ahogo el gemido menos discreto contra el mentón de Carrouges, un sonido gutural que se escapó de sus adentros y le obligo a apretar sus labios contra la encandecida piel del menor – Me estás haciendo perder la cordura – pronuncio entrecortadamente con un rítmico vaivén.

Escuchar la sinfonía que Edouard componía para él con la destreza de un primerizo lo deleito en cada uno de sus sentidos, toda fibra interna que hacía tiempo permanecía sin movimiento parecían ahora rehusarse a volver a su estado natural. Eran ahora una explosión de colores que dejaba manchas invisibles sobre su piel, sin saberlo el francés lo coronaba como propio, era el sendero rojo en su blanca espalda la señal visible de su propiedad. Sus tersos labios sobre su piel la cerradura perfecta. Termino apoyando su mano libre, la que no mantenía entrelazada con la del francés, sobre el abdomen del mismo, apoyándose en el para incorporarse mejor y conseguir ver las expresiones eróticas que dibujaban sus labios. Era cierto que el francés se instalaba tiránicamente en espacios de su alma que le costaba aceptar, pero mentiría si negaba los instintos primarios que reptaban en su interior. Era una dualidad que resultaba adecuada y correcta para el rumano. Como la acepción de cuerpo-alma que desde niño le había fascinado.

Comenzaba a perderse en sus propios placeres cuando la promesa de darle una gloriosa primera vez resonó en sus adentros como un eco distorsionado por el tiempo. Deslizo su mano hacia la hombría del francés para acompasar las estocadas, que ahora iban en pos de Carrouges y no de él. Adivino por sus gestos el ritmo que le agradaba y construyo el resto de la sinfonía con su mano deslizándose por su extensión. Sus dedos jabonosos resbalaban por su piel intentando acariciar cada parte de el, se deslizaban frenéticamente intentando llevarlo a aquella culminación, al segundo de resolución y pesadez que acompañaba a tan placentera sensación. Quería atrapar en el aire su último aliento, encontrar en su piel la muestra de su placer. Añoraba más que antes escucharlo pronunciar su nombre, saber que era el por quien su cuerpo se estremecía.

Aumento el ritmo, con las mejillas enrojecidas y las sienes cubiertas en sudor, los lacios cabellos se encontraban desprolijos, fuera de lugar aquí y allá, amontonados y humedecidos por la transpiración. Si en realidad existía un Dios y los había creado a su imagen y semejanza, debía parecerse más al rostro aniñado del francés que al de los demás. Era aquella la perfección.

Había algo mítico en la osada manera en que dos personas llegaban a amarse, aquella sensación indescriptible de plenitud y constante incertidumbre. Lo sentía en sus entrañas, en su labios impacientes y en sus dedos entumidos, una porción de el mismo que no llegaba a comprender y que, más aun, no deseaba comprender. Porque le gustaba no saberse predecible, dejarse llevar por aquella corriente invisible que de una u otra manera terminaba arrojándolo a la proximidad del francés. Una suerte de corriente magnética de la cual era consciente solo después de ser manipulado con tanta docilidad. Y había ocurrido desde el primer instante, cuando sin motivo alguno le había ofrecido enseñarle a leer. Era el buen obrar y el desinterés la máscara perfecta para aquel lazo invisible que lo acercaba al francés.  

Frunció el ceño ladeando la cabeza cuando las manos del menor sujetaron sus cabellos con una urgencia desconocida, quizás en un contexto diferente se habría cuestionado sobre la violencia en su actuar. Pero el rumano comprendía bien aquella necesidad de sujetarse a algo para no caer en un vacio inexistente al que parecía adentrarse el alma justo antes del orgasmo. Sabiendo aquello, los tirones más que molestarlo le hicieron entender lo cerca que estaba el otro del final. Y su nombre emergiendo de los labios de Carrouges fue la manera más sublime, la más exacta, de saberlo suyo aunque fuese solo aquel instante. Miro de soslayo su vientre cuando la textura de su mano le confirmo lo que, por los tirones y los movimientos de su cuerpo, relucía por obviedad.

Sus fluidos se exponían sobre su cuerpo y algo de aquella escena le hizo sentirse orgulloso. Creyó que podría tratarse de un sentimiento que se oponía a aquellas dudas que reflejaba el disgusto de días atrás. El creer que aquella dilección no podría llegar a convertirse en algo tangible y real, como si toda su vida fuese a ser una mezcla de peticiones y rechazos que ambos encabezaban con autoridad. A lo mejor, se trataba solo de la esperanza que había sembrando esperando algún día germinar – Estas guapo – repitió el halago que Edouard le había hecho, ya no sabía si minutos u horas atrás. Comprender su mirada resulto de las cosas más simples y gratificantes de la noche, saber que después de todo aquello, de aquella vorágine de placer y salvajismo lo que deseaba era volver a sus labios era una sensación de tranquilidad.

Inclino su cuerpo sobre el para atrapar sus labios con una prisa menor que la que había encontrado durante el encuentro. Contrajo las caderas para deslindar aquella unión que de pronto le pareció que había sido parte de él toda su vida – Espero que haya sido una gratificante primera vez – y esperaba que no fuese la última. Paso su mano echando hacia atrás los rebeldes cabellos de Carrouges, despejando su rostro para apreciarlo mejor – Eres una amenaza para la moral de cualquiera- si quisiera, y esperaba que nunca fuese así, podría convertirse en el prostituto más cotizado de toda París, tenía la belleza y la edad en su favor. Se cuestiono si podría haberlo querido igual de encontrarlo en un burdel, con el cuerpo impregnado del hedor de otros hombres. Besó su frente suponiendo que dentro de poco el cansancio se apoderaría de el y no podría hacer nada más que verlo rendirse ante Morfeo. Mientras, aprovecharía el tiempo que les quedaba.

Se había olvidado, hasta que su hombría ludió el cuerpo del francés y la sensibilidad que encontró le pareció excesiva, que tan enajenado había estado con complacer a Carrouges que el mismo no había llegado al orgasmo. Busco con la mirada algún trapo con que limpiarle la blanca esperma – Tuviste razón, hicimos algo interesante – sonrió torpemente recordando la mirada traviesa con que había pronunciado aquellas palabras.

Se recostó a un lado del francés arrojando descuidadamente el trapo sobre el taburete de madera desprolija que se exponía a un lado de la chirriante cama. Se le antojo aquel encuentro a una noche de bodas, y no pudo evitar sentirse absurdo e infantil. El rumano no era un fiel creyente del matrimonio, creía que la aprobación de cualquier hombre o Dios no favorecería en nada la proliferación de una relación. Más aun, comprendía por experiencia propia el desasosiego de aquel padre común que observaba desde los cielos. Se cuestiono entonces si Carrouges guardaba la misma creencia de fidelidad, lo suponía por sus palabras y su manera de actuar. Al francés no le gustaba compartir y por demás, poseía matices que bien podrían tratarse de celos.

Recibió los labios de Carrouges sin siquiera sospechar de su verdadera intención, un beso profundo que le impidió reaccionar sino, hasta sentir su cuerpo encima de él. Se afianzo de sus muslos cuando se abrió paso por segunda ocasión en la intimidad del francés, y el compás que adquirió complemento exactamente lo que su cuerpo estaba buscando. Arrugo el puente de la nariz, mordiéndose el labio inferior conforme los espasmos que recorrían su cuerpo le obligaron a arquear el cuello. La respiración cálida y entrecortada que ya no se molestaba en equilibrar termino rápidamente por convertirse en un jadeo acelerado. El sonido que produjo el cuenco con agua al resbalar por un costado de la cama le pareció más distante de lo normal, como si sus sentidos estuviesen tan extasiados con el francés encima de él que todo lo demás perdía relevancia.

Era la obscuridad apoderándose de el lugar para dejar en su campo de visión, y con falta de nitidez, el cuerpo danzante de Carrouges. Sus rizados cabellos meciéndose de arriba abajo, contuvo la respiración y sus manos se asieron con mayor fuerza las piernas del otro, cerro los parpados con fiereza y las piernas le temblaron cuando el cosquilleo recorrió su cuerpo entero. Una última convulsión en su abdomen y pronto término empapando las entrañas de Edouard con sus fluidos, le pareció tentador olvidarse del mundo en aquel instante de plenitud, y debía ser una manera agradable de fallecer. Había acunado la incógnita por tanto tiempo que ahora parecía más el reflejo de algún sueño, si las personas podían morir de placer, si era posible dejar de existir. Exhausto y pleno como se encontraba ahora, resultaba tentador.

Sonrió de medio lado, buscando a tientas el cuerpo del otro para estrecharlo contra él - ¿Ahora si vas a acurrucarte? – entreabrió los parpados, dejando ver una rendija de los melados orbes que parecían ahora centellar como el oro fundido. Y algo en lo profundo de ellos reptaba en su interior, expectante, absorto por la perfección.

Lo acobijo entre sus brazos con cierta dulzura que le supo a hogar, era aquel lugar el que había añorado sin saberlo, era Carouges el motivo de su soledad. Si era cierto lo que creían algunas culturas, aquel mito idealista en que las personas destinadas a estar juntas se encontraban unidas por un lazo rojo, si era verdad que sin importar que se volverían a tropezar. El rumano tenía la esperanza de que fuese con aquel hombre su unión. Ahora y siempre, resonó en sus adentros con una rudeza adquirida solo por la connotación del mensaje. El tiempo no dejaba de avanzar y el mundo no planeaba detenerse, tenían la vida humana, que no rebasaba algunas décadas, para agotarse en caricias y dilección.

Lo estrecho entre sus brazos como si de no hacerlo se pudiese desvanecer su figura en el aire, danzando en compañía de las virutas luminosas que se alejaban de los ríos de plata que se colaban en la habitación. Beso el nacimiento de su cabello cubriendo el cuerpo del francés, y por ende el suyo, con la sabana arrugada que se arrebujaba a un lado de los dos - ¿Nunca te has preguntado cuantas otras parejas mienten a la sociedad? – cuantos hombres y mujeres se subyugaban ante la ética común. Debiendo vivir una falacia allá en las calles de París, si lo pensaba con detenimiento ambos, él y el francés, tenían suerte de poder profesarse aquel amor sin ninguno impedimento trascendente, porque el considerado olvidados de Dios y espurios de la comunidad no se le antojaba como algo que de preocuparse.

Pensó, debía haber ahí afuera, en ese preciso instante, alguna doncella enamorada a la que le obligaban a casarse con un donjuán al que no amaba. Su corazón tomado sin guerra jamás sería feliz. Carrouges podría haber seguido a merced de su madame si Beatriz no hubiese fallecido y aunque le doliese, había sido tan necesario como su salida de Rumania y su accidente en el tren. Pensar entonces, que su unión se debía a un suceso de acontecimientos más catastróficos que agradables no podía sino, hacerle sentir una especie de desazón. Un reflujo que escocía en su garganta y se adhería a su estomago intentando intoxicar aquellas mariposas que revoloteaban por doquier. No le queda más que agradecer que el ahora, fuese distinto al pasado.

Su mirada adivinó lo que escondía, en aquel recoveco lejano que le impedía a las palabras expresarse con facilidad pero que, permitía a los susurros del alma colarse por sus melados orbes. Le aterraba amar a alguien con su misma fragilidad, y si no se atrevía a confesarlo atribuía el hecho a varios factores que en conjunto le parecían motivo suficiente para callar. Había callado antes cosas más importantes por mociones menos relevantes. En primera instancia habían compartido un encuentro intimo en el cual no había necesidad de inmiscuir el recuerdo del sueco, porque al confesarle sus pensamientos intrínseco emergería su nombre de sus labios y no sabía, y no quería saber, si aquello pudiese ofender al francés. En segundo orden, tendría que explicarle el motivo por el cual el tiempo no era una constante común en su nueva relación y la anterior, creía, que no habían hablado de esos temas con anterioridad ¿Y si lo creía loco?

Decidió entonces que, soltaría aquel miedo para conocer las alegrías del tiempo, el no saber cuándo sería su último encuentro. Recolectaría cada beso, cada mirada y cada palabra para hacerse de la mayor cantidad de recuerdos y así, saber que no perdía el tiempo con preocupaciones que no atribuían nada a su vida. Bajó sus manos por la espalda de Carrouges, definió su aun cálida silueta y terminó apoyándose en su espalda baja – Me aterra también la manera en que te amo – había encontrado la manera de confesarlo, sin importar el tiempo, su género o la moral de la sociedad. Le provocaba un cierto pavor sofocante, como si el aire le faltase cuando no estaba con el. Delineo círculos sobre su piel conforme buscaba la manera de expresarse mejor, las palabras jamás habían sido su fuerte – Me da miedo perderte – susurró, en un tono tan bajo que ni la luna pudiese haber sido capaz de escuchar.

Apoyo la mejilla contra la almohada, entrecerrando los parpados por el cansancio apremiante, si no se hubiesen detenido podría haber continuado la noche entera pero, ahora que su cuerpo comenzaba a regresar a su estado basal, Morfeo hacia de las suyas para robarles aquella noche. Sonrió de medio lado cerrando al fin los parpados, eran suficientes confesiones para un solo día y temía que, de seguir observando en los orbes del menor este pudiese descifrar aquellos laberintos que el mismo discurría con dificultad. Quizás si la comprendía en su totalidad, si descubría también sus propios demonios comenzaría a dudar. Pero el rumano se esmeraba en ser una mejor persona cuando estaba con Carrpuges, porque el francés se merecía todo y más de el – Pero supongo que por hoy todo es perfecto, ya descubriremos mañana como seguir- porque era mejor improvisar. Vivir sin un plan más allá de el de tenerse el uno al otro.

Las caricias suaves del francés terminaron por guiarlo a aquella senda de tranquilidad que era solo alcanzable instantes antes de abandonar la realidad. El rumano había perdido el gusto por soñar desde la partida de su natal, porque los demontres le acechaban en cada esquina engullendo entre sus oscas fauces cualquier rastro de feliz recuerdo que pudiese emerger en su ensoñación. Lo convertían en una burda parodia de su felicidad, y pronto, había preferido no soñar en lo absoluto, había preferido no tener que enfrentarse a esas memorias que era incapaz de controlar. Sus miedos se encarnaban en el semblante opaco de su hermana y los sonoros gritos que saturaban sus sentidos con una latente realidad que se aferraba fieramente a permanecer vigente. La soledad parecía ser compañera perfecta para las pesadillas que hacían de su apócrifo mundo su hogar, negándole hostilmente la capacidad de idearse una mejor realidad.

Ahora, el calor que emulaba el francés, sus manos acariciando su rostro y su acompasada respiración colándose a sus adentros, alejaban todos aquellos temores, disipaban el desasosiego de no soñar. Edouard era todo aquello que en tantos años no había conseguido idealizar, era todos los sueños de los que le habían privado, que se había privado por el miedo al pasado – No mientras estés aquí al amanecer – no mientras su efebo rostro fuese la primera imagen que su mirada pudiese captar, no mientras su aroma se impregnase a las sabanas endulzando el aire aun en su ausencia, no mientras le dijese que lo amaba y le repitiera aquellas palabras de dilección, que todo iba a estar bien. Pero algo, en el fondo, un guijarro en extinción, le decía que no era verdad. Aquella noche, decidió ignorarlo y dejarse embriagar por el sopor de su primer encuentro y después de tantos años, se permitió soñar.  

Había olvidado, inquietó por acariciar su cuerpo y llevarlo al límite del deseo, que durante aquellos días de silencio había conseguido descifrar la manera en que se había asido de aquellos francos semanas atrás. Lo adivinó en su mirada melancólica y sus esporádicas confesiones sobre la mujer que le crió, aun no sabía si el objeto que había vendido era grande como una cadena o diminuto como una sortija. Y aunque se decantaba por el segundo aquella era información que no había conseguido obtener de labios del francés. Se había olvidado de cuestionarle tiernamente, y sin aparente necesidad, ciertas preguntas que podrían orillarlo al lugar indició, aquel en el cual, si tenía más suerte de la que estaba seguro poseer, encontraba aun expuesta la joya vendida. Y entonces todo se resumía a un montón de acontecimientos que se escapaban de sus manos como el agua.

Y si no encontraba jamás el lugar, y si lo encontraba y era demasiado tarde, quizás no lograse descubrir el aspecto de la alhaja. Y pensó, casi por descuidó ¿Y si se había topado ya con ella? Expuesta sobre el cuello de alguna mujer, en el dedo de alguna anciana o en el bolsillo de algún gallardo ¿Y si habían pasado ya por el mismo lugar y el absorto en otras cosas no la había visto? ¿Y si la había visto y no reconocido? O si, simplemente, jamás la pudiese encontrar. Y ya no pensaba en la sortija, y había comenzado, a soñar.